Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)

Разве посмеет человек спорить с Екклесиастом?

Едва ли.

Нервы сдают. Пальцы мелко подрагивают, крепче сжимают равнодушный металл.

Всего одно движение. Всего лишь миг. Ничтожная доля секунды.

Спустить курок, повернуть ручку двери. Вкусить запретный плод, открыть козырные тузы. Наконец-то обнажить самое главное.

То самое…

Where the truth lies. (Где скрывается правда.)

…где правда.

Так много и так мало.

Будто эхом, чётко по нервам. Вынуждает содрогнуться, рухнуть на колени, захлебнуться отчаянным криком.

Так резко и так жёстко.

Словно молотом, точно по рёбрам. Ломая кости, сокрушая волю, лишая остатков призрачного контроля.

Жаждешь испить чашу до дна? Получай сполна.

Жизнь — далеко не театр. И даже не кино. Жизнь — рулетка, которую не зря прозвали «чёртово колесо».

Подумай дважды. Не помогло — думай опять. Снова и снова. Вдруг поможет? Не торопись, не спеши, не лезь на рожон.

Правда редко бывает приятной.

Настоящая правда.

Увы.

В сумеречном мире теней существует лишь одна незыблемая константа — правда. Не хорошая и не плохая. Обязательная к исполнению. Непреложная.

Будь начеку.

Ибо когда ты коснёшься её. Коснёшься по-настоящему. Не едва опалив кожу, а загребая жар голыми руками. Только тогда ты поймёшь и осознаешь.

О, да.

Захочешь забыть. Стереть ужасающие строки. Вырвать из дневника памяти проклятые страницы, покрытые запёкшейся кровью. Захочешь, но не сможешь.

О, нет.

Разрыдаешься. Захрипишь. Начнёшь молотить кулаками о землю. Собьёшь костяшки. Взвоешь от боли и ужаса. Напрасно обратишься к небесам.

Боже мой. Зачем? За что?

Затравленно оглянешься по сторонам.

Почему я? Почему мне? Ну, почему?!

Жернова судьбы никогда не позволят вырваться из плена, не подарят новый шанс. Остро заточенное лезвие гильотины замрёт в миллиметре от напрягшейся шеи. Замрёт и навеки останется рядом. Незримый страж, методично сводящий с ума, толкающий в пучину безумия.

Задыхайся и скули, давись слезами, напрасно пытайся заглушить утробный рык, рвущийся из груди. Подноси крепко сжатый кулак к вибрирующему излому рта, вгрызайся зубами в собственную плоть, лишь бы сдержать очередной вопль.

Достаточно.

Как бы не так. Даже не надейся. Теперь никогда не будет достаточно.

Вспомни.

If you dance with the devil, the devil don't change. The devil changes you. (Если ты танцуешь с дьяволом, дьявол не меняется. Дьявол меняет тебя.)

Люди не замечают подсказки, не обращают внимания на знамения, не предают значения мелочам.

Люди не могут трезво оценить происходящее, пока не станет слишком поздно.

Нам стоит серьёзнее подходить к намёкам.

Но разве мы способны на это? Разве мы способны хладнокровно соединить фрагменты головоломки и вовремя сделать правильные выводы?

Правда может сломать.

Правда может убить.

Да. Да. И что?

Я сделала выбор. Давно. На осколках прежней мечты. На осколках прежнего мира. На осколках иллюзорной реальности. Истекая багрянцем, задыхаясь. Я обрела новую веру, новую религию.

Обрела. Нового. Бога.

А Богу не нужно прощение. Богу нужна я.

До последней капли крови.

***

Love sucks. (Любовь — отстой.)

Потому что живёт три года. При самом оптимистичном раскладе.

Потому что химическая реакция. Дофамин, серотонин, окситоцин. Не более.

Сначала пропускаем вперёд гормон радости, потом подключаем удовольствие и нежность. Банальная, абсолютно заурядная формула.

Friendship sucks. (Дружба отстой.)

Потому что её не существует в природе. Вообще.

Потому что есть лишь закономерное пересечение интересов до не менее закономерного их же конфликта. Пока вы друг другу полезны, пока приносите выгоду, приятное общение продолжается. Как только пути разошлись — давай, до свидания.

Truth sucks. (Правда — отстой.)

На дежурный вопрос «как дела?» лучше ответить позитивным «супер», зажигательным «отлично» или ровным «хорошо». Не стоит вдаваться в подробности.

Потому что никто не хочет знать правду.

Правду о том, как до чёртиков достала скучная работа в душном офисе. Правду о том, как жутко болеют близкие люди. Правду о том, как блудливый супруг наставил увесистые рога прямо в супружеской постели. Правду о том, как родные дети забили на отчий дом.

Правду о том, как просыпаетесь и засыпаете, одержимые желанием покончить с этим. Как пальцы инстинктивно тянутся к лезвию. Одно движение — и облегчение.

Everybody sucks. (Все — отстой.)

Люди — дерьмовые создания. Им нет никакого оправдания. Не говорите потом, что вас не предупреждали.

Люди червивы. Очевидно же.

Но так хочется верить.

В искреннюю силу любви. В истинное бескорыстие дружбы. В запредельную прелесть светлого будущего. В извечную победу добра. В счастливый финал.

Верить и надеяться.

Отчаянно и бесповоротно.

Несмотря на здравый смысл, несмотря на логику вещей.

Если честно, я не верила, что фон Вейганд может меня полюбить. Я, вообще, не верила, что, хоть кто-то в целом мире может меня полюбить.

Как женщину.

Со всеми моими приколами, загонами, закидонами и так далее.

Не только как милую кокетку или заливисто хохочущую веселушку. А как чокнутую истеричку, эгоистку со стремительно прогрессирующим маниакально-депрессивным психозом и авантюристку с суицидальными наклонностями.