По ту сторону холста

Вздрогнула, подняв голову. Что это было? Видение? Фантазия?

Нет, она не должна об этом думать! Она дала клятву…  вместе с остальными дала клятву…

— Посылка для адресата. Пожалуйста, — голос будто плавал в воздухе; его, живой, умоляющий, никак нельзя было сопоставить с мёртвым маньяком (маньяком ли?). Мух не было, хотя Даша приготовилась защищать от них лицо.

Подтянувшись на руках, она забралась в кузов. Звякнула испачканная в засохшей крови арматура. «Если бы я была крутым полицейским и у меня был порошок для снятия отпечатков, — подумала Даша, — Я бы нашла там пальчики Таира. И…  Егора».

Она сглотнула. Тихо спросила:

— Ты правда красный жонглёр?

Нет ответа. Позади, за пределами поляны, послышался шум ломаемых веток, шорох шагов по листве. И одновременно листья папоротника окрасились бледно-розовым; сочные краски заиграли в капельках росы. Приближался рассвет. Переведя взгляд на свои стильные штаны, Даша обнаружила, что они тоже все в росе.

Она заглянула в закатившиеся глаза, большей частью скрытые серыми веками. Ощущение двойственности мира перехлестнуло через возведённую в сознании дамбу. Руки, будто сами по себе, шарили по карманам усопшего, вновь находили сдутые шарики, синий шнурок с завязанными на нём узелками, ворох трамвайных билетов, с которых влага уже смыла краску. В нагрудном кармане — то, чего она раньше не замечала — опять лекарство. Картонная коробочка…  нет, не жёлтая, белая, с надписью «Преднизолон», а внутри — глоток воздуха для страдающего острой формой аллергии, шприц на три миллилитра, завёрнутый в фольгу, наверное, чтобы защитить от июньской жары, которая нет-нет, да случается в северных широтах.

«Он падает», — вдруг вспоминает Дашка.

* * *