Читаем Плохой хороший день полностью

Ненужной пылью по углам ложилосьвсё то, что в жизни не сбылось,и, заполняя старый неуютный дом все больше,рассказы паутинами плело..Несбывшееся, – жалуясь, стонало:о брошенных мечтах и тех, кто в этом виноват,закрытых ставен полумраком защищаяранимой паутины тонкий стан…Весенний ветер бойкий, налетев на старость домав секунду пыльный мир его сломал:сорвал он ставни и позволил солнцуворваться в пыльный мир утрат…Поднявшись капельками,пыль зазолотилась в свете,что в склеп мечты так неожиданно проник,и все несбывшееся – вдруг преобразившись,растаяло…Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил,никак не мог понять: зачем он столько лет,за ставнями скрывая,копил несбывшегося паутины вязь,зачем не открывал дорогу свету мира,и не пытался что-то изменить,лишь по углам копил погасшие удачи,любовь, надежды, – превратившиеся в пыль…Он улыбнулся:«Пусть и стар, он все начнет сначала,не будет больше пыли по углам, —ведь все теперь сбываться будет,а что и нет…» – он улыбнулся снова:«Пусть будет так: оно не нужно нам»…

«Ветер африканской рыжей пылью…»

The art of losing isn’t hard to master…

«One Art» Elisabeth BishopВетер африканской рыжей пыльюсчастье мне однажды принесет…,а, когда в него почти поверю, —снова потемнеет небосводи размытыми дождливыми лучамисчастья рыжие частички украдет,разнеся их по одной по миру,так, что воедино не собрать,и, – картинку мной придуманного счастьястанет не на чем и нечем рисовать..Я вздохну тихонько, прокляну погоду,непогодой обозвав ее в сердцах,и продолжу жизнь, как мне былОсьдо ветра с африканской пылью,только – с недоверием в глазах…

Ты говорил…

Ты говорил: я слишком несерьезна,и утомляю вечной слов игрой,и что нельзя так долго любоватьсяна птицей недовитое гнездо…Ты говорил: не тем я верю,что не научена людей я выбирать,при этом забывая – в листе негожих – о себе,что первым был, кому я стала доверять…Ты говорил, что в жизни все иначе,не так, как верю я и как живу,и – забывал опять,что нарекла тебя я жизни этой частью,той самой, для которой – верилось – дышу..Но было ни к чему тебе мое дыхание,слова мои и брошенные гнезда птиц:тебе неважно было чем живу, кому я верю —ты не хотел о кружевами сложном —хотел обычным жить и —о простом ты – просто говорить…

«Не подрезай мне крылья: я хочу летать…»

Перейти на страницу:

Похожие книги

Люди августа
Люди августа

1991 год. Август. На Лубянке свален бронзовый истукан, и многим кажется, что здесь и сейчас рождается новая страна. В эти эйфорические дни обычный советский подросток получает необычный подарок – втайне написанную бабушкой историю семьи.Эта история дважды поразит его. В первый раз – когда он осознает, сколького он не знал, почему рос как дичок. А второй раз – когда поймет, что рассказано – не все, что мемуары – лишь способ спрятать среди множества фактов отсутствие одного звена: кем был его дед, отец отца, человек, ни разу не упомянутый, «вычеркнутый» из текста.Попытка разгадать эту тайну станет судьбой. А судьба приведет в бывшие лагеря Казахстана, на воюющий Кавказ, заставит искать безымянных арестантов прежней эпохи и пропавших без вести в новой войне, питающейся давней ненавистью. Повяжет кровью и виной.Лишь повторив чужую судьбу до конца, он поймет, кем был его дед. Поймет в августе 1999-го…

Сергей Сергеевич Лебедев

Проза / Современная русская и зарубежная проза / Современная проза