Пиво, стихи и зеленые глаза (сборник)

Он долгие годы служил в фирме по изготовлению пылесосов, и в последнее время, испытывая досадную усталость, ложился спать рано. Иногда вместе с ним наверх поднималась жена, и тогда они молча ложились, вместе что-то проделывали, а когда господин Фриш засыпал, госпожа Фриш ещё долго копошилась в своей памяти, взывая к видениям прошлых лет, когда она была молодой и радостной, а не такой, как нынче – рыхлощёкой, с тяжёлым грузным телом. Плотно сжав веки, она спрашивала себя «я ли это?» или, открыв глаза, разглядывала неудержимо редеющие волосы у спящего мужа, и её несказанно мучило ощущение тревоги от неумения объяснить себе набегающую тоску. К трём часам ночи ветер крепчал, в комнате становилось прохладно, ощущение тоски ослабевало, а перед рассветом оно и вовсе гасло в усталом засыпающем теле. Господин Фриш поднимался ровно в семь, заботливо поправлял на жене одеяло и неслышными шагами уходил на службу.

В этот вечер, убрав со стола посуду, госпожа Фриш немного почитала, немного посмотрела телевизор и немного просто посидела в кресле. Доставая новую сигарету, она подумала, что хорошо бы остановить время, но, внимательно оглядев себя, пришла к выводу, что время остановить невозможно. И вдруг ей показалось, что в окне, в том самом месте, где часом раньше стоял усталый месяц, теперь высветилось лицо юноши с добрыми и нетерпеливо ждущими глазами.

Словно став невесомой, госпожа Фриш порхнула с дивана и рассеянным взглядом отыскала большое зеркало. «Я ли это?» – госпожа Фриш затаила дыхание, вдруг узнав в молодой взволнованной девушке самою себя.

Глаза на лице юноши, сверкнув, поманили и исчезли.

«Иду!» – прошептала госпожа Фриш, смущённо взглянув на лестницу, по которой поднялся муж. Погасив свет, она торопливо вышла из дома.

Ночь была сырая и ветреная, но госпожа Фриш, глотая холодный воздух, упрямо продвигалась вдоль тёмной, глухой улицы. «Иду! Иду!» – бесконечно повторяла она, и её грузное тело с каждым шагом становилось всё тяжелее и неуклюжее. Обхватив себя за плечи, она пыталась унять дрожь.

«Мадам, – спросили из притормозившего рядом автомобиля, – прокатиться не желаете?»

Лицо госпожи Фриш страшно побледнело, и она отвернула голову. Автомобиль, насмешливо прошумев шинами, сорвался с места.

«Но где же ты?» – подумала она о юноше из окна.

Перед ней зажёгся зелёный глаз светофора, а потом, немного выждав, густо покраснел. «Зелёный – можно; красный – нельзя! Живём, словно под светофором…» – подумала госпожа Фриш и повернула к дому.

Рука мужа была горячей и покойной, и госпожа Фриш, приподняв её, сладостно вздохнула и возложила её к себе на бедро. Сквозь жалюзи пробивались полоски утреннего света.

Господин Фриш встал с кровати, заботливо поправил на жене одеяло и вдруг заметил, что жена не спит, а смотрит перед собой остановившимися, наполненными влагой глазами.

– Что? – спросил он.

– Я – грешница! – проговорила она. – Я старая грешница!

– Нет! – проговорил господин Фриш, внимательно вглядываясь в глаза жены. – Нет!

– Я чуть было не пошла на красный свет… Мне на миг показалось, что… Я чуть было не пошла на красный свет…

– Во сне бывает и не такое! – заметил господин Фриш.

– Я видела в окне юношу…

Господин Фриш заботливой ладонью провёл по бледной щеке жены.

– Случается! – убеждённо сказал. Вспомнилась где-то прочитанная фраза: «Мужчины краснеют до шестидесяти, а женщины – до шестнадцати…»

Он снова посмотрел на толстые бескровные щёки жены и вдруг почувствовал, как его лицо запылало.

Измена

Ицхокасу Мерасу

Перед тем как перечитать законченную рукопись, я отошёл от письменного стола – надо было придти в себя и успокоиться…

Взвизгнул телефон.

– Я жду, – сказала женщина, – а вас нет!

– Меня нет? – удивился я.

– Вчера в парке вы обещали, что сегодня мы вместе пообедаем! Вам расхотелось?

– Напротив, очень хочется!

– Почему же вас нет?

– О, господи!

– Что?

– Простите, но сейчас мне придётся кое-что подчистить!

– Именно сейчас?

– Такая у меня работа!

– Много мусора?

– Как обычно!

– Бедняга!

– Я – писатель!

– Это ужасно!..

– Вы так считаете?

– Это ужасно, когда писателям приходится перебиваться уборками!..

– Видите ли…

– Вижу!

– Понимаете ли…

– Разумеется!

– Но… Это чистки иного свойства…

– Что ж, поспешите с уборкой, и тогда мы сможем вместе хотя бы поужинать!

– Думаете, до вечера управлюсь?

– Как, и до вечера не…

– Этого нельзя знать никогда…

– Боже, вы такой чистюля?

– Нет, я – писатель!

– Знаете, я сейчас подойду к вам и помогу…

– Зачем вам?

– В этом деле женщины проворнее!

– Но… Бывает, что приходится и всю ночь…

– Я не ослышалась?

– Наверно, нет!

– Хотите сказать, что и поужинать вместе мы тоже не сможем?

– Возможно…

– Что там у вас – горы мусора?

– Пока не знаю… По утрам мне кажется, что отработал вполне чисто, а позже выясняется, что следует выгребать и выгребать…

– Кто же там так сорит?

– Сам… Кто же ещё?

– Сами?

– Такая у меня работа…

– Сорить?

– Так уж получается…

– Понимаю, вы – мазохист?

– Нет, я – писатель!

– Видимо, разница невелика?

– Видимо…

– А без изнурительных чисток вам не прожить?

– Без них – никак!

– Это ужасно!

– Мне нравится!