Под плач цветов

Но ещё мальчик понятия не имеет, какого его имя, и было ли оно вообще. Однако ему самому нравится называть себя — Поль.

Дело в том, что со всех сторон домик окружает огромное поле. И было бы логично, если бы на поле жил мальчик по имени Поль.

— Доброе утро, небо. — Скандировал Поль, выйдя за дверь. — Доброе утро трава. Доброе утро цветы.

— С чего ты взял, что оно доброе? — Заносчивый голос заставил мальчика развернуться. Но никого, кто мог бы сказать это, рядом не наблюдалось.

— А почему же оно не доброе? — Спросил Поль, не зная с кем говорит.

— А почему оно не плохое?

Мальчик нахмурился.

— Этот глупый вопрос. — Решил он. — Вы просто спорите со мной.

— А почему бы мне не спорить?

— Ну всё, я ухожу.

Поль сделал несколько шагов, но остановился услышав громкий визг.

— Что ты делаешь?! Ты собираешься меня убить?!

— А? — Поль отшатнулся в сторону и, опустив голову, увидел под ногами помятый цветок.

Как только Поль отошёл, цветок выпрямился, гордо задрав свой венчик белоснежных лепестков.

— Простите, я не заметил вас… — Извинился мальчик, виновато понизив голос.

— Как ты мог не заметить МЕНЯ, такой особенный цветок? — Цветок обиженно помахал листьями.

— Тут много таких же, как вы. Разве вы особенны?

— Несомненно особенный цветок! Таких, как я больше нет, ты ошибаешься, глупый мальчишка.

Поль в недоумении осмотрел поле, усыпанное совершенно одинаковыми белыми цветами, ни чем от друг друга не отличающихся.

— Посмотрите вокруг, везде растут белые цветы, и…

— Они не такие, как Я! — Возразил цветок, сотрясаясь от злости. — Я прекрасное, великолепное, неповторимое создание! А они жалкие, ничтожные…

— Что-что? — Другой белый цветок, растущий чуть поодаль оживился и вклинился в разговор, гордо дёрнув стеблем. — Кого это ты назвал ничтожным, гадкий сорняк?

— Ах. — Первый цветок обомлел, услышав такое оскорбление в свой адрес. Его эго оказалось задето. — Как… да как ты смеешь?! Даже вон та хлипкая травинка красивее тебя!

— А ты..! — Второй цветок угрожающе сжал листья в подобии кулаков. — Ты себя хоть раз видел, а? Просто жалкое зрелище. Жалкое.

Поль даже не пытался вставить слово в разгорающийся спор, ведь это бесполезная затея. Он просто молча наблюдал за происходящим, не зная как поступить.

— Сейчас я докажу. — Провозгласил второй цветок. — Эй ты, человек, ну-ка рассуди, кто из нас красивее.

Оба цветка замолчали, в ожидании развернувшись к Полю. Которому от их «взглядов» стало не по себе.

— Э, ну… Хм… — Поль замялся, потупив взгляд. — Вы оба по своему хороши.

— Сюр. — Выдохнул первый цветок. — Полный бред. Как вообще можно сравнивать МЕНЯ… с ним? С этой невежественной травинкой?

— Твоё существование — это полный сюр! Такие отвратительные растения как ты вообще не должны жить на этом свете, вы портите его внешний вид! — Закричал второй цветок. От злости он так сильно замахал лепестками, что некоторые из них оторвались и упали наземь. — Ох…

— Ха-ха-ха! — Первый цветок захохотал, наблюдая за горем второго с отвращением. — Ну и кто теперь красивее? Кто теперь лучше?

— Что ты наделал… — Второй цветок апатично припал к земле и попытался прикрепить выпавшие лепестки на место, но они вновь падали вниз. — Ты убил мою красоту!

Поль не смог больше здесь оставался и, развернувшись на пятках, пошёл в неизвестном направлении, всё дальше от дома. Резко дёрнувшись с места, он рванул на встречу ветру. Раскрыл руки в стороны и прикрыл глаза. Он не боялся упасть, споткнувшись об камень или что-то ещё. Поле всегда было идеальным, без единого изъяна.

В этом мире всё идеально. Нет ничего неправильного или уродливого. Но в то же время, всё одинаково и однообразно. Всё такое неестественно белое, чистое, идеальное, аж до тошноты. Этому месту можно петь дифирамбы, представлять раем, но Поль-то давно понял, что что-то в нём не так. Точнее не так, что всё так. Слишком так.

Вдруг, мальчик цепляется за что-то ногой и падает вниз, в последний момент выставив перед собой руки. Ударяясь о землю, он всё еще не до конца понимает произошедшие, и только болевые ощущения возвращают его к реальности.

Потирая саднящий локоть, Поль переворачивается на спину и смотрит на облака. Они, гигантские комки белой ваты, неторопливо плавают по синему небу, как пушистые самолёты. Хочется дотронуться рукой хотя бы до одного и узнать каково оно на ощупь. Мягкое, как сладкая вата или неощутимое, как сгусток дыма. Хотя Полю ни то, ни другое сравнение вовсе не знакомо. Ведь в мире, в котором он существует, не бывает сладкой ваты и ни разу не наблюдалось никакого дыма. Но, быть может, он просто этого не помнит…

От, переполненной догадками, головы, веки отяжелели. Ощущая усталость, мальчик закрывает их, лишь только на мгновение, отбрасывая мысли в сторону и сосредоточившись только на том, как трава, движимая ветром, бережно гладит его ладони, как воздух проникает в лёгкие, как размеренно бьётся сердце… С каждым ударом, дыхание замедляется. Тело расслабляется. И Поль отправляется куда-то вверх к облакам…