Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ)

— Ну чего это, — роняю с истеричной улыбкой. — Нормально же общались.

— Ты о чем? — будто недоумевает.

— Застрелишь? — нервно хихикаю.

— Я мошенник. Вор. Я мразь, с которой лучше никому не связываться. Обману любого, проведу. Но я уж точно не убийца.

Стас подбрасывает оружие и ловит. Теперь его ловкие, тонкие пальцы смыкаются на дуле, а рукоять обращена ко мне.

— Держи.

— Зачем? — отшатываюсь.

— Можешь выстрелить, — усмехается. — Тебе станет легче, если я умру?

Если бы я хотела твоей смерти, хватило бы единственного слова.

Но я не хочу.

Не хочу ничьей смерти. Никогда.

— Прекращай бредить, — отмахиваюсь.

— Можешь просто ранить. Полегчает. Точно говорю.

— Перестань тыкать в меня этой штуковиной, — брезгливо морщусь, отступаю назад. — Я даже стрелять не умею.

— Ничего, — он подступает вплотную, уверенно вкладывает оружие в мою ладонь, заставляет сжать пальцы, ощутить металл. — Научу.

— Совсем спятил? — вопрошаю пораженно, твердо заявляю: — Я не хочу!

— Однажды это спасет твою жизнь.

— И отнимет чужую, — напрасно пытаюсь отстраниться, отдать пистолет. — Прости, я не готова так рисковать.

— Снимаешь с предохранителя и жмешь на курок, — невозмутимо говорит Стас, берет меня под локоть. — Пойдем, нам нельзя терять ни минуты.

— Что? Куда? — подобный поворот явно нарушает мой план. — Ты до сих пор не усвоил основное: «нас» нет, элементарно не существует ни в одной из реальностей.

— Тебя начнут искать.

— Однозначно, — киваю. — Уже начали.

— Тогда ты понимаешь, ждать опасно. Чем быстрее мы покинем Германию, тем лучше. Я позвоню нужному человеку по дороге, он все устроит. Новый паспорт, личность…

— Почему ты решил, что я с тобой поеду? — искренне удивляюсь. — Я пришла получить ответы на вопросы. Не более. Ясно?

— Лора, — он стискивает мою руку до боли. — Ты злишься, понимаю. Но тот удар, который я тебе нанес, не должен сломать твою жизнь. Если бы я только мог все изменить.

— Ты не можешь, — усмехаюсь. — Никто не способен вернуться в прошлое и вычеркнуть неудачные строки. Уже ничего не исправить.

— Я помогу тебе бежать, — Стас склоняется надо мной, заправляет выбившийся локон за ухо, как бы невзначай дотрагивается до шеи.

— От кого? — спрашиваю глухо.

— От этого подонка. От Валленберга.

Меня передергивает.

Эти слова. Эти пальцы на моей коже. Эти неправильные, неестественные прикосновения. Предательская ласка, от которой пробирает до дрожи.

Я чувствую себя настоящей преступницей.

— Закрыли тему, — бросаю, нахмурившись. — Не будет никакого побега.

— Нет, — Стас решительно стискивает мои плечи. — Я не позволю ему и дальше издеваться над тобой.

— Он не… издевается, — запинаюсь.

Я будто оправдываюсь. Зачем? Перед кем? Перед тем, кто не задумываясь, предал? Подставил так, что мало не покажется?

— Слушай, я не намерена отчитываться, — продолжаю холодно. — Меня абсолютно все устраивает. Убегать не стану.

— Он шантажирует? Угрожает? Чем держит? Семьей?

— Ничем, — поджимаю губы.

— Расскажи, — Стас не унимается. — Я найду способ защитить.

— Я не нуждаюсь в защите.

В темных глазах вспыхивает сомнение. Чертовски необычно — и цвет, и выражение. До сих пор не удается сложить воедино два настолько разных образа.

Мой идеальный бывший жених, прекрасный голубоглазый блондин из прошлого. И этот отталкивающий, скользкий тип, прожженный мошенник.

Улыбаюсь и наконец, говорю правду. Прямо, без обиняков.

— Я люблю его.

Красиво очерченный рот дергается точно от удара, от звонкой пощечины. Хотя я даже не двигаюсь, вообще не шевелюсь, почти не дышу.

— Я не верю, — тихо произносит Стас. — Невозможно.

— Почему?

— Он чудовище.

Короткий вопрос и короткий ответ. Однако на меня вдруг накатывает облегчение, словно камень с души свалился, ледяная тяжесть больше не сдавливает грудь.

— Не тебе судить, — отстраняюсь, сбрасываю чужие руки.

— Я видел… слышал достаточно.

— Но так ничего и не понял, — заключаю глухо. — Не стоило затевать беседу. Не стоило вообще сюда приходить. Мы говорим на разных языках.

— Лора, прости меня.

— Поверь, я не в обиде, — криво усмехаюсь. — Наверное. Если честно, без разницы. Не надо разбираться.

— Ты запуталась, — опять подается вперед. — Ты напугана. Я представляю, сколько тебе пришлось вытерпеть.

— Нет, — отступаю, всплеснув руками, едва не роняю пистолет. — Какого черта?! Не смей прикасаться.

Он замирает, держит дистанцию.

Я кладу оружие в карман просторного платья, но ствол не выпускаю. Мало ли? Пусть я далеко не в восторге от данного подарка, возвращать обратно не намерена.

— Пора завязывать с прелюдией, — заявляю мрачно. — Кто тебя нанял?

Стас молчит. Опускается на ближайший стул, складывает руки на груди. Тянет время, не торопится пролить свет на сложившуюся ситуацию.

— Ну, раскрой уже интригу, — требую нетерпеливо, отказываюсь держать паузу.

С шумом втягиваю воздух, напрягаюсь в ожидании развязки. И скупой ответ буквально прибивает к стене. Вколачивает в бетон раскаленными гвоздями.

— Не знаю.

— Чего? — мои брови угрожающе сдвигаются над переносицей. — Так может тебе вмазать? Пожалуй, это быстро освежит память.