По моим правилам

- Найди мне этого урода, - продолжает Артём совсем близко. Ощущаю его дыхание на своём лице. А затем мягкое прикосновение к своей скуле. Вздрагиваю. Его губы тёплые. Его дыхание уже на моих губах. Быстрое касание и он снова продолжил разговор. Утыкаюсь лицом в его рубашку и делаю вдох. Наконец-то. 

Артём разворачивает меня к входу и ведёт вперед, обнимая за плечи и прижимая к себе.

В ресторане людей мало, но абсолютно все на нас пялятся. Точнее, не на НАС, а на Артёма. Поднимаю на него глаза, он спокоен, как танк. Кладёт трубку и берёт меня за руку, ведя на второй этаж, который оказался совершенно пуст. Только за одним столиком сидят два бугая в костюмах.

- Давай туда, - говорит Артём, кладя руки мне на плечи и разворачивая к угловому столику в конце зала.

Снимаю промокший пиджак, пожирая глазами широкую грудь, прикрытую белой рубашкой. Артём тоже наблюдает за мной, скользнув глазами по моим ногам в узких синих джинсах.

Надеюсь, ему нравятся коротышки.

Сажусь и распускаю мокрые волосы в надежде их просушить. Артём внезапно наклоняется и обнимает моё лицо ладонями. Накрывает мой рот своим и целует. Возможно, он планировал наградить меня лёгким поцелуем, но я тут же размыкаю свои губы, пропуская его внутрь, и сама рвусь навстречу, обхватив его запястья пальцами.

- Полегче, Петарда… - усмехнувшись, шепчет он.

Интимные нотки в его голосе вызывают трепет в определённых местах.

Артём целует мой лоб и проводит рукой по волосам.

– У водителя вообще-то зонт есть, - говорит он, отстраняясь.

- Я не подумала… - отвечаю, оглушенно наблюдая за тем, как он располагается на противоположном от меня стуле и вытягивает свои длинные ноги, задевая при этом мои.

- Ага, ты так часто делаешь, я уже понял, - бросает он, берясь за меню.

Я возмущенно хмурюсь, хватая своё меню и закрываясь от него.

- Как твоя коленка? – интересуется он.

- Нормально, - бурчу я из своего домика.

- Альбина не ворчала?

Всё-таки, он заставил её. Я знала. У него в заложниках её пудель?

- Нет…она…в основном молчала… - сообщаю ему, изучая позиции.

- Хорошо, - говорит Артём.

- Кто она? – спрашиваю его.

- Моя помощница.

Я возмущенно ахаю, роняя картонный уголок.

Помощница?!

- Ты серьёзно? – вопрошаю я.

И это помощница? Разве они такими бывают?

Он выгибает бровь, не понимая причины такой бурной реакции.

- Но…она же…она… - я просто в возмущении.

Он выгибает вторую бровь.

- Она что, какая-нибудь Мисс...Омск? – выпаливаю я, наконец.

- Насколько я знаю, нет, - отвечает Артём, возвращаясь к своему меню.

Я забыла о еде. Помощница. Это всё равно, как если бы моим помощником стал Крис Хэмсворт или один из его братьев!

Что я вообще делаю рядом с ним с такой задницей?

Кусаю губу и спрашиваю:

- Вы с ней…у вас?..

Артём поднимает на меня немигающий взгляд.

- Мы с ней что? – строит он из себя дурачка.

Бегаю глазами по его непроницаемому лицу. Как он это делает?

- Ничего… - бурчу, опять поднимая своё меню.

Ну, вот…замечательно. Вечер испорчен…я, кажется…это ужасно…я РЕВНУЮ!!!

О, кошмар! Ревную просто АДСКИ! Я никогда с таким не сталкивалась…что мне делать?

Мне можно смело подыскивать себе психоаналитика, потому что ревность в моём случае – это путь в бездну. Он ведь любую может обольстить, ему даже делать ничего не надо, просто быть собой.

- Настя?.. – весело зовёт Иноземцев.

Но я в слишком большом смятении, поэтому поднимаю меню ещё выше.

- Малышка… - хрипловато зовёт он.

Сердце ёкает от нежных ноток в его голосе, и хочется немедленно сдаться, если он пообещает почесать меня за ушком.

- Кхм…я буду салат с печенью… - фальцетом объявляю я.

- Я никогда не тра*ал Альбину, если ты это пыталась спросить.

- Господи, ИНОЗЕМЦЕВ! – опускаю я меню, жестикулируя рукой. – Ты можешь использовать какое-нибудь другое…СЛОВО!

По его лицу растекается дьявольская лыба. Она ему сатанински идёт.

- Могу, - скалится он, развалившись на стуле ещё вольготнее. – Какое ты хочешь?

Вариантов не так много.

- Например, «спать»…

- Пффф… - фыркает он. – По-моему, это взаимоисключающие понятия.

- Может и так, - говорю ему чопорно, но потом вспоминаю об Олеге и меняю тему. – Я сегодня встретила кое-кого…

- Кого? – спрашивает Артём, зачитывая наш заказ официанту.

Ну конечно, он будет стейк. Этим мышцам белка нужно немало. И особенно той мышце, которая…

Кхм…

О чём это я.

Ах, да.

- Я встретила…Олега, - говорю, вглядываясь в его глаза.

Он смотрит в ответ совершенно бесстрастно. Он не понимает о ком речь, и это не притворство. Вполне возможно, он и не знает его имени.

- Это…- блин, как я не хочу использовать эту аббревиатуру. – Мой знакомый ДПС-ник…

Два обсидиановых глаза впиваются в моё лицо. Настроение на том конце стола резко меняется.

- И где ты его ВСТРЕТИЛА? – подаваясь вперёд, зло спрашивает Артём. – Ты, бл*ть, под присмотром была ЕЖЕМИНУТНО!

Хлопаю глазами. Под каким ещё присмотром?

- Где встретила, там и встретила, - говорю я, поражённая этой вспышкой злости.

- Х*ра ему надо от тебя? - рычит Иноземцев.

Смотрю на него потрясённо. Потому что теперь мне кажется, что обвинения Олега не такие уж и беспочвенные…