Платина и шоколад

И когда поцелуй из сплошной полосующей жестокости стал таким всеобъемлющим? Стал чем-то, что перекрывало воздух. Не позволяло отпустить её плечи, которые то норовят прижаться ближе, то — отпрянуть.­

Нет, Грейнджер. Ещё немного.­

­Дай-мне-почувствовать.­

­Драко не сразу понял, что следующее движение её не было протестом, пока оно не повторилось. ­Неумело, осторожно. Как давно она не сопротивлялась? Шевельнула губами в ответ, легко лаская его рот, отчего горячая волна пронеслась по спине, а волоски на всём его теле встали дыбом. ­

­Она ответила. И снова — на этот раз раскрываясь. Встречая язык и пытаясь втянуть его в себя.­

­Он тихо зарычал, против воли прижался к маленькому телу, терзая, кусая. Вбирая. Не отрывая рук от её воробьиных плеч, которые теперь с силой тянул на себя, но не позволял ей прикоснуться к нему. ­

­Чтобы не сойти с ума прямо здесь.­

­Хотя он уже сходит. ­

­Прихватывает зубами пухлые губы. Рычит. Обводит языком, едва сдерживаясь, чтобы не застонать от ощущения, что приносили трущиеся о напряжённый член брюки. ­

­Останови это. Прекрати.­

­Чёрт, он хочет глубже.­

­Малфой отпускает одно плечо и поднимает руку к её пылающему лицу. Надавливает на крошечный подбородок большим пальцем, не отрываясь от её рта, чувствуя, как послушно открываются губы. Проникает языком внутрь.­

­Глубоко. Жарко. Влажно. ­

­Её задушенный стон. Она выгибает спину, прижимаясь к нему. ­

­Мерлин.­

­Если ты не прекратишь извиваться и тереться об меня, я трахну тебя прямо здесь.­

­И в тот момент, когда Грейнджер протягивает освободившуюся руку, чтобы зарыться в волосы на его затылке, в сознании вспыхивают собственные слова.­

­«...не подбираю то, что валяется на полу, никому не нужное...»­

­Они прогремели в голове внезапно и показались такими чужими, что стало страшно. На секунду Драко подумал, что их произнес отец. И это заставило его резко поднять голову, открывая глаза. ­

­Реальность опускалась на него душащим облаком. ­

­Карие, распахнутые — прямо на него. И дрожит. Всем телом. ­

­— Какого... ­

­Блядски распухшие, закусанные и зацелованные почти до кровоподтеков губы трясутся. ­

­Малфой оттолкнул её от себя, делая шаг назад. Она продолжала смотреть так, будто он только что совершил убийство. Ужас в её глазах был непередаваем. Даже ему на секунду показалось, что он испугался. ­

­— Какого... хера ты не остановила меня? — голос хриплый и чужой. ­

­Она молчала. Поднесла руку к губам. Её оглушённый вид заставлял и его выглядеть растерянным.­

­Он облизал губы, ощущая её вкус. Чертыхнулся. ­

­Неважно. Все неважно. Ему нужен ледяной душ. ­

­Он резко развернулся и пошёл в свою спальню, прислушиваясь к шагам. Чувствуя, как вылетает сердце и как тесно в штанах. ­

­Этого не было? Он не хотел этого?­

­Было.­

­Хотел. ­

­Руки тряслись, когда он открыл дверь. Желудок сжался. ­

­Малфой еле дошёл до ванны и согнулся над унитазом, мыча от давящей боли в штанах, давясь воздухом в глотке. ­

­Он хотел выблевать грязнокровку из себя, если это было возможно. Из себя. Из своих мыслей. Из своей головы.­

­Но был лишь воздух. ­

­И её вкус на языке.­

­

Глава 4

«Мой сын Драко!­

Надеюсь, в школе всё хорошо, и до тебя дошли те два письма, что я уже писала.­Малфой-Мэнор пуст без тебя. Меня два раза в неделю навещает мистер Томпсон. Я в порядке и чувствую себя неплохо, голова уже почти не болит. Если тебе что-нибудь понадобится...»­

­Малфой смял пергамент, исписанный тонким аккуратным почерком. Бросил бумажку на стол и медленно выдохнул, закрывая глаза. Пытаясь понять, что же он чувствует — злость или фальшивую радость.­

­Мой сын Драко.­

­Нарцисса обращалась к нему именно так всегда, с тех пор, как Министерство стёрло её память. Как будто постоянно боялась забыть о том, кем он являлся. О том, что у неё есть сын.­

­Первые дни после произошедшего Драко не покидал своей спальни в Малфой-Мэноре, потому что когда он внезапно заходил в столовую или же в гостиную, Нарцисса вздрагивала всем телом при виде него. Он замечал настороженное напряжение в ее глазах, которое она, в конце концов, решила прятать, не поднимая и вовсе взгляда. ­

­Мать, целое лето смотрящая на свои руки, в свою тарелку или же в чашку, доводила Малфоя до точки, которая опасно граничила со срывающей крышу злостью. Злостью на покойного отца, покойного Тёмного Лорда, на Нарциссу, на самого себя.­

­Но в особенности — на отца, заварившего кашу, которую пришлось разгребать ему, Драко. Так бесчестно брошенному на произвол судьбы всеми, кем только мог быть брошенным. Преданным. Без друзей, без врагов. С морем людей, которые вызывали раздражение. Жгучее, жалящее. Спасающее его от полного сумасшествия. ­