По закону «Триады»

— Да-а-а… Обалдеть. Так ты ради этого здесь?

— Само собой.

Плетнев все-таки смотрел на него с недоверием, и Дэн счел нужным объяснить:

— Два месяца ходил. Лаз нашел между домами. Потом по времени ошибался. Солнце уходило. Два раза приходил вовремя, а небо тучами затягивало. Теперь вот ты…

— Ну, извини. Работа.

Дэн махнул рукой:

— Да понимаю. Сам с криминальными — ну, с криминальными репортерами — работаю. Это, — он показал на небо, — так, для себя. Я же газетный фотокор. Социалка, горячие точки…

— Значит, криминальные — это журналисты?

— Я же сказал только что. — Дэн посмотрел на него непонимающе.

— Я про разговор с Дашей. Я вас прослушивал. Рядом все время был.

— Вот оно что… — Дэн нахмурился.

— Когда она тебе спросила о «криминальных», она это имела в виду? — не отставал Плетнев. — Журналистов-репортеров?

— Ну да!

— И никого другого?

— Говорю же! Даша знает, что я с ними работаю, дружу. А они дружат со всякими детективными агентствами, да и с ментами частенько. Вот Даша и просила их подключить, чтоб поскорей убийство раскрыли. — Тут Дэн смутился: не сказал ли чего лишнего, но махнул рукой: — Знаешь, небось, какое? Ты же поэтому за нами следил?

— Да уж…

Дэн навел на Плетнева объектив. Объектив повыдвигался взад-вперед.

— Не возражаешь, если поснимаю портретно, а? Мне еще в сквере твоя репа понравилась. Фактурный ты хрен.

— Сам хрен. Только пленку потом отдай мне.

Дэн кивнул и щелкнул несколько раз подряд.

— Я все-таки не понял, зачем Даше какое-то еще агентство, когда замгенпрокурора Меркулов за это дело взялся и мы помогаем?

— Так она не верит никому. Ей чем загадочнее — тем круче. Все, кого она знает, — типа, обманщики и понтярщики. — Дэн продолжал фотографировать.

— Почему?

— Потому что она сама такая.

— Слушай… ты как-то… не по-мужски о женщине говоришь.

Дэн усмехнулся:

— А она мне не женщина.

Плетнев выставил руку вперед — щелчки камеры стали напрягать.

— А кто ж она тебе?

— Она?.. Нет, ты уж не закрывайся. Лучше сядь теперь вот сюда, вот так повернись… ага… Она мне мама.

— Кто?! — поперхнулся Плетнев, вставая на ноги.

Дэн продолжал фотографировать ошеломленного Плетнева. Впрочем, это уже больше была игра: Антон не протестовал, чтобы бритый фотограф чувствовал себя в своей стихии.

— …Короче, сам понимаешь. Ей девятнадцать, мужа нет, родители строгие, отец узнает — вообще убьет, все дела. Ее родители — лимита, в Москву приехали, на заводе вкалывали, чтоб ей образование дать.

— Понятно. Провалилась в этом году — поступай на следующий, без вариантов. А пока — работай, помогай папе с мамой, мало, дескать, мы на тебя горбатились?

— Да. Короче, она с пузом за три месяца до срока сбежала в Питер, мыкалась там по знакомым…

— Решила, что ли, там родить и бросил»?

— Точно. А в роддоме с ней лежала моя мама…

Плетнев снова поднялся на ноги:

— Кто?!

Турецкий

В Чечне все оказалось несколько проще, чем предполагалось. Подобравшись к секретным объектам поближе, Турецкий выяснил, что три объекта из четырех относятся к 22-й бригаде специального назначения. И хотя бригада подчинялась непосредственно Главному разведывательному управлению Генштаба ВС РФ, то есть, отбирая туда призывников, офицеры могли, не стесняясь, писать «отбыл в распоряжение Генштаба», Турецкий прекратил разработку в этом направлении. 22-я бригада — это самый-самый спецназ, без всяких сопутствующих химических производств и геологических разведок.

Оставался единственный засекреченный военный городок. Турецкий нашел его километрах в пятидесяти к югу от Шали. Рано утром он организовал себе в военной комендатуре машину. Нужно было преодолеть небезопасный перевал, и в комендатуре Турецкому все в голос не советовали ехать. Коменданта на месте не было, но его помощник, белесый капитан Вешняков, пивший крепкий кофе чашку за чашкой, объяснил, что в «городок» вообще никто не ездит, а у тех, кто ездит оттуда, — спец-пропуска, с которыми даже и в Грозном нигде не останавливают.

— А отчего ж небезопасно ехать-то? — допытывался Турецкий.

Такому вопросу Вешняков очень удивился:

— Так стреляют же!

— Кто?

— Так чечены же! С гор лупят по дороге почем зря. А СМИ, блин, трындят: война кончилась, боевиков нет…

— Откуда ж вы знаете, если никто туда не ездит?

Вешняков задумался и, пока соображал, успел налить себе очередную чашку.

— Так месяц назад ребята в горы за овцами полезли — такая стрельба началась!

Турецкий махнул на него рукой и хотел было уже выйти на улицу — к своей машине, но тут к блокпосту подъехал «мерседес» вишневого цвета, и Турецкий стал свидетелем занятной сцены.

Из «мерса» выскочил мужчина и, посмотрев по сторонам, отбежал в сторону, расстегнул штаны и стал мочиться на обочину. По всему было видно — приспичило человеку. Сделав свое дело, он вернулся к машине, облокотился на нее спиной и закурил. Он был маленький, болезненного вида, нервный и дерганый. Его голова клонилась к левому плечу, словно шея не в силах была ее удерживать. Лицо было гладким и бледным, а светло-серые глаза казались смущенными и наглыми одновременно.

Турецкий подумал, что вроде бы его где-то раньше видел. Или нет?