По ту сторону стекла (СИ)

Юно лежала, продолжая иногда тихонько всхлипывать. Но всё же, вроде она начала успокаиваться. Ну а я, вспоминая её слова, и сам стал возвращаться к мрачным мыслям. Перед глазами сами собой пронеслись воспоминания о той аварии. Аварии, в которой я выжил, а родители — нет. Жизнерадостная улыбка, казалось, никогда не унывающего папы, мамины песни, что я так любил слушать перед сном. Я долго не мог смириться с мыслью, что всё это осталось в прошлом. Впрочем, кого я обманываю? Я до сих пор не смирился. Воспоминания ещё слишком свежи.

— И всё-же ночное небо очень красиво, — сказал я, нарушив тишину. — Знаешь, в детстве мама пела мне одну песню на ночь. Это всегда меня успокаивало.

— И какую же? — прошептала Юно.

Я замолчал на десяток секунд, вновь устремив взгляд в глубину иссиня-чёрного купола, с которого задорно подмигивали огоньки звёзд, пока я вспоминал слова и мотив.

— В городе снов, на ткани небесной, Горит моя звезда. Не знает она ни горя ни бедствий, Не знает горечь утрат. Пусть ты одинока, и вокруг пустота, Гори моя звезда! Пусть отступят тревоги, до седого утра Гори моя звезда! Пусть в сиянии твоём разгораются сны, И приносят миру покой. И пускай небеса сберегут те мечты, Что согреты моею звездой…

Дальше я просто не смог вспомнить. Но, хотя бы спел хорошо. Опустив взгляд, я с удивлением обнаружил, что Юно уснула. Слёзы уже начали медленно высыхать на лице девушки, с которого наконец исчезла та боль, что терзала её раньше, пусть и ненадолго, но уступив место безмятежности мира грёз…

***

— Запись номер… Честно говоря, я сбился со счёта. Ну, да это и не важно. Кассет у меня больше нет, так что эта запись всё-равно последняя. Сегодня у меня маленький юбилей: ровно два года с того дня, как я застрял здесь.

Седой мужчина, лет сорока на вид, с грубым, морщинистым лицом, покрытым недельной щетиной, задумался. Взгляд внимательных серых глаз блуждал по бетонным стенам жилого помещения небольшого бункера, расположившегося в Лисьем Городе — огромной сети подземных коммуникаций под городом со странным названием "Сирвалион".

— И… Я так устал, — продолжил он. — Да, за это время я уже научился жить здесь. Именно "жить", а не просто "выживать". Но… Всё стало рутиной, терпеть которую с каждым днём всё труднее. Вчера я выходил на охоту. Но дикого зверья в округе становится всё меньше и меньше. А вот отражения… Эти сволочи продолжают шастать наверху как у себя дома. Конечно, я не привередлив, и с удовольствием жрал бы и этих тварей, да вот только… Куда я без снаряжения? Хрен бы с ним, с интерфейсом и генератором щита, но вот без репульсора и деструктора я — никто перед отражениями. И это обидно. Три дня назад мне снова мерещились бирюзовые всполохи. Чёрт, как же мне хотелось закричать. "А вдруг это дайверы? Вдруг услышат? И вытащат меня из этой дыры." Сложно было подавить эти мысли. Надежда вообще одно из самых живучих, и въедливых чувств. Вот только после того, как месяц назад на такой "крик надежды" пришли не дайверы, а отражения, мне стало куда легче бороться с необдуманными желаниями. В общем, я устал. Но деваться мне некуда. Я не хочу умирать, не хочу сходить с ума. Так что я буду жить дальше. Прощай, дневник. Ты был хорошим слушателем. Леонид Костин, бывший дайвер Содружества.

Леонид отпустил кнопку записи на старом кассетном диктофоне, и достав кассету бережно положил её на полку к десяткам таких же. Затем, встав со скрипучей кровати, пошёл на склад.

— Мда… Мне снова придётся подниматься наверх, — вздохнул мужчина, разглядывая полупустые полки. — Ну и ладно, делать тут в любом случае нечего.

Быстро надев свой старый, местами затёртый до дыр костюм "горка", Леонид придирчиво осмотрел себя.

— Классика. Не то, что носили дайверы помоложе. Этим покрасивее подавай, а что неудобно, и не практично — это их не волнует.