Пятая луна. Рассказы

Вовка долго не мог уснуть, ворочаясь с боку на бок. «Неужели и в самом деле он попал в прошлое? А как такое возможно? Почему ребята тогда не попали вместе с ним? И как тогда он умудрился дважды попасть в чужой мир и дважды вернуться? А вдруг он и завтра попадёт в это самое прошлое, но уже не сможет вернуться? Бр-р-р, – поёжился Вовка под одеялом. Не хотелось бы там остаться. Злые эти пионеры. Это они тогда каждый день его бить будут? Ещё мяч он случайно прихватил. Хотел ребятам пнуть, а очутился вместе с мячом на своем пустом пустыре». Вовка зевнул и провалился в сон.

Ночью Вовку что-то разбудило, и он с удивлением обнаружил, что на кухне горит свет. Когда мальчик зашёл на кухню посмотреть, что там происходит, то был ещё сильнее удивлён. За столом сидел отец, украдкой смахивая со своих щёк крупные градины слезинок. Отец держал в своих огромных руках тот самый мяч, что принёс Вовка, гладил его и плакал. Быть такого не может. Да разве может плакать Вовкин отец? Да нет, конечно. Вовка даже подумать об этом не мог. Ну ладно мама иногда всплакнет. Ей можно. Она же мама. А отец? Да ни за что.

– Вовка, – заметил сына отец, – подойди сюда.

Вовка подошёл к отцу, и тот обнял его своей огромной рукой.

– А ведь это мой мяч, Вовка, – шмыгнул отец. – Представляешь? Ты в самом деле побывал в прошлом, как бы это ни смешно звучало. Видишь, на мяче наши подписи. Ребята с нашего класса подписали. А вот моя.

Отец провёл пальцем по стёртым закорючкам.

– Такое невозможно подделать. Ты действительно принёс мяч из нашего прошлого. Вот эта подпись Витьки. Он погиб много лет назад. А эта – дяди Миши. Знаешь ведь дядю Мишу?

– Конечно, знаю, – кивает Вовка, – отец Петьки.

– Вот он завтра удивится, – шмыгает отец. – Да он просто обалдеет, когда увидит наш мяч.

С минуту на кухне стояла тишина.

– Спасибо, сын, – прошептал отец, – спасибо тебе большое. Не знаю, может, и не надо тебе об этом говорить, но я тебе скажу. В это трудно поверить, но, по-моему, синяк под твоим глазом – это моих рук дело.

Вовка даже попятился, не веря в только что сказанное отцом.

– Это как? Там не было тебя, – пропел Вовка.

– Я был тем мальчишкой, который дал тебе в глаз, – сдерживает смех отец. – Я только сейчас вспомнил тот вечер, когда мы потеряли этот мяч. Мы играли с ребятами из нашего класса в футбол на пустыре, и я уже практически подвёл мяч к воротам. Только собрался забить стопроцентный гол, как прямо передо мной появился неизвестный мальчишка. Из ниоткуда появился. Не из нашей деревни мальчишка. Всю игру у нас расстроил. Ну, и завертелось. Ну, в общем, дал я ему в глаз за незабитый гол. Этот мальчишка, видимо, и был ты, если всё сопоставить. К концу игры он вновь появился. И вновь через несколько минут исчез. Вот после его второго исчезновения мы и не смогли найти наш мяч.

Почти всю ночь отец рассказывал сыну о своём детстве. Рассказывал о жизни, о которой Вовка никогда не слышал. Рассказывал о людях, которых Вовка никогда не видел. Рассказывал о полной приключений настоящей жизни, а не о виртуальной, которую проживают нынешние дети. А Вовка сидел с замиранием сердца и слушал отца, раскрыв рот, слегка даже ему завидуя.

А на утро Вовка вдруг стал местной знаменитостью. Уже с утра пораньше потянулись в их дом люди поглазеть на мяч из прошлого.

Ведьмин дом

Почему-то если есть в деревне ведьмин дом, то он обязательно находится на краю деревни. Может, люди не хотят рядом с ним ничего строить, а может, с другой стороны места хватает для постройки домов. Вот и у нас в деревне ведьмин дом стоит на краю деревни, окружённый со всех сторон сорняком и полынью. Даже дорога деревенская возле ведьминого дома заканчивается, превращаясь в узенькую тропинку. Люди редко в ту сторону ходят, разве только рыбак какой на лесное озеро или редкий грибник, так как в той стороне лес нехороший, мало в нём грибов. Ну а ведьма… А что ведьма? Редко кто из наших старуху видит. Почти не выходит она из своей почерневшей избы. А если и выйдет когда, то встанет у своего полусгнившего заборчика и за нами наблюдает. Чем питается старуха, чем живёт, совершенно не понятно, ведь в магазине её никогда не видели, да и огорода как такового у неё нет. В гости к ней никто не ходит. Хотя, если проанализировать недавний случай, произошедший со мной, может, так она и питается. Может, и с жителями такое происходило, только помалкивают они.

Совсем недавно пёс мой куда-то запропастился. Никогда не убегал, а тут на тебе. Всю деревню я обыскал, нет Ангара. Пошёл в сторону ведьминого дома. Не хотелось, конечно, а куда деваться. Прохожу мимо дома и вижу: старуха у забора стоит, а рядом мой Ангар лежит.

– Ты, Василий, не Ангара случайно ищешь? – спрашивает старуха.

– Его самого, – подхожу я к забору. – А чего это он здесь делает?

– Так, сам пришел, – улыбается старуха, выставив одинокий зуб, – болел он у тебя. Глисты у него были. Так, я подлечила его. Видишь, как радуется.

– Вижу, – говорю, – как хвост поджал. Пойдём, Ангар.

Пёс смотрит на меня виноватым взглядом и не встаёт.

– Ангар, домой, – повышаю я голос.