По имени Феникс. Дилогия

Но ничего. Постепенно все улучшается. Арго добудет мне еще больше мяса, так что я быстро приду в норму. Жаль, что крупы, оставленные мной в Мусорном Мешке испортились и я не могу приготовить действительно нормальной каши или супа, но и с кореньями неплохая еда выходит. Мясо любую еду делает вкуснее. И сытнее. Зато как хорошо, что в Мешке сохранились вещи с последнего туристического соревнования. Я и не знаю, как бы выжил без того минимума медицинских препаратов, да перевязочного материала, из аптечки. И как хорошо, что препараты не испортились, как это случилось даже с крупами. А еще я даже и не знаю, как бы выжил холодными ночами без спального мешка и спиртовой горелки. И главное спички! Без них я не зажег бы костер! Уж точно не с одной рукой, да к тому же поврежденной.

И все-таки удивительно, что я не умер при падении.

С какой высоты я упал? Из стратосферы или все же тропосферы? Ай, опять меня заносит на величие. Если уж сам не велик, так упал я с великой высоты! Не так просто отказаться от маски самовлюблённого деспота, ведь она такая уютная: в ней думать не надо! Но даже если я упал и с гораздо меньшей высоты, то все равно я должен был разбиться. Жаль, что я потерял сознание перед самым взлетом. Даже не увидел, на какую высоту поднялся! Зато исполнилась мечта идиота — он полетел!

Может меня спасло то, что я был без сознания? Ведь пьяные, которые тоже явно не в сознании, могут выпасть с балкона даже десятого этажа и выжить при этом. Вот и я выжил. Но скорее всего меня спасло везение. Точно я сказать не могу, так как очнулся явно не в тот же самый день, в который и случился «полет».

Неподготовленное сознание вернулось в поломанное тело и испытало чудовищную боль. Стиснув зубы, я сумел подавить ее. Но боль не спешила уходить. Она постепенно затухала. Очень постепенно, двигаясь со скоростью улитки. Первые секунды пока боль еще была нестерпима, я даже глаза не мог открыть, чтобы случайно не потревожить раны, которых у меня… все тело. Боль проходила и я открыл глаза.

Первое, что увидел, оказалась ветка. Простая ветка с листьями. Даже скорее деревце. Все было бы хорошо, если бы это деревце не росло из моей грудной клетки. Мозги, хорошенько встряхнутые, отказывались работать. Я подумал, что пролежал недвижимо так долго, что сквозь меня проросло дерево. Но это же не бамбук, что за сутки способен вымахать и на метр! Или я валяюсь дольше?

Но ничего, сейчас вырву это дерево, понадеявшись, что оно не пустило корни непосредственно в меня. Сейчас вырву… Хм, почему рука не поднимается? Посмотрим. С огромным трудом поворачиваю голову и вижу руку. Она вся в крови. Понятно почему левая рука не двигается. А правая? С еще большим трудом, потратив остатки сил, повернул голову в другую сторону. Теперь понятно, почему и правая не работает. На правую руку теперь надежд нет — она сломана. Кости пробили мясо и кожу и теперь нелицеприятно торчат снаружи, где им совсем не место. Буду пробовать пошевелить левой рукой. Напрягая всю волю в кулак…

… отправился вновь в беспамятство.

Через много песчинок времени, после множеств возвращений в мир заглушенной боли, я наконец-то вырвал из груди ветку. Она не росла, а просто-напросто пробила мне грудь. Но хотя бы не насквозь!..

После еще череды «впадений в спячку» и «бодрствований», находясь в лихорадочном бреду, я сумел взять контроль над собой хотя бы на пару минут и обмозговать ситуацию. В этот короткий промежуток времени я понял многое. Понял, что чудесной регенерации нет. И понял, что пришел в сознание на этот краткий промежуток времени вероятнее всего последний раз в жизни — уж очень серьезные раны нанесены обыкновенному мне, чтобы выжить без магии или чуда. Я начинаю вспоминать свою жизнь, даже детство. Начинаю думать, как бы следовало поступить правильно, чтобы теперь ни о чем не жалеть… Тревожные симптомы. Часто умирающие вспоминают во всех деталях прошлое, не помня, что происходило час назад… А что происходило?

Я умираю. Когда-то я смирился с подобным исходом. Все смиряются, но никогда не бывают готовы. Я смирился очень давно. Видел много смертей. Кто-то всегда умирал. Кого-то убивали другие. Кто-то уходил сам. Кого-то я… Но после того, как война закончилась и я решил стать другим, я стал как все: я не готов умереть!

Но что можно сделать?

Кровь. Кто-то, я забыл кто, говорил, что кровь демона — целебна… или ядовита — совершенно забыл. В голове туман. Так и ощущаю, как все воспоминания, начиная от новых и приближаясь к самым древним, начинают теряться. Кровь — целебна. Да. Моя кровь — целебна.

Напрягая все силы, сжигая последние калории, я потянул левую руку ко рту и впился в нее зубами, поглощая не только кровь, но и откусив кусочек плоти. Мерзко, если задуматься, но я не задумываюсь. Только лишь жадно пью кровь…

Опять провал в памяти.