По краю мечты (СИ)

Нехотя нажала кнопку.

— Да…

— Соня, а ты где? — мрачный недовольный голос…

В Караганде…

— Я дома вообще-то. Где мне ещё быть по-твоему? — я тоже, вообще-то, раздражаться умею.

— Я тебя ждал больше часа у офиса…

Закатила глаза к потолку.

— Позвонил бы…

— Вот звоню! А сама не можешь мне позвонить?! — он, конечно, актёр хороший, но сейчас обижен, кажется, по-настоящему.

Глубоко вздохнула и досчитала до трёх. Врать, конечно, некрасиво, но…

— Я не видела тебя у офиса. Решила, что у тебя есть важные дела. Помнишь, как ты раньше злился, если я не вовремя тебе звонила?.. Я не хотела беспокоить…

Кажется, он немного опешил…

— Да я бы не стал злиться, Сонь, ты что… — растерянный сконфуженный голос. — Не знаю, как ты могла меня не увидеть, я на обычном месте стоял… В следующий раз звони, потому что я обязательно бы предупредил, если бы…

— Поняла, буду звонить, — ну скорее бы он уже договорил всё, что собирался…

В трубке послышался протяжный вздох, а за ним неуверенный осторожный вопрос:

— Сонь, можно я в гости ненадолго заеду?..

Чёрт! Ну почему всегда так?! Неужели это действительно закон жизни — когда не надо, оно непременно случается?! Ну почему Олег не может просто подождать? Элементарно дать мне время…

Стоп. Зачем мне время? Убедиться на сто процентов, что с Сергеем абсолютно точно ничего не светит, больше не за чем… Нечестно… Но пускать его в гости всё равно не хочется…

Глянула на циферблат на стене — Машку укладывать ещё через полтора часа…

Была не была.

— Давай лучше сходим куда-нибудь на полчасика? — не успела договорить, уже пожалела.

Дома так тепло и хорошо… Но и Олега по-своему жалко…

— Конечно! Я заеду через двадцать минут… Да, Сонь? Успеешь собраться? — он, кажется, правда рад…

— Угу, пошла начинать, — я отключила трубку.

Хотелось завыть в голос. Но Олег так обрадовался… Ладно уж, пусть хоть кому-то из нас будет хорошо…

=62=

Вяло ковыряла вилкой салат, сидя напротив Олега в какой-то забегаловке в паре кварталов от моего дома. Котокафе оказалось уже закрыто, а тут почему-то было совсем невесело…

Олег что-то рассказывал о торговле, смене товаров к лету на полках магазинов, о неизменном росте цен, о котором я уже наслышана от него выше крыши…

А я думала о своём. О том, что так и не заглянула в конверт с деньгами, о необходимости купить ещё хоть одно платье (или всё-таки юбку?!), о своём желании завести кошку…

Ну почему так тяжело даётся разговор с Олегом? Вроде всё тихо и спокойно, рассказывает он интересно, даже полезные в каком-то роде вещи… Но мне хочется домой.

С Сергеем тоже тяжело общаться, иногда просто невыносимо. Но никогда не возникает желания оказаться в другом месте и в другое время. Да и вообще чёрт знает что возникает в голове в тот момент, когда он рядом…

Завтра я снова окажусь в его квартире. На этот раз с полным правом походить по комнатам, украдкой посмотреть, как живёт этот человек, попытаться понять его интересы… Уже привычно по телу разбежались весёлые мурашки от подобных мыслей…

…Я не сразу обратила внимание на девушку, застывшую недалеко от входа в противоестественно прямой позе солдатика. Мазнула по ней равнодушным взглядом и в сотый раз оглядела соседние столики, за которыми расположились немногочисленные посетители. Скукотища…

Однако через минуту, чувствуя пристальное внимание со стороны двери, вернулась глазами к худощавой фигуре в совсем по-весеннему лёгком красном плаще нараспашку. Девица и не подумала отвести взгляд. С нескрываемым любопытством она изучала наш столик, немного щурясь и явно проявляя интерес к нашей паре. Олег сидел спиной ко входу и не мог её видеть, но почему-то проскочила мимолётная мысль, что именно он является основным объектом столь откровенной заинтересованности…

Как-то неприятно похолодело во рту. Меньше всего мне сейчас хочется стать свидетелем какой-нибудь неприятной сцены с участием Олега…

Интересно, и кто она у нас? Какая-нибудь влюблённая продавщица, которой он, как и мне в своё время, объяснил, что у всего существует срок годности, даже у отношений? Или у него действительно есть кто-то, кроме меня?..

Я рассматривала девицу так же беззастенчиво, как и она меня — костлявая, невысокая, на голове рыжее гнездо, всеми силами собранное в хвост на макушке, чёрное шерстяное платье в обтяжку с высоким воротником… Не то чтобы красавица, но весьма яркая особа против моих пухлых форм в горячо любимых джинсах, которые мне пришлось нацепить, ибо моё единственное платье так и осталось киснуть в стиральной машинке. Да что там, на её фоне я вообще чувствую себя рыхлым зефирным человеком… А ещё утром считала себя очень стройной между прочим… Эх.

Может, она просто обозналась? Иначе подошла бы давно… Видит же прекрасно, что я тоже на неё смотрю, но никак не реагирует. Ждёт, когда и Олег её заметит?

Я перевела глаза на него. Чёрт, первая мысль, возникающая всегда, когда я рассматриваю черты его лица — Машка похожа на него гораздо сильнее, чем хотелось бы… Наверное, он сам это знает. Я вот тоже копия отца, и папа всю жизнь этим гордится. Или гордился… Не знаю, как сейчас.