Под плач цветов

Мэйв Флёр Под плач цветов

«Я всё бежал и бежал вперёд, не разбирая дороги. Бежал, не понимая куда бегу и от кого. Сердце громко колотилось в груди. Я задыхался, лёгкие пылали огнём, ноги болели, но останавливаться было нельзя. Почему-то не в коем случае нельзя было останавливаться! Ветки хлыстали моё бледное лицо, как бичи, раздирая его в кровь. Жёсткая трава и корни сухих деревьев, как бы специально, хватали за босые ноги, пытаясь утянуть вниз. Но я не мог сдаться так легко. Я продолжал бежать, чувствуя как ступни утопают в отвратительной грязи, хватался за стволы деревьев, пытаясь прорваться вперёд. Но тем самым лишь засадил в ладони большие занозы. Я плакал, кричал, завывал, как раненный волк, но мой голос не был слышен даже мне самому. Гул ветра перекрывал его. Поднялся такой сильный ураган, что земля затряслась, деревья засвистели, уши заложило, и тело пробрал колючий холод. Я ощутил, что отрываюсь от земли и лечу. Я вздымаюсь в небо, меня уносит смерч. Он крутит меня из стороны в сторону, не давая вздохнуть. Он бросает меня вниз и я падаю. Падаю в пучину 3 Под плач цветов чёрной липкой массы. Она пожирает меня. Застилает глаза, заливается в нос. Я пытаюсь кричать, но захлёбываюсь и издаю только тихое бульканье, перед тем как…»

— Проснулся… — Мальчик подпрыгивает на кровати, взбудораженный очередным кошмаром.

Со лба крупными каплями скатывается пот, руки дрожат, и на полу, как обычно, валяется скомканное одеяло.

— Наконец-то я проснулся.

Мальчик устало вздыхает и поднимает с маленькой тумбочки стакан воды. Отпив всего глоток, он закрывает глаза.

Каждую ночь этот сон повторяется, не желая оставлять мальчика в покое. И каждый раз он становится более… реальным? С каких пор кошмары беспокоят его, мальчик не помнит. Он вообще, помнит только некие отрывки из прошлого, они изредка всплывают в памяти, и чаще всего перед сном. Но в целом, его прошлая жизнь словно покрыта густым, беспросветным туманом.

— Ох… — Мальчик вновь вздыхает, перед тем, как встать на пол.

Он проводит рукой по чёрным, как уголь, волосам, приводя их в порядок. Мягкие солнечные лучи уже просачиваются в окошко, освещая комнату. Она очень маленькая, и чтобы пройти от одной стены к другой, достаточно сделать всего два больших шага. Так что здесь только кровать и тумбочка с лежащей на ней книгой.

Эта книга, к слову, лежит там столько, сколько мальчик себя помнит. Кажется она неимоверно скучная, ведь на обложке написаны одни только буквы и совсем нет никаких картинок… Однако, мальчик не помнит как она тут оказалась и может ли значить что-то большее, чем просто книга. Он конечно мог открыть и прочитать её, или же просто выбросить, но почему-то у него не получалось даже просто взять её в руки. От любого прикосновения, пальцы словно обжигало огнём.

В этом мире много странностей, которые взялись неизвестно откуда и неизвестно как. Некоторые назвали бы их невозможными, но разве можно так назвать вещи, если они есть, а значит всё же возможны?

В целом, нет необходимости задумываться об этом, ведь это совсем бесполезные мысли, которые в итоге не к чему не приведут. Мальчик считает, что они лишь тратят его время, только и всего. Имеются более важные вопросы, которые тревожат голову. Например, почему небо синее? Или, дают ли коричневые коровы шоколадное молоко вместо обычного?

Но ещё мальчик понятия не имеет, какого его имя, и было ли оно вообще. Однако ему самому нравится называть себя — Поль.

Дело в том, что со всех сторон домик окружает огромное поле. И было бы логично, если бы на поле жил мальчик по имени Поль.

— Доброе утро, небо. — Скандировал Поль, выйдя за дверь. — Доброе утро трава. Доброе утро цветы.