Плохой Ромео (ЛП)

Я прижимаю его к себе, отгоняя страх, заставляя потеряться во мне. Остаться. И хоть он уже написал трагичный конец, я хочу изменить его мнение.

Потом он входит в меня, и это верх совершенства.

Я дарю ему частичку себя, которую не способна подарить никому другому. Он говорит мне, как сильно ценит это. Что не заслуживает.

После, он обнимает меня так, словно никогда не отпустит.

Я верю, что он останется. Что не передумает.

Но кого я обманываю?

Он снова в себе закрывается, маскируется слой за слоем так, что я больше не могу разглядеть его на фоне той боли, что он после себя оставляет.

Я виню его, но это только моя вина. Глупая, романтичная, наивная я.

Я видела то, что хотела видеть. Чувствовала то, что хотела чувствовать. Он просто играл свою роль.

Иногда он предстает в моих глазах раскаявшимся и уязвимым, в такие моменты он для меня самое прекрасное создание на свете.

Но это лишь игра.

Он актер.

И очень, очень хороший.

Шесть лет назад

Вестчестер, Нью-Йорк

Гроув

Вторая неделя занятий

Я выхожу с лекции по истории театра, с гудящим от переизбытка информации о римских амфитеатрах мозгом, как вдруг налетаю на кого-то высокого и неподвижного.

И конечно же, все мои конспекты взлетают в воздух.

— Вот блин!

Этот кто-то высокий смеется, и я начинаю кипеть от гнева.

Я поднимаю взгляд и вижу ухмыляющееся лицо Холта. Должно быть, выражение моего лица кричит об угрозе насилия, потому что улыбка с его лица исчезает быстрее, чем трусики Зои Стивенс в субботнюю ночь.

Когда я наклоняюсь, чтобы собрать свои конспекты, он бросается мне на помощь. Мне так и хочется надавать ему по рукам, потому что с тех пор как мы проделали упражнение на «знакомство» в первый учебный день, он не обмолвился со мной и словом. Не то чтобы я жаловалась.

— Просто оставь все, как есть, — говорю я, когда он начинает собирать мои записи.

Он протягивает мне конспекты, и я, не глядя, вырываю их из его рук.

Я подавляю в себе желание сказать «спасибо», потому что после такого отношения, он не заслуживает благодарностей.

— Спасибо, — всё же вырывается у меня.

Черт бы побрал эту автоматическую вежливость!

— Всегда пожалуйста, — говорит он своим дурацким, монотонным голосом.

Я обхожу его и направляюсь к лестнице, которая ведет к Центральному корпусу. Пару секунд спустя, он уже идет рядом со мной, как будто это самое обычное явление в мире.

— Тяжелая неделя, да? — говорит он. — Я думал, Эрика выгонит Лукаса, когда он нарисовался здесь обкуренный, но, думаю, она поняла, что он играет лучше, когда слегка под кайфом.

Я останавливаюсь и поворачиваюсь к нему лицом.

— Холт, нельзя игнорировать человека целую неделю, а потом чесать языком, как ни в чем не бывало.

— Я не игнорировал тебя.

— Еще как игнорировал.

— Нет, если бы я игнорировал тебя, то не замечал бы твоего присутствия. А я замечал. Просто не разговаривал с тобой.

— Это хуже или лучше, чем полное игнорирование?

— Чуть лучше.

Я вскидываю руки.

— Ну, слава богу, тогда не буду обижаться.

— Вот и правильно.

— Это был сарказм, дубина.

— Тейлор, ты всегда такая раздражительная, или у тебя ПМС?

— Что?! У меня… Что?! ПМС?! Ты такой… Боже! Заткнись!

Я ухожу от него, но он не отстает ни на шаг, да еще и это ПМС делает меня такой невероятно вспыльчивой, и в то же время чувствительной.

— Почему ты идешь за мной?!

— Я не иду за тобой. Я иду рядом с тобой.

Господи, дай мне сил!

— Чего тебе? — спрашиваю я, ощущая себя крошечной, тявкающей собакой рядом с ним.

Он вздыхает и смотрит на свои нелепые, гигантские ноги.

— Ничего. Ты пойдешь сегодня на вечеринку к Джеку?

— Почему ты спрашиваешь?

Он потирает глаза.

— А хрен его знает.

— Ты сам пойдешь?

— Скорее всего, нет.

— Тогда я точно буду там.

Он смотрит на меня несколько секунд, потом хмурится, словно пытается сосчитать сколько арбузов вместится в домик на колесах. Затем, не говоря больше ни слова, разворачивается и уходит.

— Да ну, и это все? — кидаю ему в спину. — Ну, спасибо за старания. Твои разговорные навыки впечатляют!

Слава богу, предстоят выходные. Мне не придется видеть его целых два дня.