Под искрами дней

Как часто мы играемся словами,
забыв, что в них заложен страшный дар,
что грубые бывают, как цунами,
что нежные бывают, как нектар;

что нежные, как травы, души лечат,
что в них свои бросают семена,
что с нежными любовь бывает легче,
что с ними проще и сильней она.

* * *

А ты теперь как гвозди забиваешь
в любовь десятки грубых, черствых слов.
И ты ее спокойно убиваешь,
и рад, что сам свободен и здоров.

Она молчит… И я молчу несмело.
И что теперь нам миру говорить?!
Любовь брони от брани не надела
и не умеет спорить и винить.

* * *

Но все не так!.. Она была красива,
а нынче с искалеченным лицом.
И я не та!.. Вчера была счастливой.
Теперь тебя считаю подлецом.

Любовь молчит… Но, задыхаясь, тает
от грубости, от серых будних дней.
И невзначай – под утро – улетает.
И нежных слов уже не нужно ей.

* * *

Как часто мы друг друга бьем словами
в, казалось бы, ничем не важный час.
И вдруг они – как буря, как цунами —
внезапно, с ходу разлучают нас.

И что твердить: «Давайте быть нежнее!»
От нежных слов мы тоже устаем.
Мы, что имеем, – чаще не жалеем
и невзначай навеки отдаем.

Ялта, апрель 2018

«А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака…»

А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака,
вместе чай разливать и на кухне готовить картошку —
это общие горы и реки, пространства, века,
общий замок и скит… А случится такое – сторожка.

Я не буду винить… И прости, но бессильны слова.
Не единое ложе, не общее время влеченья —
есть любовь… Это общий апрель, и цветы, и трава,
это общее солнце, а – если случится – затменье.

Я не буду винить… Но давно не поют соловьи…
Слишком много дорог, что разводят нас вдруг, в одночасье.
Слишком много разлук, и, увы, слишком мало любви,
что равняется слову простому, привычному – «счастье».

Или вовсе останься… А если на миг – уходи…
Слишком суетна жизнь… В ней и так все и хрупко, и тленно.
Я желаю жить тем, что равняется свету в груди,
и не в бытом и тленом, а в сердцем творимой вселенной.

Москва, январь 2019

Чужих людей не бывает

Чужих людей не бывает