Пикакокинг

Сердце наружу стучит, коченея.

Реплик панических всуе не счесть.

Воля моя день ко дню всё слабее,

В разум закралась тяжелая весть.

Медленно, словно в кино про разведку,

Скользнёт по обоям свет от машин.

Захочется уничтожить соседку,

Что вопрошает, как я тут один.

Сумрак пройдёт, за окном посветлеет,

Отпустит с тоскою длинная ночь,

Солнце мои телеса обогреет,

Коль остальные не в силах помочь.

Моя Постная Диета

Снова подают тарелку

С постным блюдом "Суп с котом",

Посоветовав прогулку -

Точно буду жить потом.

В рукаве моём микстура

С звонкой биркою "Пройдёт!"

По рецептам – физкультура,

В смысле "Кто идёт – дойдёт".

За ножи в спине и сердце

На прохожих не серчай.

Время отворяет дверцы,

Ты держись и пей свой чай.

На вопросы: "как жить дальше,

Дотяну ли до "потом"?"

Без излишней жирной фальши,

Снова вносят "Суп с котом".

Безысходность

Мы проживём свой краткий век,

По-прежнему вокруг всё будет.

Смахнёт слезинку человек,

Который нас не позабудет.

Не стопорить водоворот

Любви, страстей своей ладонью.

И чей-то свежий приворот

Вдруг обернётся новой болью.

Радио

Подобно радио с сотнями волн,

Мой бренный разум помехами полн.

Мысли утопли в пучине страстей,

Врач не вещает благих новостей.

Шум и помехи съедают мой мозг,

Плавят проводку, что тает как воск.

Где микросхемы искрят на глазах,

Логики выводы все в тормозах.

Сумрак спускается – выколи глаз.

Цвет выцветает в округе на раз.

Волны затихнут, пойму: не Эйнштейн.

И обращусь в опустевший бассейн.

Несовершенство Разума

Наука вторит неустанно:

Наш разум есть набор клише.

Считаешь, логика спонтанна?

Послушай “сказки” Бомарше!

Осознаём лишь то, что знаем -

Весь мир нам не постичь вовек.

Впотьмах невеждой проживаем,

Ведь всякий гений – человек.

Мышленьем люд несовершенен -

Всему на свете есть предел.

Порой наш ум познаньем бренен

И в робе белой не у дел.

Знакомая тропа до дому

Я целый мир в себе несу

Внезапно нынче предсказуем,

Свой дух от тягот не спасу,

Что прегрешеньем наказуем.

И дело вовсе не в тоске -

В груди моей она как дома.

Пятном родимым на руке

Тропа в квартиру мне знакома.

Закончился рабочий день,

Один из сотни жалких тысяч.

И одиночество, как тень,

Вновь шрам на теле хочет высечь.

Не впечатляет нынче смех,

Не побороть в душе тревогу,

Не радует в делах успех,

Лишь бы дойти опять в берлогу.

Не жалуюсь давно уже,

Что жизнь по кругу пролетает,

Что пёс на третьем этаже,

По запаху определяет

Меня с гостинцами в руках,

И зло на звуки часто лает,

Забыв возможно впопыхах,

Что на цепи он восседает.

Вновь дождик мелкий моросит,

Всё та же кладка в переулках,

Печаль над городом висит

В мечтах о радужных прогулках.

На верх ступени, поворот.

Почти что я уже у дома,

Душа давно навыворот,

Хоть мне всегда тропа знакома.

Приют для чувств

Реальность очень гибка,

Безмолвие – ошибка.

Бесшумны наши чувства -

Покой в плену искусства.

Я воздымаюсь к потолку

И прочь гоню свою тоску.

Бегу, взрослея по годам,

Чтобы затем припасть к ногам.

Исключено из смысла:

Реальность – коромысло.

Тропа дугообразна,

Бугриста и проказна.

Столь многие пропали…

Не сгинули – сбежали…

Доказывая нечто,

И жизнь прожив беспечно.

Но не смотря на взлёты,

Падения, невзгоды,

Веду друзей достойно,

Держась по жизни стройно.

И помня: бренна тяжесть,

Преодолима слабость,

Стирая в кровь мозоли,

Я завершу гастроли!

АПОКАЛИПТИЧНЫ СПЛЕТНИ

Ком чернильный в горле

Меня тошнит чернилами

В столовой привокзальной,

Сердечко колит вилами

В строфе оригинальной.

Отмерю монорельсами

От станции до станций,

Потуги свои рейсами

Ритмичных публикаций.

И пусть пути разобраны -

Сданы в металлобазы,

Но поезда не попраны,

Заслушав все отказы.

Чернильным комом в горлышке

Дух, выжженный свободой,

Вбивает в строки колышки,

Что звучно лягут Одой.

О Скоротечности Жизни

Когда умолкнет жизни шум,

И вместо смут вальяжных

Нас посетят дни светлых дум

О мире и тревогах страстных,

Мы осознаем, что гостями

Нелестно и небезопасно

Плутали в сумраке ночами

Терзаясь в страхе понапрасну,

Поймём в который раз урок,

Что смерть нам вторит метко:

Жизнь подана на краткий срок -

Истлела сигаретка.

Вне Карантина

Я избран шествовать в пехоте,

Стерильность соблюдать в труде.

Мой долг по будням на работе

Во вредоноснейшей среде

Трудиться рук не покладая

Со шрамом, что не на челе,

А в лёгких язвой прозябая

Мешает усидеть в седле.

Мне чужды запахи полгода,

И вкус не чувствую чуть-чуть,

Уж чудится в раю свобода,

Но не закончен жизни путь.

Соседи словно партизаны,

Блюдя толпою карантин,

В квартиры будто в Азкабаны

Осели, вспомнив Магдалин.

Чеснок давно не помогает,

Сироп из кубка, как огонь.

Дух тяготы превозмогает

Как загнанный в дороге конь.

Сил нет, охота материться

На наш вселенский коммунизм.

Поможет точно заграница,

Ну а спасёт патриотизм.

Последнее танго в Париже

Тернист путь в закате, в округе всё постно.

Надеюсь, сегодня должно повезти.

Пусть впредь по тропе шагать станет не просто,

Найду в себе силы я дальше ползти.

Состарился Маугли, стая вся в прошлом,

Вот-вот опустеет початый бокал,

Довольно судачить о черни и пошлом,

Пора потушить алой страсти накал.