Пленница сталкера

Если бы Лютый хотел меня остановить, он бы давно написал сообщение. Значит, именно сюда мне нужно. Медленно прохожу внутрь, натыкаясь на бетонную лестницу вниз.                                                                                                                                          

Пахнет сыростью и потом, а ещё сигаретами. Сильный запах, перекрывает почти все остальные. Я несколько раз пыталась курить, но каждый раз легкие просто выворачивало.                                                                                                                                          

Делала только в момент, когда хочется сделать себе максимально плохо. Довести до предела, перекроить себя. Раздавить так, чтобы просто превратиться в пыль.                                                                                                                                          

Сейчас мне тоже хочется курить.                                                                                                                                          

Слышу лязг метала, вздрагиваю. Но продолжаю идти, оглядываясь. Прикасаюсь ладонью к стене, медленно спускаюсь вниз. Держусь из последних сил.                                                                                                                                          

А если здесь собаки? Или опасно? А если…                                                                                                                                          

Замечаю Лютого сразу. Взгляд автоматом прилипает к его телу. Кажется, что в переполненной комнате я сразу его найду. Не упущу из виду, как бы не пыталась.                                                                                                                                          

Мужчина стоит ко мне спиной, его мышцы напряжены. Мускулы переливаются под загорелой кожей. Он огромный, очень. Высокий и крупный, хотя при том не выглядит слишком накачанным.                                                                                                                                          

Всё в меру.                                                                                                                                          

Как современный викинг, который готов завоевывать.                                                                                                                                          

– Я слышу тебя, Кристина.                                                                                                                                          

– Я не пыталась прятаться.                                                                                                                                          

Говорю почти правду, делаю последний шаг. Всё вокруг бетонное, никакой отделки. Огромное помещение. Подвал, кажется, по размерам с половину первого этажа.                                                                                                                                          

Несколько тренажёров, груша, к которой прижимается Лютый. А ещё настоящий боксерский ринг. С толстыми канатами, красным покрытием.                                                                                                                                          

– Я знаю, златовласка. Подойди ближе.                                                                                                                                          

– Я не…                                                                                                                                          

– Или подойду я сам.                                                                                                                                          

Один ведь результат. Но энергетика в комнате тут же меняется, сковывая. Лучше самой, я знаю. Но каждый шаг – как по битому стеклу. Пол холодный, пронзает ноги.                                                                                                                                          

Но я шагаю, стараюсь. Может, если я буду более покладистой, он не сделает мне больно. Увидит, насколько я сожалею. Больше так себя не поведу, буду хорошей.                                                                                                                                          

Правда.                                                                                                                                          

Пусть только отпустит.                                                                                                                                          

Раньше все угрозы сталкера казались не такими основательными. Он далеко, никогда не появлялся. Но теперь я с ним в одном доме, помещении. На расстоянии вытянутой руки.                                                                                                                                          

– Ещё ближе, Кристина. Хочу чувствовать тебя.                                                                                                                                          

– Ещё шаг, и я уткнусь в тебя.                                                                                                                                          

– Именно. Мне сделать это за тебя? Не забывайся, что сейчас всё по моим правилам. Права голоса у тебя нет. Я могу сделать всё сам, но тогда будет хуже.                                                                                                                                          

– Нет. Сама.                                                                                                                                          

Киваю, приближаюсь вплотную к мужчине. Не знаю, что мне стоит делать. Чувствую себя маленькой и глупой. Растерянной девственницей, которая попала в эпицентр разврата.                                                                                                                                          

В каком-то роде так и есть.                                                                                                                                          

У меня никогда не было мужчины, всё новое. А Лютый… Он ведь тянет за собой, сразу в пучину желания. Так, как никогда бы не случилось с любым другим.                                                                                                                                          

– Прикоснись ко мне.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Новый приказ, от которого бегут мурашки. Внутри всё обжигает каким-то непонятным огнем. Словно коктейль Молотова разбили, жжется, а вот-вот бросят спичку.                                                                                                                                          

Тяну ладонь к твёрдой спине. Мышцы мгновенно застывают от моих касаний, превращаются в сталь. Горячую, плавящуюся сталь. Веду вдоль позвоночника, пальцы подрагиваю. Наверняка, Лютый чувствует, как сильно меня трясет.                                                                                                                                          

– Сильнее, Кристина, я не хрустальный.                                                                                                                                          

– Зачем?                                                                                                                                          

– Потому что я так хочу. Это единственное, что должно иметь для тебя значение, - надавливаю, обводя лопатки. Господи, у людей вообще бывают накачанные лопатки? – Вот так, умница. Можешь ведь, когда хочешь. Обхвати меня за торс.                                                                                                                                          

Делаю так, как сказал. Хотя мне не хватает длины рук для этого. Или Лютый просто широкий. Упираюсь затылком в его спину. Поражаюсь, насколько мужчина огромный.                                                                                                                                          

Я видела таких людей, конечно. И бойцов, и друзей брата, которые тоже не были маленькими. Но с аурой Лютого, его бешенством, поступками… Сейчас он кажется куда более огромным, чем любой другой.                                                                                                                                          

Мужчина перехватывает мои ладони, тянет ниже. Пальцы застывают на резинке его штанов. Стараюсь не проронить ни звука, словно тогда мужчина забудет о моем существований.                                                                                                                                          

Втягиваю сжатый воздух, от Лютого пахнет его одеколоном, а ещё потом. Но это совсем не похоже на то, как должны пахнуть мужчины после тренировки. Аромат терпкий, сильные, но при этом… Приятный.                                                                                                                                          

– Лютый! – вскрикиваю, когда он двигает руку ещё ниже. Прямо к своему паху. – Не нужно, хватит.                                                                                                                                          

– Не хватит. Всё только начинается, златовласка. 

Глава 15. Кристина

Смотрю на прозрачные капельки пота на шее мужчине, вздутые вены. Он напоминает собой камень. Горячую, опасную каменную плиту. Которая вот-вот сорвется и раздавит меня.                                                                                                                                          

Темные волосы влажные, и меня почему-то тянет к ним прикоснуться. Проверить, мягкие они или тоже жесткие? Есть в это мужчине хоть что-то мягкое, человеческое?                                                                                                                                          

– Лютый, - произношу его имя, как проклятие. – Ты ведь…                                                                                                                                          

– Захлопнись. Чем больше говоришь, тем сильнее возбуждаешь. Вот, проверь.                                                                                                                                          

Он сжимает моё запястье, заставляя прикоснуться. Опустить ниже, к твердому выпирающему стояку. Тот, словно стрела, пронзает руку. Пытаюсь отдернуть, сбежать.