Письмо никому

— Сегодня по мне стреляли. Не скажу, что мне это чувство внове, но все равно неприятно. Еще неприятно, когда по тебе стреляют, а ты не можешь возразить.

Немного помолчал.

— Лучше скажи — ты что-нибудь нарыл?..

Геноссе кивнул и взглядом указал на брошюрку. Егор взял ее, пролистнул:

— Что это?

— Похоже, наша единственная зацепка.

— Мда? А за что она цепляет?

— За живое… Похоже, письмо было направлено…

Антон задумался. В самом деле, куда? Профессор уже умер, но, может быть, у него имеются наследники. И уже следующие поколения бьются над немецким кодом.

— Было направлено примерно в этом направлении… — помог Геноссе. — Как в сказке про то самое яичко. Отец бил, да не разбил, сын пытался бить — разбили его. Ибо слишком поздно догадался про ее ценность.

— Так кто мне расскажет, что это конкретно? Это, что, руководство по взлому немецких шифромашин?..

Теперь стал рассказывать. После повествования, Егор, сначала поверхностно, осмотрел книгу. Издана была она шутейным тиражом в типографии какого-то там Ярска. Давало это немного.

Просмотр остальных страниц занял около часа. На некоторых страницах были карандашные пометки, фразы. Но как убедился Егор, все они имели отношение лишь к задачам, предложенным на страницах книги.

— А кто вообще этот Загорский? — спросил Антон.

От компьютера отозвался Геноссе:

— В Большой Советской Энциклопедии его нет…

— Оно и ясно… — съязвил Егор. — Для такого светило, очевидно, нужна Очень Большая Энциклопедия. Просто Огромная… А еще лучше — реестр переписи населения. Тут бы хоть город найти…

После недолгих поисков, Геноссе все же его нашел. Находился он, действительно, за Уралом. Особенно в том смысле, что за Уралом прищурилась практически пол-материка Евразия. Увидев его на карте, Егор поморщился:

— И вот интересно, как туда добираться, что вообще туда ходит? Судя по всему — собачьи упряжки.

Вообще-то, на карте через город была протянута красная линия. Но была она такой тонкой, что на ум приходило: либо шельмец-картограф экономил красную краску, либо железная дорога была пошиба неважного.

Но вывод был один:

— Как бы то ни было, единственная зацепка у нас — это Ярск, эта типография… Глядишь, что-то и образуется. Почтальон, ты едешь со мной?..

Антон сглотнул, но, тем не менее, кивнул.

— Наверное, напрасно… — прокомментировал его решение Егор.

— А ты, Геноссе?

Тот покачал головой.

— Тоже зря… Вообще-то, мне эта история все больше и больше не нравится. Может, ваш профессор обманул старикана, пользовался кладом самочинно? И поиски сами по себе уже бесполезны? Может, и не так и безнадежна идея, продать кусок шифровки конкурентам?

Антон посмотрел на него с удивлением, и Егор поспешил поправиться:

— Это я, конечно, шутил…

— Можно еще попробовать как-то отбить остальные куски у новых…

В ответ на это Егор тяжело вздохнул и покачал головой.

— А отчего?

— Дождись криминальных новостей…

***

И действительно — первым номером в местной криминальной хронике шла перестрелка на реке. Показывали опустевший лед, мужиков, которые ничего почти не видели, но многое слышали.

Егор отлично знал такой тип людей — профессиональные свидетели. Они любят, когда про них, про их подъезд, хотя бы про дом упоминается в свежих газетах, хранят вырезки десятки лет, даже если это статьи криминальной хроники или просто заметочка о порыве трубы, вставленная редактором исключительно чтобы занять полосу.

Затем показали милиционеров, которые переминались с ноги на ногу. Сзади, не снимая маски, курили бойцы какого-то специального подразделения. Оружие, висевшее у них на грудях, имело вид довольный, лоснящийся от масла.

Скучным голосом вещал пресс-секретарь местного управления. Он что-то рассказывал про преступную группировку, про то, что преступник вооружен и, возможно, опасен…

Снова показали фоторобот Егора. Казалось, что за прошедшие дни лицо на казенной бумаге посерело и постарело.

— Становишься популярным… — мрачно пошутил Геноссе.

— Помолчи…

Выглядел он явно расстроенным. И повод у него имелся. Сразу после просмотра передачи поднялся и направился к спальне:

— Устал, — подвел он итог дня, — отчего как устану, начинаются приступы deja vu. Ладно, пойду, лягу спать и постараюсь умереть во сне.

— Дурень…

— Нет, лучше умереть на трамвайной остановке в чужом городе от инфаркта, и чтобы над твоим телом, пока не опознают, измывались недоученные студенты-медики. Помню, когда в институте учился, у нас был в центре города анатомический театр при медицинском университете. Я так туда и не попал…

— До сих пор жалеешь об этом? — спросил Антон.

— Смотря в каком смысле — что не попал — хорошо. Что не сходил — зря. Может, в другом месте сложится зайти.

— В этом городе нет медицинского института… — успокоил его Геноссе. — Только ветеринарный техникум.

***

И, вроде бы, не было повода быть недовольным собой.

Вчерашний день, безусловно, прошел плодотворно. Геноссе откопал какую-то книжечку, которая, вполне вероятно, имела отношение к делу. Что более важно — он остался жив, ушел от преследования.