Плакса

- Зачем ты вышел? - Черт, черт, черт. Что ему-то нужно? Стараюсь медленно дышать, чтобы остановить непрошенные слезы.

- Покурить. - Оборачиваюсь и внимательно смотрю на Криса.

- Ты куришь? - Спрашиваю я удивленно. Ни разу не видела у него сигарет.

- Нет. - Ну что за придурок, а? Закатываю глаза и тяжело вздыхаю.

- Тогда зачем ты вышел? - Спрашиваю, раздражаясь. Чего ему надо от меня?

- Сказал же, покурить. - Он говорит абсолютно спокойно, как будто не замечает, что противоречит сам себе, это бесит меня все сильнее.

- Какой же ты идиот, и как такой как ты может петь такие классные песни? - Я в негодовании всплескиваю руками, а он расплывается в довольной улыбке. Что я сейчас ляпнула?

-Понравились мои песни? Так и думал. - Твою же мать. И когда я научусь думать, а потом говорить? Я не собиралась признаваться ему, что слушала его песни, и, тем более что считаю их классными.

- Текст же писал не ты. Так что не твои. - Выплевываю я, оправдываясь. Не дождется он комплиментов от меня.

- Вообще то, я. Так ты считаешь их классными? - Он наклоняет голову в бок и закусывает губу, явно гордясь собой. Самовлюблённый индюк. Стоп! Что? Его песни? Он пишет тексты? Этого не может быть. Я была уверена, что это не он. Просто не может быть он. Человек, который пишет эти песни, влюблен. Это читается в текстах, по крайней мере, для меня. Но никто не упоминал о его девушке, может, я снова пропустила это мимо ушей. Или мистер злые глазки безответно влюблен?

- Ты любишь ее? - Не знаю, зачем я это спросила, само как-то вырвалась. Я не уверена, но за этими текстами должна стоять девушка.

- А ты его любишь? - Спрашивает он в ответ. Догадался обо мне?

- Нет. - Спокойно отвечаю я. Это правда. - После предательства нет места любви.

- Ты ответила и на свой вопрос тоже. - Его взгляд тускнеет, а лицо искажается ненавистью и болью. Я видела такое много раз, в зеркале. Крис разворачивается и заходит обратно в дом.

Я стою на крыльце еще пару минут и пытаюсь переварить то, что узнала. Его тоже предали? Девушка? Интересно кто она? Кто вообще бы смог отшить такого парня? Не хочется этого признавать, но можно же быть честной хотя бы с самой собой. Он красивый, обаятельный, когда хочет, веселый и внимателен к своим близким, если бы не огромное самомнение был бы просто идеальным. Да кто из нас без недостатков? Пора признаться, он мне нравиться. Но я знаю, что это плохая идея. Поэтому следует держаться от него подальше. Я успокаиваюсь и возвращаюсь к счастливому семейству. Остаток ужина проходит на тихой и милой волне, они вспоминают и рассказывают смешные истории об их совместном отдыхе, о третьем дне рождении Мари, она испортила свой торт, а потом плакала весь вечер, обвиняя в этом приведение. За такими душевными разговорами никто не заметил, что время уже приближается к полуночи. Мы с Мари помогаем ее маме убрать со стола, и все расходятся по своим спальням.

Спать мне совсем не хочется. Решаю проверить телефон, ведь за весь вечер я на дисплей так и не взглянула. Впрочем, ничего необычного, ноль звонков от семьи и три от не известного номера и одно сообщение: "Пожалуйста. Ты должна выслушать меня." Я никому ничего не должна. Удаляю сообщение и решаю почитать что-нибудь, пока не поймаю сон. Хорошая книга всегда помогает расслабиться, как и музыка. Музыка? Слышу гитару, довольно отчетливо. Это у меня в голове? Вроде нет. Крис? Это он играет? Конечно он, кто же еще. Я тихонько подхожу к балконной двери и приоткрываю ее. Красивая мелодия льется снаружи. До этого момента, я все-таки немного сомневалась, что этот парень действительно тот самый музыкант, чьи песни я так полюбила. Но сейчас, я слышу музыку собственными ушами, это прекрасно, у него действительно талант. Это новая мелодия, по крайней мере, я ее не слышала прежде.

Дверь в мою комнату открывается и входит Мари, с глупой улыбкой во весь рот.

- Ты это слышишь? - Шепчет она, приближаясь ко мне на цыпочках.

- Я слышу с детства. - Отвечаю так же шепотом и продолжаю прислушиваться к мелодии.

- Я не об этом. Это Крис. Мелодия новая. Он пишет музыку. - Она произносит это с таким благоговением, как будто слышит и видит это в первый раз. Тихонько присаживается рядом со мной у двери и тоже начинает прислушиваться.

- Ну, он вроде музыкант и у него есть группа. Что тут такого? - Я не могу понять, чему она так радуется?

- Он не писал уже год. Ни новых текстов, ни новой музыки. Они работали с готовым материалом, записывали каверы и исполняли старые композиции.

- Почему? - Не унимаюсь я.

- Случилось кое-что. - Мари опускает взгляд. Не хочет отвечать, снова.

- Эй, малявки, вы перестанете шептаться там. Вы мне мешаете. - Кричит Крис со своего балкона, переставая играть.

- Прости. - Говорит Мари уже нормальным голосом.

- Идите спать. - Кричит он строго. - Спугнете мою музу. - Мари смотрит на меня и улыбается.

- Не забудь вызвать своей музе такси утром? - Дразню я, тихонько хихикая.