Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

* * *

Пермь – быв. г. Молотов, ныне Пермь (из энциклопедии).

Я родился в городе Перми.

Я Перми не помню, черт возьми.

Железнодорожная больница.

Родовспомогательная часть.
Бытие пока еще мне снится,
от небытия не отлучась.

Год военный, голый, откровенный.

Жизнь и смерть, глядящие в упор,
подразумевают неотменный
выносимый ими приговор.

Враг стоит от Волги до Ла-Манша,

и отца дорога далека.
Чем утешит мама, дебютантша,
военкора с корочкой «Гудка»?

И эвакуацией заброшен

на брюхатый танками Урал,
я на свет являюсь недоношен –
немцам насмех, черт бы их побрал!

Я на свет являюсь – безымянный,

осенённый смертною пургой.
Не особо, в общем, и желанный,
но хранимый тайною рукой –

в городе, где всё мне незнакомо,

где забит балетными отель,
названном по имени наркома
как противотанковый коктейль.

И у края жизни непочатой

выживаю с прочими детьми
Я – москвич, под бомбами зачатый
и рожденный в городе Перми,

где блаженно сплю, один из судей

той страны, не сдавшейся в бою,
чьи фронты из всех своих орудий
мне играют баюшки-баю.

* * *

Воспряну ото сна,

откину одеяло.
Окончилась война,
а мне и дела мало!

И только об одном

жалею в те минуты –
что смолкли за окном
победные салюты.
И, выровняв штыки,
идут без остановки
геройские полки
по улице Ольховке.

Ах, мама, ордена

какие у танкиста!
Ну почему война
закончилась так быстро?..

* * *

В бледные окна сочится рассвет.

Сны угасают – и сходят на нет.

Сизой поземкою занесены

послевоенные долгие сны.

Как бы в последнее впав забытьё,

видят сограждане: каждый – своё.
Видит скрипач Копелевич к утру
дочь, погребённую в Бабьем Яру.

Видит Вахитова, наш управдом,

мужа, убитого в сорок втором.

Видит Сабуров, слепой гражданин,

бой за Проскуров и бой за Берлин.

…Первый по рельсам скрежещет вагон.

Поздние сны улетают вдогон.

Тонут в снегу проходные дворы –

как проходные в иные миры.

О коммунальная юность моя!

Все возвратится на круги своя.

Запах побелки и запах борщей.

И не безделки – в основе вещей.

Что поколеблет, а что упадёт?

Дело не терпит и время не ждет.

…Дым поднимается к небу прямей.

Семь поднимаются хмурых семей.

Семь керогазов на кухне горят,

хлопают двери и краны хрипят.

Хлопают двери – и, сон поборов,

семь в унисон голосят рупоров.

Бодро внушает нам бодрая речь

бедра поставить на уровне плеч.

Преподаватель Гордеев не зря

будит Россию ни свет ни заря.