Play the kitten (СИ)

Лиз отложила нож, тяжело выдохнула и оперлась о рабочую поверхность, устремив взгляд на девушку.

- Джеймс Марч, - преодолев себя высказалась та.

Вайолет недоуменно глядела на говорящую широко распахнутыми глазами.

- Ты видела Джеймса Марча, - пояснила Лиз, лениво смахнув двумя пальцами замеченные на поверхности крошки. – Он из этих… совладельцев, - небрежно кинула последнее слово та.

Вайолет медленно, но верно приближалась к правильному выводу.

- Они так похожи… - выдохнула девушка, устало отставляя недоеденный “цезарь” на стол. Лиз поджала губы.

- О, у них кровная связь.

Вайолет сглотнула, ощутив холодок, прошедший волной по всему телу.

- Кит его родственник? – с опаской уточнила та. Лиз кивнула, уже жалея, что начала этот разговор. Но, к ее удивлению, дальнейших расспросов не последовало; Вайолет лишь пристроила локти на стальную поверхность, опустив голову на ладони, шумно выдыхая. – Сходство поразительное… - помотала головой та, потирая лицо.

- Генетика порой творит чудеса, - выдала Лиз. Достав с нижней полки масло тыквенных семечек и черную соль она заправила салат и принялась смешивать ингредиенты большой ложкой. Вайолет открыла глаза, опуская одну из рук, постукивая по светлой коробке с “цезарем” пальцем.

- Ты видела их сегодня? – аккуратно поинтересовалась та, и сама не понимая, зачем ей надо это знать.

Лиз зажевала губы, приподнимая брови, словно и сама пытаясь припомнить.

- Ушли. Часа три назад, - сжимая посудину в руках, она плавно подплыла к девушке, опуская руку на ее плечо. – Не думай об этом, иди, - ласково улыбнулась та, - доешь свой ланч и иди. Лампочки все еще на тебе.

***

Оттащив заботливо поднятую кем-то из работниц с пола стремянку обратно в подсобку Вайолет выбрала правильную коробочку с лампочкой под плафон торшера и поспешила выйти в общий коридор. Ее почему-то нервировали до непривычки маленькие служебные помещения «Кортеза». Словно стены начинали сжиматься, вопя о том, что надо бежать, скорее спасаться, иначе несдобровать.

Семьдесят восьмой номер. Первая семь - седьмой этаж. Вайолет скептически косилась на оставленный Лиз листок.

- Зачем менять лампочку в номере этажа, на который было велено никого не заселять? – тихо рассуждала та, вдавливая кнопку лифта.

Но как только распахнулись двери, Вайолет будто попала в абсолютно другое здание. Ни один из светильников не работал. Вообще никаких горевших источников света не было. Из коридора веяло холодом, даже сыростью. Вайолет с трудом заставила себя шагнуть на ковролин. Двери лифта с грохотом закрылись за ее спиной, заставив девушку подскочить; по позвоночнику прошелся неприятный многообещающий холодок. Сглотнув, Вайолет прищурилась, силясь разглядеть хоть что-то кроме стен насыщенно-болотного оттенка. Редкие позолоченные рамы и настенные светильники сверкали, отражаясь в часто попадавшихся круглых зеркалах. Эхом вторила джазовая композиция, будто включенная где-то в недрах вентиляции. Даже несмотря на джаз Вайолет здесь не нравилось. Это место заставляло ее кожу покрываться мурашками от предчувствия чего-то жутковатого. Девушка дернула одну из дверей, что попалась на глаза, но та оказалась заперта.

Вайолет привыкла к ощущению на нижних этажах, где стены словно вибрировали в немом крике, и это неслабо пугало, но здесь же всё было словно мертво. Будто бы Вайолет сейчас находилась в бетонной коробке с одним единственным проигрывателем. Двоякое чувство – здание зловеще молчало и в то же время оглушало. Словно выжидало, как хищники своих жертв.

Посжимав и поразжимав кулачки, стряхнув напряжение с рук девушка тихо двинулась дальше по проходу, сама не замечая, что старается дышать как можно тише и реже. Джаз затихал, то вновь становился громче. Иногда доносилось слабое мычание, похожее на то, какое Вайолет слышала в свой первый день работы.

-… разрешите мне высказать твердое убеждение,- слышна была речь Франклина Рузвельта, лившаяся из-за двери одной из комнат, - единственное, чего нам следует бояться, это самого страха – отчаянного, безрассудного, неоправданного ужаса, который парализует усилия… - Вайолет в удивлении покосилась на дверь, минуя номер. Кому понадобилось переслушивать обращение президента восьмидесятилетней давности?

Вглядываясь в таблички с номерами в конце концов она отыскала нужный семьдесят восьмой. Ручка поддалась, и дверь приоткрылась. Еще раз бросив взгляд на холодный неприветливый темный коридор девушка поспешила проскочить внутрь.