Честь имею препроводить с моим человеком,Федором, к вашему превосходительству данную вамиКнигу мне для прочтенья, записки французской известнойВам герцогини Абрантес. Признаться, прекрасная книжка!Дело, однако, идет не об этом. Эту прекрасную книжкуЯ спешу возвратить вам по двум причинам: во-первых,Я уж ее прочитал; во-вторых, столь несчастно навлекшиГнев на себя ваш своим непристойным вчера поведеньем,Я не дерзаю более думать, чтоб было возможноМне, греховоднику, ваши удерживать книги. Прошу вас,Именем дружбы, прислать мне, сделатьМилость мне, недостойному псу, и сказать мне, прошла лиВаша холера и что мне, собаке, свиной образине,Надобно делать, чтоб грех свой проклятый загладить и сноваМилость вашу к себе заслужить? О царь мой небесный!Я на все решиться готов! Прикажете ль — кожуДам содрать с своего благородного тела, чтоб сшить вамДюжину теплых калошей, дабы, гуляя по травке,Ножек своих замочить не могли вы? Прикажете ль — ушиДам отрезать себе, чтоб, в летнее время хлопушкойВам усердно служа, колотили они дерзновенныхМух, досаждающих вам, недоступной, своею любовьюК вашему смуглому личику? Должно, однако, признаться:Если я виноват, то не правы и вы. СогласитесьСами, было ль за что вам вчера всколыхаться, подобноБурному Черному морю? И сколько слов оскорбительных с вашихУст, размалеванных богом любви, смертоносной картечьюПрямо на сердце мое налетело! И очи ваши, как русские пушки,Страшно палили, и я, как мятежный поляк, был из вашей,Мне благосклонной доныне, обители выгнан! Скажите ж,Долго ль изгнанье продлится?.. Мне сон привиделся чудный!Мне показалось, будто сам дьявол (чтоб черт его побрал)В лапы меня ухватил, да и в рот, да и начал, как репу,Грызть и жевать — изжевал, да и плюнул. Что же случилось?Только что выплюнул дьявол меня — беда миновалась,Стал по-прежнему я Василий Андреич Жуковский,Вместо дьявола был предо мной дьяволенок небесный…Пользуюсь случаем сим, чтоб опять изъявить перед вамиЧувства глубокой, сердечной преданности, с коей пребудуВечно вашим покорным слугою, Василий Жуковский.В 1832 году Александра выходит замуж за сына богатого помещика, молодого дипломата Николая Михайловича Смирнова. «В начале я была к Смирнову расположена, — будет она позже рассказывать человеку, которого полюбит. — Но отсутствие достоинства оскорбляло и огорчало меня, не говоря уже о более интимных отношениях, таких возмутительных, когда не любишь настоящей любовью».
В своем салоне она собирала литературную элиту Петербурга. Ее гостями были Пушкин, Одоевский, Вяземский, Жуковский и многие другие.
Ее первый ребенок — мальчик — оказался слишком крупным и умер во время родов.