По ту сторону стекла (СИ)

Нет, ну правда! Это уже даже не смешно. Конечно, настроение и раньше нельзя было назвать радужным, но этот придурок мне его окончательно испортил. Я уже привык к тому, что на меня смотрят как на прокажённого. Привык, что смотрят как на идиота. Но когда на меня смотрят как на какого-то монстра… Это по меньшей мере неприятно.

Сначала хотелось просто оставить плащ на остановке… Но, честно говоря, рука не поднялась. Я развернул его, и осмотрел: добротная толстая кожа чёрного цвета. Рукава на уровне запястий перетягивают декоративные ремешки с металлическими пряжками. На плечах примостились кожаные петли, которые я, не зная, как их там правильно называть, звал просто "погонами". На уровне пояса, продетый в две кожаных петли висел, собственно, пояс. Длинный, из чуть более мягкой, чем сам плащ, кожи. С внутренней стороны плаща, в качестве подкладки, была лишь совсем тонкая ткань, так что назвать изделие "тёплым" язык не поворачивался.

— А почему бы и нет? — пожал я плечами.

Сам-то я вышел без куртки, поэтому жарко мне не было. Так что я решил примерить неожиданный "подарок". И, что удивительно, он пришёлся мне по размеру. Прям в самый раз, словно под меня сшили. И это странно. Ведь по комплекции мы с его предыдущим хозяином сильно различались. Конечно, если предположить, что плащ был именно того паренька. Впрочем, без разницы. Хватит тратить время на пустые домыслы. Ведь меня всё-ещё ждут.

Кладбище расположилось на самой вершине крупного холма, которому, казалось, не хватало лишь нескольких метров, чтобы называться горой. Наверное, здесь стоило бы расположить не кладбище, а парк, или что-то типа того. Но, до этого холма никому не было дела. Даже кладбище было настолько не ухоженным, что так и напрашивалось на звание "полузаброшенного". Почему же я решил похоронить родителей именно здесь? А всё просто: тут тихо. И невероятно красиво. Остановка была у самого подножия холма, так что я принялся шагать по извилистой дорожке, ведущей наверх. Спустя минуту неспешной ходьбы, я миновал старый, покосившийся решетчатый забор, за которым начинались могилы. Между ними шло множество дорожек, как и та, по которой я сюда пришёл, не слишком аккуратно вымощенных потрескавшейся брусчаткой. Я пошёл дальше, к самому краю кладбища.

Могила родителей выглядела особенной на фоне остальных: она всегда прибывала в лёгком теньке, прикрытая от солнца ветвями раскидистых дубов, растущих в считанных метрах от ограды. Сразу за ней был невысокий забор, а дальше до самого подножия холма тянулась широкая просека, открывающая шикарный вид на раскинувшееся внизу поле, и город за ним. Справа и слева стенами возвышался дубовый лес, который и занимал большую часть холма. В качестве памятника стояла белая каменная плита, примерно метровой высоты. А на ней золотистыми буквами было выведено две надписи:

"Анастасия Денисовна Стечкина 30.09.1973 — 29.04.2013"

"Павел Игоревич Стечкин 07.05.1969 — 29.04.2013"

Я подошёл ближе, и положил цветы перед памятником.

— Привет мам. Привет пап, — тихо сказал я, кое-как выдавив из себя улыбку. — Я скучал…

***

Отойдя достаточно далеко от остановки, Сергей перешёл на бег. Он бежал всё дальше и дальше вдоль дороги. Лёгкие болели, пот пропитал одежду, заливал глаза, капал на землю. Но Сергей бежал. Лишь оказавшись в городе, он позволил себе притормозить. Ослабевшие ноги тут же подкосились, от чего парниша с белыми глазами мешком рухнул на прохладный шершавый асфальт. Горящее огнём горло при каждом вдохе отзывалось болезненным, почти скрипящим хрипом. Схватившись руками за гудящую, разрывающуюся при каждом ударе сердца голову, Сергей тихонько застонал.

— Нет, нет, нет… Он не может быть реальным… Не может… Не хочу… — причитал он.

Мимо изредка проходили люди. Но большинству не было дела до очередного, по их мнению, пьяницы, наркомана, или просто идиота. Впрочем некоторые, всё же удостаивали Сергея презрительными взглядами. "Чего разлёгся? Ты мне настроение портишь, иди умирай где-нибудь в другом месте!" Читалось в их лицах. Но Сергею было плевать на них. Ведь недавно парень встретил ЕГО! Человека из ночных кошмаров. Кошмаров, что не прекращались уже пару месяцев. Раз за разом, ночь за ночью, Сергея убивали. Человек в чёрной одежде. Человек с красным белком и чёрной радужкой. Этот жуткий глаз Сергей запомнил на веки. И пусть в каждом сне он играл разные роли, то молодой девушки, то старика, то крылатого чудовища, но финал всегда был один: человек с красным глазом жестоко обрывал его жизнь. И каждый раз Сергей чувствовал боль. Чувствовал страх. И пустоту. А после… Нет, Сергей не просыпался. Он воскресал. Поднимался из несуществующей могилы, чтобы следующей же ночью вновь оказаться в ней, отдав свою жизнь этому монстру.

— Он плачет… — прошептал вкрадчивый, шелестящий голос в голове Сергея. — Мы же говорили, что Монстр настоящий… Мы говорили, что Монстр ищет… Монстр нашёл…

— Заткнись!.. — простонал парниша.

— Он хочет, чтобы мы заткнулись… Он хочет убежать… Хочет оказаться далеко… Он не может… Монстр нашёл его… Он жалок…