По краю мечты

— Чего? — сын с хмурым видом выглянул из спальни.

Я строго посмотрела на него.

— К Маше сядь. Если к десяти не вернусь — настроишь ей воду в душе, она сама там справится. На ужин погреешь макароны, ей в любимую тарелку наложишь. Всё понял? — я сдвинула брови.

— Угу, — он ненадолго скрылся за дверью.

Вышел в зал с телефоном и наушниками и лёг рядом с сестрой на разложенный старенький диван.

Маша с довольным видом прислонила голову к его плечу. Он небрежно потрепал сестру по волосам и поворочался, устраиваясь поудобнее.

Ладно, за них я спокойна.

=2=

Почему-то я была уверена, что это чёртова редакция, судя по поисковику, находится гораздо ближе. Надо было не выпендриваться и вызвать такси — я, конечно, не моделью иду устраиваться, но вид мокрой насквозь тётки с растёкшимся макияжем отпугнёт любого работодателя.

А так хотелось произвести хорошее впечатление… В принципе, оно понятно, что уборщица не обязана производить вообще какое-либо впечатление, но… Мне, как и многим одиноким дамам возраста "несколько лет за тридцать", всё равно в глубине души верилось в судьбу и мечталось о принце…

Ну вот приду я сейчас в эту редакцию, а там мраморный пол, кожаные кресла, позолоченные перила, а за столом сидит ОН… Влюбляется в меня с первого взгляда, мы проводим незабываемую ночь (можно прямо там, на кожаном диване), а утром он дарит мне кольцо с бриллиантом и предлагает руку и сердце. Желательно, конечно, наоборот — сначала кольцо, руку и сердце, а уж потом ночь, ибо с моим опытом интимной близости как бы он не передумал потом женится… Но в современных реалиях сначала должна быть ночь, и я непременно себя покажу если не умелой любовницей, то по крайней мере сносной, ибо мною будут руководить чувства и инстинкты… Ну так везде пишут, не могут же врать все любовные романы разом?

Когда меня полгода назад чуть не сбил тонированный джип, я тоже с открытым ртом ждала, что сейчас из салона вылезет эдакий мачо, подаст мне руку, поднимет из лужи, в которой я оказалась по его вине, улыбнётся, извинится и предложит познакомиться… Но за рулём оказался бородатый упырь, а с пассажирского сиденья на меня презрительно смотрела его толстая супруга. Несбывшийся принц матом обозвал меня коротконогой дурой и дал по газам, обрызгав с этой же лужи грязью…

Или когда в супермаркете я случайно зацепила неуправляемой тележкой чужую корзинку с огромной бутылкой какого-то дорогущего виски ценой в половину моей зарплаты и с замиранием сердца подняла глаза на владельца покупки, бормоча извинения и в глубине души надеясь на то, что вот именно сейчас сердце этого принца дрогнет… Ну если и дрогнуло, то не в моём направлении, а в сторону драгоценной тары. Я со слезами полчаса объясняла и ему, и сотрудникам магазина, что это тележка со сломанным колесом виновата, а я вовсе не полоумная неадекватная истеричка…

Ну просто не мои принцы были, видимо.

Но где-то непременно есть он, именно мой…

…Да где же уже этот адрес? Вроде вот, перед носом должен быть, а нет ни вывески, ни указателей. М-да, судя по району — позолоченных перил тут не будет… Хорошо, если вообще не ограбят и живой оставят…

Наконец, когда я уже изрядно отчаялась и мысленно обругала все редакции на свете, а с ними и типографии, и издательства заодно, на углу одной из странных квадратных пятиэтажек увидела табличку и стрелочку влево под ней. Подошла ближе — "Независимая редакция газеты "Время" часы работы 10.00–22.00".

Отлично. А вход-то где?

Нервно посмотрела на мобильник — девятнадцать сорок пять. Опаздываю почти на час… Ну сами виноваты, нечего в такую глушь забираться.

Несколько раз обошла пятиэтажку вокруг, пока, наконец, до меня не дошло, что это и есть редакция. И этот самый подъезд рядом с указателем — по всей видимости вход, а другая дверь с торца — просто запасной выход, которыми, судя по всему, давно никто не пользуется… И окна не горят во всём доме, кроме первых двух этажей со стороны входа. Жутковатое здание…

А ведь буквально в двух шагах стоят вполне приличные пяти- и девятиэтажки советских времён, с яркими светящимися окнами, так и манящими уютным теплом и сухостью в эту невыносимую дождливую погоду… Откуда тут этот раритет совдеповской архитектуры?!.

Ну принцы тут точно не водятся.

Я подошла к металлической двери и дёрнула ручку. Заперто… Стучать кулаком в подъездную дверь смысла нет. Домофон отсутствует. До окон я не дотягиваюсь со своим ростом в метр с кепкой. Меня уже, судя по всему, давно не ждут…

Чёрта с два, мне нужна эта работа, пусть даже без принца.

Я достала мобильник и отыскала в исходящих недавний номер. Трубку, как и в первый раз, когда я договоривалась о встрече, взял мужчина и высоким раздражённым голосом ответил:

— Ммм-да.

Я быстро затараторила:

— Ещё раз здравствуйте! Я по объявлению! Мы с вами днём договаривались… Я пришла, но не могу попасть в подъезд, тут заперто и домофона нет…

— Там звонок рядом с дверью вообще-то… — мужчина, кажется, удивился. — Сейчас открою.