Побег в невозможное

Игорь миновал высокие металлические ворота и оказался на площадке перед центральной аллеей, утопающей в недавно распустившейся майской зелени. Совершив привычный ритуал подпрыгивания до невысокой стальной перекладины турника, с давних времен «украшающего» это небольшое, заросшее кустами пространство, он перебрался через зеленую «ограду» и, следуя своем обычному маршруту — пересекая аллею наискосок, направился к противоположному выходу из парка. Что поделать, даже в шестнадцать лет можно иметь надоевшие, давно набившие оскомину маршруты…

— Эй, подожди! — услыхал он за спиной, поравнявшись со старым неработающим фонтаном, уже возле самого выхода. — Не бойся, дело есть…

— Я и не боюсь… — Игорь обернулся и увидел компанию сверстников из трех человек, торопливо догоняющих его со стороны главной аллеи.

Уже одного беглого взгляда на них было достаточно, чтобы сказать, кто они и что им нужно. Студенты, скорее всего, какого-нибудь технического колледжа, или же вовсе — молодые пролетарии: легкие спортивные куртки, китайские шапочки-бейсболки, дешевые одинаковые джинсы из «Вулкана»…

— Слышь, постой, — тяжело дыша, подбежал первый, самый высокий из них, и остановился, преграждая выход из парка. — Ты чего такой быстрый-то, а? Не угонишься за тобой…

— Чего надо? — нахмурился Игорь, перекладывая папку с рисунками в левую руку. — Мне некогда…

— Да не, ты подожди, — обратился к нему второй, подходя ближе. — Куда погнал? Некогда — не некогда… Мы тебе вопрос хотели задать, а ты ломишься куда-то, как потерянный… Ты потерялся что ли?

— Короче. Мобила есть? — снова заговорил первый. — Давай только без воплей — резко достал и отвалил. Бить тебя никто не будет, ты же хоть и ботан, но местный, типа свой… По-хорошему давай, в общем…

— Слышь, пацаны, у него на штанах флаг английский приклеен, — вмешался третий, останавливаясь у Игоря за спиной. — Ты чё, ботан, Англию любишь? За это можно и по рогам словить — забыл в какой стране живешь, черт запарафиненный?

— Не забыл, — негромко ответил Игорь, делая шаг назад и чуть в сторону. — А Англию люблю за то, что вас там нет… Кому «мойкой» по ушам зачесалось — налетай, гопота вонючая…

Резким движением он выдернул из кармана короткий самодельный нож с заточенным, как бритва, лезвием.

— Ну! Что встали, помоишники? — Игорь отвел руку с ножом в сторону, как бы ожидая нападения. — Давай, забери мой телефон! Ты же хотел, ну давай, делай!

— Ладно, — скривился высокий, — потом побазарим. И за «гопоту» и за ножик твой потрещим, я тебе обещаю… Погнали, пацаны, пусть живет пока…

Сделав равнодушное выражение лица, он демонстративно плюнул Игорю под ноги и развернулся, направляясь назад к аллее.

— Увидимся, ага, — его друг последовал за ним, пятясь и не сводя глаз с ножа, пока не отошел на безопасное расстояние, — куда он денется…

— Что, всё что ли? — пробормотал Игорь, отступая в противоположную сторону. — Не, ну нормально, конечно, пацаны…

Он опустил нож и уже было собирался убрать его, удивляясь столь легкой победе, как вдруг третий из нападавших, который продолжал оставаться на границе поля видимости, неожиданно подскочил сбоку и резко ударил его по голове чем-то очень тяжелым, но при этом мягким. Бух!

Нож вылетел из рук, Игорь покачнулся, схватившись за голову, и в ту же секунду почувствовал со всех сторон торопливые и беспощадные удары: по рукам, по ребрам, по голове…

— Давай! Гаси ботана! — отрывисто выкрикивал вновь подбежавший высокий, стараясь бить преимущественно ногами. — Нюх потерял, падла…

Получив сильный удар под колено, Игорь не удержался на ногах и, выронив папку с рисунками, упал на асфальт, стараясь при этом закрывать от ударов лицо и глаза. Неужели так вот и забьют насмерть? Прямо здесь, посреди бела дня…

— Э, пацаны, я не понял! — неожиданно раздался рядом чей-то весёлый голос. — Что за движуха — беспредел или мокруха?

Удары почти сразу прекратились.

Игорь поднял голову, и тонкая струйка крови хлынула у него со лба через всё лицо.

На аллее, в пяти метрах от них, стоял молодой парень — руки в карманы. Он был старше их всех: лет двадцати шести — двадцати восьми, совершенно лысый, в очках, с бледным худым лицом, одетый в черный, в полоску, строгий костюм и явно дорогие кожаные туфли.

— Так я что, типа вопрос задал или где? — перестав улыбаться, человек в костюме вопросительно посмотрел на высокого. — Проблемы с речью?

— Да не, всё нормально, Лёнчик, — развел руками тот. — Просто мы тут это… Ботана хотели, ну чисто спросить, а он, короче, на нас с «мойкой» ломанулся, ты прикинь…

— «Чисто спросить»? — задумчиво повторил парень. — Сюда подошел.

— Лёнчик, ну ты чего… — высокий отпрянул назад, и заговорил, горячо жестикулируя. — Ты сам прикинь, в натуре, мы чисто с «шараги» канаем такие, ну у нас, короче, сегодня выходной типа… И я, вернее, ну мы, короче, просто спросили этого, ну ботана… Типа ты дай нам просто позвонить, ну мобилу свою… А он, короче…

— Сюда подошел, я сказал, — повторил Лёнчик. — Что ты трясешься, я ж с тобой нормально говорю сейчас, слышишь ты, «типа человек»…