Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

* * *

Который крот– не видит ничего,
а под землёй – земля, змея и змеи,
а на земле кроту – никаково,
пока он позу смерти не изменит.

Он не драчлив, но с умыслом жесток,
свой армянский нос валяя в разном,
он не слепой, а дважды одинок,
но зрение считает делом грязным.

Который бабочка – пускай летит на свет,
пусть шелуха с крыла, головки, лапки
скрипит, упав, ну скажем, на конверт,
лежащий ненадписанным под лампой.

Пускай он – бывший гусеница, он
не может кушать воду и нектары,
зажатый между крыльев с двух сторон,
он исчезает в молодости старым

и умирает сразу в никуда,
что требует тройного объясненья.
О бабочка – бумажная руда,
добытая в пыльце стихотворенья.

Вокруг нелюди, рыбы и цветы,
и две щепотки пылевидной моли
легко минуют муки красоты,
изнемогая от волшебной боли.

* * *

Смотри, дружок, скорей смотри сюда:
жизнь – это ласка, то есть не борьба,
а прижимание детей, травы, и кошек,
и девушек то к шее, то к плечу…
Лечись, дружок, покуда я лечу,
как насекомый ангел летних мошек.

Ольга Брагина Стихотворения

Поэт, прозаик, переводчик с английского и украинского. Родилась в Киеве. Автор книг «Аппликации» (2011 г.), «Неймдроппинг» (2012 г.). Публиковалась в журналах «Воздух», «Дети Ра» (Москва), «День и ночь» (Красноярск), «Зинзивер» (Санкт-Петербург), «Южное сияние» (Одесса) и других.

* * *

ибо за смертью памяти нет, и кто во гробе воспоет тебя,
плывет на плоту из Варшавы, вот берег и желтые травы,
и плавится плот, и бессмертье наступит вот-вот,
и поезд, который отстал, с верхней полки на плот упадет,
и олово капнет сплошным сургучом на открытую рану,
и больше рассказывать сказки ему по прибытьи не стану.
Матерь Божья милосердица наша на проспекте ночная стража,
главный спросил: «Кто идет», но никто не идет здесь давно уж,
и расплывается юным бельмом красной краски околыш.
ибо за смертью памяти нет, велят выключать свет ровно в десять.
вынуть бы душу вон, которую не на чем взвесить,
ибо за смертью новая смерть, и так еще серий триста,
диск о любви the best на заднем забыт у таксиста.

* * *

как будто мы и не рождались вовсе,
не бродили под барочной балюстрадой Парка Горького, и только
ягнята-мотыльки молчат в молочной пене, сойка,
съедобный колос до земли коленопреклоненный,
свинарка жмется, и пастух дорической колонной сожмется
в мирный атом на твоей ладони, скучным садом
разверстая земля, и места нет для поцелуев,
к жильцам большой земли, конечно, не ревнуя,
как будто мы и не рождались, одиночеств зависть
толкала вслед, и бодрый голос Левитана
сбивал со счета «три» прицел, остаться странно,
девятый круг пройдя по ниточке исхода.
сегодня, как всегда, хорошая погода.