По другую сторону тепла

Не нравится перспектива? Что ж, вперед, Гарри Поттер, Мальчик-Который-Выжил-Чтобы-Все-Вокруг-Умерли-Вместо-Него. Надо всего лишь набрать в грудь побольше воздуха, открыть рот — и, не задумываясь, на одном выдохе, сказать, глядя прямо в черные глаза Северуса:

— Я знаю, как убить Волан-де-Морта.

* * *

Драко пришел в себя от обрушившегося на него удара. Точнее, от серии ударов — если ощущения тела все еще не обманывали, то оно взрывалось болью после каждого пинка. И еще — кажется, он уже не лежал на топчане в углу камеры, а валялся, разметавшись, на полу.

— Твою мать! — орал Симус, вкладывая всю свою нечеловеческую ярость в каждый удар. — Ты заплатишь за это! Чертов ублюдок!

Влажный хруст ребер на мгновение отрезвил Финнигана, и он, тяжело дыша, привалился к стене, беспомощно вцепившись в волосы. Какая-то часть Драко отстраненно подумала, что, возможно, Симус сейчас расплачется от бессилия. И что ему было бы даже жаль собрата по клану, если бы он еще был способен чувствовать жалость. Чувствовать хоть что-то.

— Ненавижу… — с горечью выдохнул Финниган, запрокидывая голову и дрожа от отчаянной злости.

Драко молчал, глядя перед собой пустыми, ничего не выражающими глазами. Треснувшее ребро посылало по телу волны боли, невыразимо ныла челюсть, и совершенно не получалось вздохнуть, чтобы не захлебнуться от мучительного, как пытка, дерганья в боку. Мысль о том, чтобы пошевелиться, вызывала немедленное желание закрыть глаза и умереть. Оставить все, как есть. Потому что — то, что есть здесь, в этом мире, Драко больше не интересовало. Абсолютно.

Он хотел бы продлить то мгновение, когда перед глазами стояло хмурое, сосредоточенное лицо Гарри. Остановиться и застыть — и еще надеяться, верить, что они выберутся из всей этой каши. Остаться в том коротком моменте, когда еще было хоть что-то. А во что Малфою верить теперь, когда он все видел сам?

Видеть — это чушь, от которой ничего не стоило отмахнуться, и Драко это понимал. Сейчас он почти жалел о том, что перестал быть человеком — в этом случае он мог бы позволить себе закрыть глаза на невесть откуда взявшееся видение и продолжать верить в то, что Гарри жив, что с ним все в порядке. Люди могут позволять себе подобные глупости. Стихийные маги лишены этой сладкой возможности — обманывать себя, чтобы выжить и не сойти с ума. Теоретически предполагается, что у них нет души, и потому душевная боль — не то, что им когда-либо приходится испытывать.

Так почему тогда?..

Поттера больше нет — это знание впивалось в кожу тысячами осколков, на которые разлетелось то, что заменяло Малфою душу. Об этом кричало и тело, и сознание, и что-то еще, что позволяло чувствовать Гарри даже на таком расстоянии. Чувствовать, что он — есть, пусть не слыша, где он и что с ним происходит. Контраст ощущений был слишком велик, чтобы оставить Драко хоть малейшую лазейку, позволяющую провалиться в спасительный самообман. Поттера больше нет.

Словно вырвали клещами огромный кусок, словно лишили и рук, и ног, и зрения, и слуха, и осязания, оставив лишь ненужную возможность говорить. Словно раскололи напополам сердце, и оно истекает кровью, и некому прижать ладошку, закрыв зияющую дыру, из которой толчками, пульсируя, уходит жизнь. Словно выдыхаешься, сдуваешься, как воздушный шарик, превращаясь в мягкую, бесполезную оболочку, снова становясь тем, что и есть твоя суть. Так странно и глупо, что суть — в оболочке, а ценность — в наполняющем ее воздухе! Убери целостность, проковыряй дырочку — и шарик станет ничем, хламом, достойным быть выброшенным на помойку.

Драко со всей определенностью чувствовал себя хламом. Более того — в данный момент о помойке он почти мечтал. Перестать ощущать, как тебя теребят чужие руки, перестать осознавать, как они выдирают тебя друг у друга, перестать захлебываться от беспомощной невозможности донести, докричаться до них, вдолбить им — ты всего лишь оболочка. А им нужен — воздух в тебе. Как нелепо…

— Что могло с ним случиться? — вдруг заорал наклонившийся к самому лицу Драко Финниган, хватая его за плечи и встряхивая. — Его никто не должен был трогать! Никто — пока я не получу вашу силу! Во что, черт побери, он мог умудриться влезть?!

Драко молчал, глядя куда-то сквозь пылающее яростью лицо Симуса. Ему было бы интересно, во что именно умудрился влезть Гарри, если бы он мог сейчас испытывать интерес хоть к чему-нибудь. Если бы мог чувствовать вообще — что-то, кроме желания закрыть глаза и перестать дышать. И какая разница, как именно умер тот, кого ты любишь, если с его смертью для тебя закончилось все? Для человека, наверное, была бы. А стихийный маг, способный видеть истину, не станет убеждать себя, что эта информация важна и имеет ценность. Он понимает, что важно только одно — что делать дальше. Как жить, если то, что превращало в жизнь твое существование, исчезло?

Ответ был прост, и с каждым вдохом Драко привыкал к нему все больше, признавая за собой право выбора. Смерть — это всего лишь переход туда, где Поттер снова будет рядом. Наверное. Наверняка.