Плохая

Сон снова накрывает меня желанным, но тревожным забвением. Эта тревога проявляется в беспокойных кошмарах, которые то и дело заставляют вскакивать с кровати, отбивая в темноте дикий стук сердца, но потом я снова погружаюсь в объятия забытия, потому что организму жизненно необходимо разгрузиться, отдохнуть.

Когда, наконец, полностью прихожу в себя, за окном позднее утро, перерождающееся в молодой день. Сил поприбавилось. Желания узнать чего-то больше об этом месте тоже. Я спускаюсь вниз, накинув на себя удобные вязаный брючный костюм, найденный среди вещей. Страсть как хочется на улицу. Нахожу вожделенный выход, ступаю в прохладу январского дня и наслаждаюсь свежим воздухом и пьянящим запахом кедровых. Как же здесь красиво, органично, мирно… Кажется, словно бы этот старинный дом и сад, переходящий в темный лес, заключили друг с другом договор не просто о мирном сосуществовании, а о союзе красоты и гармонии… Закрываю глаза и отдаюсь ощущениям- ветер нежно треплет мои волосы, солнце гладит сверху. Тишина заставляет по-настоящему перезагрузиться. Я теперь смотрю вдаль и понимаю, что ретроспектива словно бы зазывает меня, влечет. Ступаю на влажную, то там, то здесь украшенную мхом каменную тропинку, и медленно иду по ней в направлении леса. Когда дохожу до него спустя десять минут, понимаю, что запах кедра и пихты буквально обволакивает меня. Смотрю вниз, под деревья- и к своему шоку вижу пухлую знакомую шапку- протягиваю руку и срываю его- упитанного здоровичка- белый грибок. Я давно не занималась грибничеством, но его узнаю всегда. Этот запах, этот вид- всё это с детства и навсегда останется со мной… Удивительно, а я и не знала, что в Ливане растут белые грибы… Даже не задумывалась об этом. Надламываю мясистую ножку- аж обидно, какой жирный экземпляр, идеальный, без единой черной крапинки… Сколько же их, должно быть, там, глубже в чаще… в самом лесу. Смотрю на него и понимаю, что сердце охватывает какая-то дикая, первобытная паника. Тревожное предчувствие приходит ко мне вместе с порывом ветра. Кажется, вот сейчас что-то выскочит из леса прямо на меня…

Когда слышу голос сзади, вздрагиваю и роняю гриб.

— Госпожа, пора завтракать, — обращается ко мне приветливая, улыбчивая филипинка неопределенного возраста, как это всегда бывает с их национальностью. А вот и Шери…

Она с радостью потчует меня завтраком, проявляет максимальную вежливость, но стоит мне только начать разговор об этом доме и его владельцах, тут же ретируется… Внезапно прекрасный английский сменяется на трудноразличимые словосочетания на смеси непонятных наречий, а потом она и вовсе смывается, сославшись на множество дел «к приезду господина».

Делать нечего. Никто мне не составит компанию в этом доме, кроме самого Тигра, да и то, для определенных целей… Допиваю кофе, который проясняет мое сознание еще больше. Решаю не терять времени и пройтись по дому, раз мне не давали на это запрета…

Красиво и тяжело. Да, именно тяжело. И как можно жить в таком интерьере все время? Он мрачный, темный, чопорный. Как душа аристократа в возрасте, взирающего на мир с пренебрежительным цинизмом и высокомерием. Здесь нет места радости и беззаботности. И пускай я сама далека от подобных чувств и эмоций, мне трудно представить, как детский смех отдается эхом от этих стен, или ножки кого-то маленького и проворного бегут по до блеска начищенным полам…

Интересно, если этот дом- родовое поместье Даниэля, как я услышала, он здесь рос? Был ли он счастлив здесь? Ведь даже самый жесткий мужчина когда-то был маленьким, беззащитным, ранимым мальчиком…

Словно бы незримо вступая со мной в диалог, дом подсовывает моему взору на очередном повороте, за которым оказывается третья или четвертая уже по счету гостиная-салон, так любимые ливанцами, серию фотографий- импозантный мужчина с сигарой в руках, одетый с иголочки, в котором я сразу признаю того самого мужчину из кабинета Тигра, его отца, только намного моложе, маленький мальчик с аккуратной стрижкой, красивая улыбающаяся женщина с белыми волосами, развивающимися на ветру. Они стоят на яхте или большом катере и, судя по выражениям их лиц, очень счастливы… Это Даниэль? И его мать?

Она совсем не выглядела как ливанка. И на самого Даниэля была совсем не похожа, по крайней мере, судя по фото. Сейчас, разглядывая это изображение, я понимаю, что Даниэль- точная копия своего отца. Взгляд, форма головы, осанка… В разговоре с ним Тигр сказал, что у того вечные молодые пассии. Значит, жены, матери самого Дани, уже нет? Дико хочется узнать эту историю…