По любви

Ага. Наверное. Только скажи, откуда это все? Отдельная камера, телефон… Мне даже мои юристы, даже за очень большие деньги такого организовать не смогли. Потому что команда сверху – максимально усложнять мне жизнь. Что поменялось, Нина? Почему я вообще решил, что без тебя тут не обошлось?

– Меня в камеру отдельную перевели. Почти что люкс, – шучу плоско, но она смеется. Тихо, счастливо. И как будто бы ничему не удивляясь.

– Я знаю.

– И телефон дали.

– Правда? Ты сможешь мне звонить?!

– Наверное. Время от времени. Не подскажешь, кому мне за эти ништяки сказать спасибо?

Голос звучит скрипуче, как будто мои связки заржавели. Быстро же они. А сколько, кстати, недель прошло с тех пор, как закончились мои допросы? Поначалу по шесть-восемь часов об одном и том же спрашивали, ломая. А потом началась другая стадия – игнор. Которая убивает, просто убивает неизвестностью. Осознанием того, что на воле-то жизнь летит, а тут ни черта, вот вообще ни черта не происходит. И то, что осталось там, здесь кажется таким дьявольски эфемерным, таким хрупким… Я боюсь, все разрушится при малейшем дуновении ветерка. Они вообще что-нибудь делают?! Скорее бы суд. Там уже понятней все будет.

– Мне пока нельзя говорить. Так надо.

– Нина!

– Не рычи, – смеется. – К тебе придет Азаров и все объяснит.

– А цена-то у этого какая?

– Счастье бесценно, – смеется дурочка.

– Ты же понимаешь, что убиваешь меня своим молчанием?

– Давай я не буду молчать. Что тебе рассказать? Хочешь узнать, как мы заключали контракт с французами?

Я готов слушать что угодно, лишь бы ее голосом. Она может читать мне инструкцию к бензопиле, а мне один черт будет кайфово. По крайней мере, так мне кажется, да. А потом Нина начинает рассказывать об участии Геры и…

– У вас с ним что-то есть?

Молчание. Всего пара секунд, за которые мое глупое сердце тысячу раз выпрыгивает из груди и разбивается о бетонный пол. Никогда не курил, а тут хочется с жадностью затянуться.

– Ты вообще в адеквате? – обижается до звенящих в голосе слез. Сжимаю пальцы на решетке.

– Нет. Похоже, нет.

Я страшно, невыносимо ее ревную. Никогда не думал, что способен на такие эмоции. Я отравлен ими, как радиацией. Еще немного, и начну светиться в гребаной темноте.

– Ты же сам его вместо себя оставил.

Оставил, да. И уже тысячу раз пожалел об этом.

– Это он помог здесь все устроить?

Верится с трудом. Если уж я не смог, то Герман не смог бы тем более. Тогда кто вписался? Куда Нина вляпалась, желая облегчить мне жизнь? На какие пошла сделки? И с кем?

– Нет. Это не телефонный разговор. Просто подожди немного, и тебе все объяснят.

Ладно. Ладно, Ставрос. Включи больше адеквата. Что ты и впрямь как пацан сопливый. Истерики несолидные и понятные лишь тем, кто эту сторону жизни познал.

– Хорошо. Я…

– Что?

Хочу сказать «Я люблю тебя». Но разве можно об этом говорить по телефону?

– Я не против свидания. Если ты все еще хочешь меня увидеть.

Уж при личной встрече я даже через стекло из нее информацию вытрясу.

– Очень. Я поручу Никите все организовать. Позвонишь мне еще?

– Со звонками вряд ли часто получится. Напишу.

– Я могу еще что-нибудь для тебя сделать?

– Пришли свою фотографию.

Блядь. До чего я дожился?

– Ладно, – выдыхает сипло, дышит часто. Завелась моя Лунопопая. Твою же мать! Слышу в отдалении шаги. Сбрасываю вызов. Прячу телефон под подушку, хотя все всё прекрасно понимают, видимость приличий нужно соблюсти.

Пялюсь в потолок, покрытый давно истрескавшейся побелкой. Прокручиваю наш с женой разговор. Черт! Ну, я и дебил! Бессилие скручивает. Разворачиваюсь. Бью в подушку кулаком, чувствуя вибрацию. Хватаю телефон. Открываю мессенджер. На фото мы с Ниной. Дома. Счастливые и улыбчивые. На заднем фоне – беседка и цветущий сад. Я не помню, когда мы сделали это фото. И кто нас щелкал, не помню. Зажрался, дурак. Думал, всегда так будет. Любимая женщина, дети, дом. Собаку хотел завести, но все откладывал. Там, в этом моменте, замечал ли я так отчетливо, как сейчас, восторг, с которым она на меня смотрит? Ее безупречную красоту замечал? Наверное. Башню мне от нее сносило.

«Такое фото?»

«Это старое. Хочу новое. Погорячей».

Присылает фото растаявшего мороженого на фоне моря. Смеюсь, наверное, впервые за несколько недель.

«Не то».

«То я не могу. Мы с Викой в саду работали. Я вся потная, грязная и разгоряченная».

«Аррр. ФОТО».

Проходит несколько минут, и мне на мессенджер все-таки падает снимок. Открываю дрожащими руками. Ну, че, Николоу, напросился? Получай! Она и правда очень горячая. И потная, да. Рыжие прядки выбились из высокого хвоста и липнут к румяным щекам в веснушках. Кожа у нее, как у всякой рыжей, изумительная. Губы закушены. Во взгляде – смущение и огонь. Непонятно, кстати, чего больше. Хлопковый топик в мелкий цветочек расстегнут. Одна пола прикрывает ее роскошную грудь, а из-за второй стыдливо выглядывает сосок.

Я дрочу на фото собственной жены?

А какие, блядь, варианты?

«То?»

«Угу. Я просто обкончался».