По субботам не стреляю

«До чего же у нас все-таки любят покойников! – подумала я. – Хотя да, такая дикая, трагическая история... это тоже, конечно, действует...» Потом я выключила телевизор и отправилась на работу, где и произошла моя первая встреча со следователем, а также все прочие события, с которых я начала свою «печальную повесть».

Добравшись до дому, я первым делом выпила рюмку коньяку. Внутри стало горячо и приятно, и сразу немного отпустило. Потом я пошла к себе в комнату, забралась с ногами в кресло и закурила. Мне было о чем подумать. Более всего меня занимал «шантаж». Как я ни пыталась охватить умом всю картину, мысли мои упорно возвращались к этому проклятому «шантажу». Тут была загадка, которая касалась лично и непосредственно меня. С какой стати Никита сделал эту идиотскую запись? Я его не шантажировала – по крайней мере это я знаю точно.

Можно ли назвать его поведение по отношению ко мне шантажом? Пожалуй, нет. Он же не говорил: сделай то-то и то-то, тогда я не буду лезть в твои отношения с молодыми людьми. Чем еще он мог меня шантажировать? Записной книжкой? Ерунда, я же сама попросила вернуть ее в воскресенье в присутствии Кости. И, вообще, чушь все это! Допустим, он изобрел какой-то хитрый способ шантажа, хотя, видит бог, не представляю, что бы это могло быть, – что за странная манера записывать такие вещи на бумажке?! Список дел на неделю: репетиции, концерты, деловые встречи, шантаж... И почему с вопросительным знаком? Он что, размышлял, применять это средство или не применять, и поверял свои размышления бумаге?

Я выбралась из кресла и начала мерить шагами квартиру. Каждый раз, проходя мимо телевизора, я испытывала острое желание пнуть ногой тумбочку, на которой он стоял. «И гонца хотел повесить...» Известная история. Потом пришла мама и включила его, сказав извиняющимся тоном:

– Надо же все-таки знать. Как раз в это время началась программа новостей.

– Сегодня Москва прощалась с Никитой Добрыниным, – сказал ведущий.

На экране опять появилось скорбное шествие. Показывали какие-то другие улицы – не те, что утром, но картина точно такая же. Сбоку, на тротуаре, стоял, взобравшись на какие-то ящики, молодой человек с горящими черными глазами и громко что-то выкрикивал. Что-то вроде: «Когда убивают певца...» – должно быть, стихи собственного сочинения. Потом все исчезло, и на экране снова появился ведущий.

– Похороны состоятся завтра, в двенадцать, на Ваганьковском кладбище, – сказал он. – Городские власти убедительно просят всех отказаться от каких бы то ни было митингов и выступлений. Эту просьбу поддерживает сестра Никиты Добрынина, сегодня прилетевшая из Парижа.

«Значит, Люська уже здесь», – подумала я. В эту минуту зазвонил телефон. Подходя к нему и снимая трубку, я ни минуты не сомневалась, что звонит Люська – между моей жизнью и этим проклятым телевизором установилась какая-то магическая связь.

– Ирочка? – произнес чуть хрипловатый, неповторимый Люськин голос. Странно сказать, но я внутренне сжалась. Перед Люськой я всегда испытывала какой-то комплекс вины. Не знаю, почему, – наверное, потому, что не любила ее любимого брата. Глупость, конечно...

– Да, Люся, это я. Ты давно прилетела?

– Сегодня утром... днем. Но со мной уже успели поговорить. Я расскажу... потом. Ирочка, ты придешь завтра?

– Конечно, – ответила я, несколько покривив душой. Дело в том, что я как раз вынашивала план неприхода: я боялась ажиотажа, репортеров и телекамер – Костя был прав, говоря, что Никита слишком афишировал наше с ним знакомство... Разумеется, после звонка Люськи вопрос отпал.

– Я должна улететь послезавтра, – продолжала она. – Там дети одни... Мне бы хотелось с тобой поговорить. Может быть, ты заедешь ко мне утром, пораньше, а потом поедем вместе...

И, словно прочитав мои мысли, добавила:

– Я попросила не снимать.

– Конечно, заеду, – сказала я. – А ты... Где ты?

– В гостинице. Я вообще не заезжала... домой, – она говорила, запинаясь, словно преодолевая невидимые препятствия. – Я остановилась в гостинице «Марко Поло».

Мы договорились на десять, и она продиктовала мне адрес. Потом я позвонила шефу. Он не стал слушать моих объяснений, сказав, что и не предполагал видеть меня в такой день на работе.

Стихи уличного поэта пристали ко мне, как репейник. «Когда убивают певца... – бормотала я, расхаживая взад и вперед по комнате. – Когда убивают певца... то следует ждать... э-э-э... конца...»

Мама все еще сидела у телевизора.

– Ну что? – спросила я.

– Больше ничего, – ответила она. – Временное затишье. Начнется завтра вечером или послезавтра.

– Что начнется?

– То, что обычно начинается после затишья, – невозмутимо пояснила она.