Письмо

Дорогая прабабушка! Твоя юная душа излучает доброту. Твой ум- кладовая, где всё хранится в строгой гармонии с нравами. У тебя тонкий вкус к искусствам и в душе нет места злу, тщеславию, зависти. Ты делаешь добро не по расчёту, а по душевной надобе- как соловей: он потому и поёт, что не может не петь. Я тебя люблю, преклоняюсь перед твоей мудростью и считаю себя верным наследником твоего таланта, а так как моя творческая жизнь, при мизерной пенсии, хуже самой реальной реальности, то и твоих скромных сбережений, тех девяти миллионов евро, о которых я упоминал выше.

Бабушка! Обнимаю тебя так, как ты прижимала меня к себе, когда мы скакали вслед за табуном на «Сметанке» и целую тебя так, как ты целовала меня и «Сметанку», любимицу нашу, за которую цыган давал пригорошню золота, а ты сказала: «Золото жёлтое, а я люблю всё светлое и без пятен».

Целую руки, твой правнук Филимон… или просто- Филя.