Пленная Воля

Так ведь может жизнь пройти,
незаметно и бесследно,
час за часом, день за днем.
И когда навек уснем,
растворится призрак бледный
позабытого пути.

Не на пользу, не к помехе

воздвигались наши вехи
каждый день и каждый час.
Ничего мы не свершили,
не смирились, не грешили,
и никто не вспомнит нас.

Пусть не помнят — горя мало,

если б было нам самим
что-то мило, жаль чего-то.
Но захлопнутся ворота
прежде, чем мы разглядим,
что за ними нас прельщало.

Да и стоят ли того

люди, мир, и божество,
и мы сами, вместе с ними,
чтоб, сгорая, созидать,
сердце женщине отдать
иль мечтать о вечном Риме?

«Не душа ль простужена?..»

Не душа ль простужена?
ах, не сердце ль зябнет?
Вмиг обезоружена,
мощь живая слабнет.

Над былой отвагою

веет жутью сонной.
Что-то в жилы влагою
пролилось студеной.

Этот холод внутренний

тягостней и хуже
зимней мглы предутренней,
лютой зимней стужи.

Ни костром, ни печкою

сердца не согреешь.
Самой яркой свечкою
мрака не рассеешь.

Вслед за ночью длинною

день настанет новый:
но души периною
не покрыть пуховой.

Срока не положено,

нет конца и края.
Стынешь замороженный,
ничего не чая.

Где искать спасения?

и о чем молиться?
ждать ли воскресения?
иль его страшиться?

«Много светлых дней у Бога…»

Много светлых дней у Бога,
много бурь припасено.
Кто таится у порога?
кто глядит в мое окно?

Не судьба ли? но какая?

чуткий сон? иль жуткий бред?
не волшебница ль благая?
или попросту сосед?

Не ходите, не глядите,

не стучите в ворота.
Стерегут мою обитель
нищета и пустота.

Проходите, кто несчастен,

проходите, кто счастлив.
Я навеки сопричастен
лишь тому, чем сам я жив.

Где ты, где ты, чьи воздеты

руки с алчущей мольбой?
чьи приветы и заветы
стали тайной ворожбой?

Много светлых дней у Бога,

много бурь припасено.
И во мгле мелькнет дорога,
в чаше с горьким зельем — дно.

День настанет для свиданий

и опять, как в первый раз,
не познав конца заране,
мы начнем любовный сказ.

По ухабам и по топи

мы умчим свою арбу,
повернув спиной к Европе
окрыленную судьбу.

Люди, люди! Есть у Бога

все, чего хотите вы.
Но не всякому дорога
от Парижа до Москвы.

«Христос воскрес. И солнце светит…»