Плюгавый

Я едва двигаю ногами. Как я только смогу дойти до дому. Возможно, не стоит и приходить. Мне там не место. Но разве мне место здесь? Я остановился, снова сплевывая кровь и вытирая слезы. Где же мне место. Я сбежал из дому, украл броню. Я должен был умереть здесь или выжить вместе со своими братьями, одержав победу. Но я выжил один. Как это могло произойти.

Вижу знакомые лица. Из их тел уже проклюнулись изящные ростки ядовитого плюща. Мои двоюродные братья. Это их фамильное растение. Под лёгким дуновением ветра плющ из тел покачивается, собирая на влажных розовых листах сияющие жёлтые споры. Почему я не лежу рядом с ними.

Иду дальше, ступни погрязают в пурпурной земле. Смотрю на каждую чужую рану, на некоторых телах ядовитые растения уже распустили цветы. Снова замираю, узнав застывшее лицо. Это мой брат.

Кажется, он был рад, когда увидел меня в отцовской броне неделю назад.

"Не думал, что они будут брать всех подряд". Мы спали с ним бок о бок и страх смешивался с любовью в моем сердце. Я был рядом с ним, рядом с моим старшим могучим братом. Одним из лучших во всем мире. Я думал, что пока рядом с ним жив я – брату ничего не угрожает. Первым всегда мрет больной скот.

Теперь он лежит на земле повернутый лицом к солнцу. Из его живота проросли нежные алые кровохлебки. Его образ размылся от слез. Я плачу рядом с ним как плакал в детстве от обиды. Как я хотел, чтобы и в моих порезах пробились кровохлебки! Теперь мое детство позади. Я плачу и цветы впитывают соленую влагу. Хватаю раскрытую ладонь, но его рука холодная и застывшая, как и взгляд. Отец не переживет этого.

Они все умерли. Все кроме меня. Разве это справедливо. Когда слезы высыхают, я достаю сапожный нож. Меня ни за что не простят если я вернусь. Мне нет места там, где погибли лучшие. Я последний раз оглядываюсь на тела всех лежавших на земле и провожу лезвием по коже.

***

Я дома. Меня увидели издалека, а пока я подошел к нашему дому, на меня смотрели все вокруг. Осуждающе, печально. Весь город погрузился в тишину. Мать и отец застыли в оцепенении.

– Я принес их. – Из груди раздается булькающий звук. – Принес в себе цвет каждого из ваших детей. Всех, кто там погиб. Они все во мне.

Я опускаю голову – на каждом порезе пробились ростки. Я собрал все семена, что там были. Все они проросли. Наконец-то.

И тогда, впервые в жизни, ко мне потянулись руки. Мать, отец, мои соседи и родственники. Они дотрагивались до моего израненного и сияющего от спор тела. Плакали и молились. Потом подхватили, словно я ничего не вешу, подхватили десятками рук и укачивали словно родное дитя. Теперь я один из них. Я блаженно закрываю глаза и меня кладут на теплую от солнца землю. Все вокруг поют. Где-то гремит гром. Они обсыпают, обволакивают меня горячей землёй и я чувствую, как все собранные семена начинают расти изнутри меня. Когда я дышу распускаются цветы. От моего дыхания пробуждаются жизни их детей. Лучших из лучших. Собственная кровь впитывается в землю, поглощается спорами. Моя жизнь уходит. Скоро здесь вырастет сад и, когда цветы поднимутся в мой рост, среди десятка своих лучших детей мой народ увидит и мою собственную тень.

В оформлении обложки использована фотография автора phamphuonglinh с сайта https:// pixabay.com по лицензии CC0.