Плеть темной богини

– Они научатся, – я возражал, ибо достиг предела молчания своего, а говорить с Вецким было безопасно, во всяком случае куда безопаснее, чем с кем бы то ни было из персонала. Эти, новые, злые, дорвавшиеся до, как им казалось, благ, настороженно следили за всеми, кто, по их мнению, жаждал сии блага отобрать. И я, чего уж тут, был в числе первых. Верно, послушай я Вецкого или Софью, что весьма быстро освоилась в пролетарском мире, сумей приспособиться хоть как-то, хоть внешне, жить стало бы легче, но я не умел, да и не хотел притворства. Не любили, так и пускай, лишь бы не трогали…

– Конечно, научатся, когда-нибудь. Но помилуйте, у кого им учиться? Орать о новом мире легко, а вот делать…

– Оставили бы вы, Иннокентий, политику. Грязное дело.

– Я бы оставил, – Вецкий сел в кресло, и только теперь стало заметно, что время его не пощадило. Погрузнел, поседел, обзавелся жесткими складками вокруг рта, хитрым прищуром, вечной настороженностью, вечным ожиданием удара и вечной же попыткой, предугадав удар, нанести свой. Как он договаривался? Чем платил? Уж не деньгами точно. Хотя и деньгами, но не своими, а тех, прежних покровителей, и жизнями их же. В обмен на наши с ним, на больничку и на пациентов, которые ведать не ведают о жертве, принесенной во их благоденствие. Нет, я не знал ни имен, ни фактов, но в то же время иррациональное знание мое было весьма и весьма конкретным, я словно бы там, в ином мире, видел, что делал мой коллега.

Стигийцы вырвались на волю, и опустели берега Стикса, подернулись ряскою воды Леты, проросли ржавчиной цепи, удерживавшие трехглавого Цербера, и рухнули врата, миры разделявшие.

Тихо мое безумие. Безопасно.

– Я бы оставил, Егор Ильич, когда б сейчас можно было бы жить без политики. Правы вы, грязь там одна, грызня… Смотришь, бывает, и думаешь: люди перед тобою или как есть собаки? Делят, делят то одну кость, то другую, норовят друг дружку за горло ухватить… а зазеваешься – тебя ухватят. Враги ведь. Не те, так эти, которые против тех, с которыми ты дело имел. Стоит кому кровь пустить, стая сразу и вцепится… Нет, Егор Ильич, все я вижу, распрекрасно вижу, да только выбора нет. Поздно бежать – не выпустят. Жить? А как и кем? И как долго?

А в храме моем тишина, и даже псы, налакавшись за день крови, покорные лежат, будто дремлют.

– Бывало, что сам себе противен становлюсь… но ведь пользы же ради? Жизни спасая! Хотя бы вашу вот… вы, конечно, от бога врач, но ведь беспомощный! В кого ж вы такой беспомощный? Отвернись только – и пропадете.