Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

Я выучил уральский разговор
татарских веток, бьющихся в окно,
скрипит пружина воздуха внутри

озона. Начинается озноб –
так начинает смерть с тобою жить,
и разливает по бутылкам свет‹…›

Эти строки, вполне характерные для поэта, веют дыханием вневременного, – того, что ещё только словно сейчас, на наших глазах, оформляется в слова. В них и Вселенная, и человек, и смерть, и бессмертие, и природа, и вечная тайна. «В срез неба заглянул – а там колодец / свернувшись, спит высокою водой…» На взаимосвязи земного и небесного построена вся поэзия Петрушкина, вместо рифм переливающаяся созвучиями, иногда неявными, но – всегда в ладу с чётким ритмическим рисунком, не свободным время от времени от и выразительных, «тормозящих» движение речи сбоев:

О,утро осени моей,
когда могу я говорить
с тобой в открытое окно,
хрустящий воздух – как пёс – пить –

где – с окровавленным лицом –
нам осень мордой ткнётся в грудь,
в своё витражное стекло –
посмевши наконец взглянуть

в до-человеческий язык
природ отсутствия тебя,
чтоб намертво обоих сшить ‹…›

В новой книге Александра Петрушкина «Геометрия побега» перед нами – снова поэт-первопроходец, без меры смелый и напористый. Но что важно: он не слушает лишь самого себя, звучание бьющегося в стихе своего голоса; он вслушивается, всматривается в мир – даже когда ворочает тяжёлыми земляными комьями, пробирается через дикую чащу или сидит за письменным столом.

Эмиль Сокольский[5]

Аркадий Перенов Стихотворения

Поэт, художник, по образованию театральный режиссер. Род. в г. Барнауле Алтайского Края. Стихи пишет с 12 лет, побывав на выступлении Евтушенко. Однажды, когда он проходил службу в армии, цыганка на перроне нагадала ему, что стихи не принесут никаких благ, кроме странствий и страданий. Выступая на разных площадках, испытывает некое дежавю от встреч с другими поэтами. Большое таинственное путешествие пока продолжается и в этом предгрозовом пейзаже явственно различимы лиры и трубы.

Аркадий Перенов называет свои тексты После Миро в честь знаменитого испанского художника Хуана Миро, имя которого «на русское ухо ложится как мир поэта-миро». Этот мир «волнуется и мироточит».

После сна-21

Марине Кулаковой

– Ты где?
– На небесах, черствый мой пряник
– Фани, Фани уже не ору, хриплю
Поднимая с пола пятак
Вглядываюсь в медные его горы
В ромашковых шарах поповские
Макушки разнотравного удола.
За спиною согбенной
Прячу ладони, Сцевола
Страсти не улещиваются сегодня
Декупаж предъявляет ошметки
Шествует конечно в терновом и лунодик
Пелены Господние отражают
Человеческий лик.
В редких его земных проявлениях.
Мы умершие и не подозревали об этом
Только холодный снег
Ты отнял у поэта цвет
И не такой уж и белый
А скорее землистый
Черный плат на холодную грудь
Серый на мраморный лоб.
Улыбался уходя вспоминая
На тебе напомниться чтоб
Богатство и роскошь моего юношества
К косах медвянных
Ираиду твоего девичества.
Были и мы с тобой
Огромны и многолюдны
Чувств закипали сады
И милосердные и помыслами
Искренни и чисты.
До самого небосклона тянулись каналы
В полукружьях чугунных мосты.
Ты подождешь
Да и вряд ли ответишь
На мой беззаветный зов
На перекружье заплачешь
Из за сожженных стихов.

21 сентября 2011 г.