Читаем Пластиковый сад полностью

«О, где ты, утро завтрашнего дня?» Утро, надо сказать, не задалось. Где-то с пяти часов пошел дождь, и, когда я без четверти семь высунул нос на улицу, там было темно, сыро и холодно. Сильный дождь уже иссяк, но отовсюду летела мелкая водяная пыль, унылая, всепроникающая. С гор сползала серая рваная простыня облаков, превращалась по пути в туман, и он прятал в своем чреве еще спящие улицы. Самая гриппозная погода. А я человек уже старый… Тьфу, пропасть, наслушался Агнесс: «Старость, старость…» Не дождетесь. Оделся соответственно. Двигать пора, режиссер должен быть в театре первым. Железный немецкий конь все еще со мной. Хорошая скотинка, пожалуй, куплю себе такую, машина здесь мне совершенно ни к чему, а вот такой мотоцикл, – то, что надо. Поскакали. В семь ровно я на месте, болторезом крякнул замок на воротах и закатил мотоцикл на территорию давешнего склада. Забрался на контейнер, залег. Мягко говоря, сыровато, да, фактически в лужу ложиться пришлось, хорошо я под одежду гидрокостюм надел, мне только ревматизма на старости лет не хватало, тьфу, опять туда же понесло, нет никакой старости, есть застой в мыслях и в теле. Ноут поставил, где посуше, включил, жду, проявятся ли мои клиенты. Ночник достал, хотя и не ночь, да туман не особо позволяет разглядеть окрестности, поэтому бинокль ночного видения не лишний. Думаю, где же полицаи. Черт, не явились что ли? Для кого я тут шоу устраиваю? Обидно. Сам я хватать и вязать никого больше не собираюсь. Не приедут, будет меу кериду Габриэл гулять на воле.

Суть да дело, часики тикают, время «Ч» пришло. Вот подъезжает пикап, доброго утречка, Габриэл. Стоит, погасив фары, ждет. Только сейчас я заметил, что кабачок закрыт и закрыт уже давно и навечно, и окна его изнутри заклеены газетами. Проходит еще минут десять, клиент начинает нервничать, хватается за мобилу, коннект, у меня на экране появляются две точки, габриэлова красная стоит на месте, а вторая синяя движется сюда со стороны района Моросуш, близко совсем, сейчас явится… Ага, вот он, больше некому. И точно, возле пикапа останавливается какая-то дремучая тачка, из нее вываливается парень с объемистой сумой в руках, идет к пикапу, поворачивается ко мне боком. Я пялюсь в бинокль, кручу колесико настройки, чтоб получить максимум приближения. Мать честная, у этого огрызка на щеке родинка ровно на два цента, это ж тот гаденыш, которого я на леваде вязал. Ему ж еще вроде на киче чалиться полагается, ан нет, он снова с нами. О, святая толерантность! Габриэл вылезает из машины, утырок с родинкой открывает свой баул, и тут… Виу-виу, – сирена, да как-то со всех сторон, и наша доблестная полиция-троеручица, как в американском блокбастере, блокирует злоумышленников. Вот где они прятались по сю пору? Я так и не отследил. А получилось – загляденье, эти двое в центре застыли, а вокруг человек десять в форме, шлемах и с автоматами, прямо балет «Спартак», – танец с саблями. Тут я пожалел, что не сунул червячка в габриэлов мобильник, сейчас бы послушал, что они там булькают, дескать, мы здесь случайно, проездом, а сумка валялась, мы просто поглядеть хотели, что там… нет, я его не знаю, в первый раз вижу… я вообще хотел кофе выпить перед работой, а тут закрыто… Ну да не важно. Спектакль закончился, этих повязали, и все укатили.

Ауфидерзейн, майн либер Дитрих, адеуш, меу кериду Габриэл, прощайте, прощайте, я буду скучать без вас.

***

Стоит ли упоминать, сколько разговоров было уже этим вечером, когда выпить по стаканчику после работы зашли в нашу забегаловку Алипиу и другие ребята из отделения криминальной полиции? Приятели мои возбудились сверх всякой меры. Педру все наскакивал на Алипиу:

– Вот ты скажи, ты же без пяти минут комиссар, вот что, вы сами без посторонней помощи не могли этих мошенников словить? А? Вот что вам обязательно все на тарелочке поднести надо?

А Алипиу, здоровый увалень, все кивал как-то виновато грушеподобным носом, все разводил большими крестьянскими руками, все гудел:

– Да мы уже сами почти расследование закончили, мы уже сами… мы уже…

А Ана, совсем еще девчонка, стажер, маленькая, верткая, голова чуть выше пузырька пива, стоящего перед ней на столе, размахивала руками, почти крича. Но все равно слышно ее было плохо, шумели в баре все.

– Я всегда говорила, женщины соображают быстрее мужчин, пока наши чесались, эта сестра Ирма выследила всю шайку. А у нас в отделении даже техники такой нет, чтобы по номерам мобильников кого-то отследить. Да ордер получить… а она раз, и готово.

А Алипиу ей:

– Твою сестру Ирму саму бы привлечь не худо. Хакер чистой воды. Если б я ее нашел, я бы ей влепил!

– И с благодарностью у вас, у мужиков, хреново, – горячится девчонка, – она за нас всю, ну почти всю работу сделала, а ты ее «влепить» собрался.

***

Перейти на страницу:

Похожие книги

Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах
Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах

Кто такие «афганцы»? Пушечное мясо, офицеры и солдаты, брошенные из застоявшегося полусонного мира в мясорубку войны. Они выполняют некий загадочный «интернациональный долг», они идут под пули, пытаются выжить, проклинают свою работу, но снова и снова неудержимо рвутся в бой. Они безоглядно идут туда, где рыжими волнами застыла раскаленная пыль, где змеиным клубком сплетаются следы танковых траков, где в клочья рвется и горит металл, где окровавленными бинтами, словно цветущими маками, можно устлать поле и все человеческие достоинства и пороки разложены, как по полочкам… В этой книге нет вымысла, здесь ярко и жестоко запечатлена вся правда об Афганской войне — этой горькой странице нашей истории. Каждая строка повествования выстрадана, все действующие лица реальны. Кому-то из них суждено было погибнуть, а кому-то вернуться…

Андрей Михайлович Дышев

Детективы / Проза / Проза о войне / Боевики / Военная проза