Планы на ночь

— А что делать? — виновато сказал Никита. — Таким меня мама родила. — Он снова робко посмотрел мне в глаза и, обняв за плечи, аккуратно, как маленькую, повел к машине.

— Так все-таки ко мне? — осторожно поинтересовался Никита.

— Черт с тобой, — быстро, чтобы он не передумал, согласилась я.

Никита молчал и улыбался.

— Что улыбаешься? — с досадой спросила я. — Укрощение строптивой прошло удачно?

— Ты это о чем? — удивился Никита.

А глаза голубые-голубые…

— Ладно-ладно, смеется тот, кто смеется последний.

— Вот это — пожалуйста, — засмеялся Никита, — это — на здоровье. Никогда не был последним, и никогда им не буду.

— Да! — восхитилась я. — Ты у нас такой, ты у нас number one. Вот еще бы разобраться, в чем?

— А ты до сих пор не разобралась? — все еще улыбаясь, спросил Никита.

— Представь себе, нет, — язвительно ответила я и, не подумав, неожиданно для себя добавила: — И вообще, мне твои картины не нравятся. То березка, то рябинка… Край родной на век любимый… Не верю я тебе. И Антону твоему не верю.

— При чем здесь Антон? — опешил Никита.

— Ни при чем, — сказала я и прикусила язык.

— Ладно, не говори, — легко согласился Никита. — Вот только где ты могла видеть мои картины?

— Как где? У тебя в мастерской.

— Если ты имеешь в виду мастерскую моего отца, то там висят не мои картины, а его.

— Извини, я не знала.

— Ладно, проехали, — сказал Никита, поворачивая во двор, — и приехали заодно.

Лифт не работал, и мы пешком потащились по лестнице на последний этаж.

Я прижимала к груди влажный свитер. Никита нес большой пластиковый пакет с продуктами. Я вдруг вспомнила, что с утра еще ничего не ела и не пила, если не считать хваленого Юлькиного эспрессо.

— Сейчас я тебя замочу в горячей воде, а потом буду кормить, — угадывая мои тайные желания, обнародовал программу Никита.

— А мочить-то зачем?

— Чтоб не простудилась, — объяснил Никита и добавил: — Ты мне здоровая нужна.

— А больная не нужна? — обиделась я.

— Больная тоже нужна, но меньше.

— Хоть бы притворился, что ли. Слово какое-нибудь доброе сказал, хотя бы смеха ради…

— А зачем притворяться? — не понял Никита. — Молодая и здоровая всегда лучше старой и больной. Против этого факта, надеюсь, ты ничего не имеешь против?

— Не имею. Ничего. Но лечить надо тебя, а не меня.

Мы бы и дальше так шли и лениво переругивались, но лифт вдруг вздрогнул, чуть-чуть проехал и призывно распахнул свои двери как раз напротив нас.

— Прошу вас, — пропуская меня вперед, пригласил Никита.

— Благодарю, — ответила я, входя в лифт.

Никита нажал нужную кнопку, и мы было поехали. Но работоспособности лифта хватило ровно на полпролета. Лифт зашипел, заскрежетал жалостливо, подпрыгнул и остановился.

— Приехали! — радостно воскликнул Никита и засмеялся.

— Застряли. — Я чуть не плакала.

Никита сполз вниз по гладкой ламинированной стене и удобно устроился на полу, широко раздвинув ноги.

— А в лифте мы с тобой еще не пробовали, — сказал он и вопросительно на меня посмотрел.

— Вот только все брошу! — пообещала я.

— А серьезно? — не унимался Никита.

Лифт чихнул, дернулся и медленно двинулся вверх, спасая меня и разочаровывая.

До последнего этажа добрались молча и без особых приключений. Честь моя не пострадала, настроение испортилось.

Ванны у Никиты не было, но душ он оборудовал профессионально. Черный кафель, красная душевая кабина, желтые махровые простыни.

Я быстренько разделась и встала под плотные горячие струи. Вода стекала с меня как с горной вершины. Мурашки разгладились, кожа покраснела, глаза закрылись сами собой, и я поплыла верхом на радуге по бескрайним просторам второго по значимости жизненного удовольствия.

«Куда вода — туда беда, куда вода — туда беда», — приговаривала моя бабушка, когда в детстве в конце генеральной субботней помывки поливала меня из старинного медного кувшина. Я стояла в тазу, закрыв лицо руками, и повторяла за бабушкой: «Куда вода — туда беда, куда вода — туда беда…»

Медленно, как в трансе, теперь проговаривала эти слова взрослая Маня, стоя в уютной душевой кабине, а где-то издалека, сквозь туманы и дожди, через годы, через расстояния затихающее предгорное эхо доносило до меня чей-то слабый, многократно повторяемый, тонущий в шуме водопада призыв:

— Машка, открой сейчас же! Открой, Машка, все прощу! Открой, а то я взломаю дверь!

Осуществляются мечты, однако.

Я вышла из душа розовая и махрово-желтая, словно свинокур. Или свиноцып? Короче, розовая как свинка и желтая как цыпленок. Никита злой и надутый сидел в кресле и пил кофе.

— Кофе хочешь? — спросил он.

— Хочу. Но лучше чаю. С хлебом, с маслом, с колбасой и вареньем.

— Согрелась?

— Еще бы…

— Еще бы! — передразнил меня Никита. — Ты что, не слышала, как я к тебе рвался?

— А зачем ты ко мне рвался?

— Издеваешься? Давай быстро лопай и пошли наверх, я буду тебе мстить.

— Слушай, — предложила я, — а давай ты мне сначала помстишь, а потом я полопаю?

— Запросто! — обрадовался Никита.

До спальни мы добраться не успели. И не надо объяснять, что месть его была страшна. Страшна, как Квазимодо. То есть добрая внутри.