письмо без адресата

***

Твой белый свет, что льется надо мною
спасал меня от множества проблем.
Я снова час молился под луною,
чтоб кончится успел полночный плен.

Мне звезды в небе тихо отвечали,
но я лишь смог изобразить глупца,
который спрятался в огромнейшей печали,
не показав, заплакавшись, лица.

А ты стояла рядом очень скромно,
молчать молчала, плакая в душе.
Сказать по правде, это очень спорно,
один терпеть, другой заплакать в неглиже.

***

Для той, кто долгое время верит в меня, любит и не собирается выпускать из своих самых теплых объятий. Для той, являющейся для меня всем.

Я тихо, совсем незаметно,
приблизился к теплой щеке.
Губами коснулся бесследно
и пальцем провел по руке.

Ты спишь и, наверно, не знаешь,
что я сейчас рядом с тобой,
а ты в неведомом крае,
за дымной сонной стеной.

Я нежно дотронусь до шеи
и тихо-претихо вздохну -
ведь для меня ты светлее,
чем мир вокруг, наяву.

Ты мило наморщила носик
и что-то сказала во сне.
Из мира миленьких мосек
твоя так нравится мне.

Я тихо, обнявши рукою,
прижмусь, засыпая, к тебе.
Я тоже приближусь к покою,
увидев тебя в своем сне.

***

Дома все смотрят мертвым взглядом
и слушают каждый мой шаг.
А я все чую, что кто-то рядом
сжимает в кармане кулак,
звенит своей мелочью в сумке
и взглядом мне спину сверлит,
а запах от выпитой рюмки
густит кислород в композит.

***

Мы все крупицы звездной пыли,
мы дети холодного космоса
должны были помнить, но забыли
создателя громкие возгласы.
Подобно весеннему снегу
бросаем крыши домов,
как многие люди с разбегу
бросают тех, кто готов
отдать свою жизнь без остатка,
рассыпаться в звездную пыль.

***

Ее я видел, она шла мимо
и быстро скрылась за углом.
И без нее темна квартира,
кровать пустая перед сном.

***

Моя книга написана от руки,
почерк же держит ребра строки,
а желтые пятна бензина на луже,
диаметр проводят с центром из чуши.
Где ямб и хорей дерутся за троны,
точки разносят к себе за заборы,
там тротуары залиты дождями,
где-то там я, забытый по пьяни.

***

Он век твердил: любовь – больная,
он знал лишь что любовь – игра,
ведь раньше он, в воротах рая,
отказом был задет сполна.

Но очень рядом жило Небо,
с кристально чистым блеском взгляда,
и рядом с ней крепчало тело,
восторг сменял гоненья ада.

Тогда же он не бросил грусти
и в ясный день забыл про слезы,
он был из тех, кто бросил кости,
на кон поставив свои грёзы.

А Небо долго гнало тучи,
и раз, и два стреляя громом,
но для него свой дождь могучий,
оно решило вылить ромом.

Теперь он иней на ресницах
сгоняет жаркою рукою
и пишет, пишет на страницах
в тетради, что зовут любовью.

***