Под небом Марбельи

— Да не было как-то повода говорить об этом, — пожимая плечами, отвечаю я. — А у тебя какие планы на вечер?

— Тоже к отцу схожу, — равнодушно отвечает Саша. — Он внес изменения в список гостей на нашей свадьбе, и мне это не нравится.

— Ладно, — обнимая ее, говорю я. — Вечером позвоню тебе.

Мы целуемся. Саша быстро расстегивает молнию на моих джинсах… А, черт! Все равно уже опоздаю.

Кажется, вечер никогда не наступит. Я нервный, и мне все время хочется курить. А ведь еще пару недель назад был уверен, что мне хватит сил бросить! И вот уже пятая сигарета в зубах. Ладно, сегодня такой день… Простительно.

— Ты чего сам не свой? — заметив мое состояние, интересуется Серхио. Мы два года вместе работаем в автосервисе и стали лучшими друзьями. — Заболел?

— Можно и так сказать, — делая затяжку, отвечаю я.

— Пропустим вечером по пиву?

— Нет, не смогу.

— Да ладно, полчаса не найдешь, что ли? — обижается Серхио. Наверное, опять поругался с бывшей женой и хочет излить душу.

— Никак не выйдет, прости.

— Прям заинтриговал, — хмуря брови, говорит Серхио. — Что у тебя такого происходить будет, что ты времени найти не можешь?

— Тетка приезжает, надо встретить, — как можно равнодушней отвечаю я. Не хочу, чтобы он что-то заподозрил и пристал с вопросами, на которые я сейчас не готов отвечать.

— Эти дряхлые задницы обожают, чтобы с ними носились, — с презрением произносит Серхио. — Дай закурить. Надолго она к вам?

— На пару недель, — отвечаю я, и тут мне приходит в голову мысль, чтобы было бы здорово взять на завтра выходной и провести его с Тамарой.

— Сочувствую тебе, приятель, — вздыхает Серхио. — Она из тебя все жилы вытянет.

Не могу сдержаться, смеюсь. Серхио непонимающе смотрит на меня.

— Да все обойдется, не переживай, — хлопнув его по плечу, говорю я. Докуриваю сигарету и бросив ее в урну, иду к шефу, чтобы взять отгул на завтра.

Входя в дом, морально готовлюсь встретиться с Тамарой, придумываю слова для приветствия, но в гостиной только отец. Сидит на диване, потягивая коньяк. Выглядит уставшим, но очень довольным, словно только что заключил сделку века.

— Спасибо, что пришел! — говорит он.

— Это не ради тебя, — стараюсь спокойно ответить я. В памяти еще жива наша ссора.

— Мне жаль, что мы в прошлый раз не поняли друг друга. — Отец поднимается и подходит ко мне.

— Ненавижу, когда несут чушь!

— Я не хочу, чтобы ты пострадал от кого бы то ни было.

— Отец, я уже большой мальчик и могу сам о себе позаботиться. Не нужно вмешиваться мою жизнь.

— Я беспокоюсь о тебе, понимаешь? Ты мой единственный сын, у меня, кроме тебя, никого нет. — В голосе отца слышится волнение, и мне становится неловко. Я люблю его, но в стремлении сделать мою судьбу идеальной он часто перегибает палку.

— Понимаю, но я хочу сам совершать свои ошибки. Как без этого я смогу понять, что был не прав? Или что мне это не надо по-настоящему?

— Я больше не буду вмешиваться, обещаю, — говорит отец. Мне хочется ему верить, но для этого я слишком хорошо его знаю.

— Не нужно таких обещаний. Не давай мне еще один повод разочароваться в тебе. Где Тамара?

— У себя в комнате. Переодевается, наверное, — садясь на диван, ответил отец. — Сходи, поторопи ее.

Просить дважды меня не надо. Легко взбегаю по лестнице и подхожу к двери. Прислушиваюсь. Там тихо. Стучу, но никто не откликается. Нажимаю на ручку и приоткрываю дверь. Тома лежит на боку и спит. Поза неудобная; как она в такой смогла заснуть? Видимо, очень устала.

Вхожу в комнату и, опустившись на корточки перед кроватью, смотрю на девушку. Она такая же красивая, как раньше. Не могу отвести взгляд от ее лица. С трудом сдерживаюсь, чтобы не коснуться ее. Белокурые волосы оттеняют золотистую кожу. От них пахнет ветром и индийскими специями. Господи, неужели это не сон, не мое воображение, и все происходит в реальности? Я снова вижу ее?

Осторожно снимаю с Тамары босоножки. Она не замечает моих прикосновений, а у меня дрожат пальцы. Укладываю ее ноги на кровать. Достаю из шкафа одеяло и осторожно укрываю ее. Не знаю, как я буду сегодня спать, зная, что нас разделяет всего лишь стена.

Мы гуляем по Марбелье. Мне все еще кажется, что это происходит в моих мечтах. Тамара смеется над моими шутками, спорит со мной. На ней длинный белый сарафан, волосы убраны в высокий «хвост». Бледное личико, еще не словившее испанский загар без косметики, и она чудо как хороша без нее. На плече болтается маленькая сумочка на цепочке. Смотрю на нее, и мне кажется, что у меня на физиономии написано, как сильно она меня волнует.

Веду ее в Старый город по узким улочкам. Тома искренне восхищается белыми стенами маленьких домов, цветами, в которых здесь утопает все. Они в горшках, кашпо, обвивают двери и окна, делают улицу похожей на оранжерею. Рассказываю ей о том, как из рыбацкой деревни Марбелья стала фешенебельным курортом. Она внимательно слушает, словно эта информация может быть ей как-то полезна. Спрашивает, что я больше всего люблю здесь.

— Море, — отвечаю я. — Оно мой лучший друг и знает обо мне больше, чем кто-либо.