Подарок для дочери

Яна бодренькая, выспалась. Идет рядом вприпрыжку, болтает шевелюрой, за спиной у нее рюкзачок подлетает, в котором, я уже знаю, среди игрушек и запасных носков лежит рекламный журнал.

– Мам, а у Глеба машина есть? - сжимает мои пальцы дочь.

– Не знаю.

– А дом?

– Дом есть у всех. Где–то же он живет.

– М–м, - с сожалением. - Лучше бы дома у него не было.

– Это еще почему?

– Тогда бы мы его у нас оставили.

– Яна…

– Здравствуй, Яночка! – прерывает наш диалог воспитательница. – Доброе утро, Екатерина Александровна! – сухо здоровается со мной.

– Доброе утро.

Встречи с Людмилой Николаевной почему–то становятся неприятными. Ее колючий сканирующий взгляд чувствую даже отвернувшись в другую сторону. Хорошо, что на дочке ее отношение ко мне не сказывается.

– Людмила Николаевна, – спрашивает ее Яна, снимая рюкзачок, – а кого вы сегодня будете фотографировать?

Про фотографирование первый раз слышу. В родительском чате тоже ни слова не было. Смотрю вопросительно на воспитательницу, жду ответа. Она теряется. Лицо покрывается розовыми пятнами. Странная реакция.

Подхватывает Янкин рюкзак, кладет его на лавочку к остальным, долго поправляет, будто он может упасть.

– Так Алину, Дениса, остальных тоже, – мямлит женщина, пряча от меня бегающие глазки.

– Людмила Николаевна, о каких фотографиях идет речь? – спрашиваю, попутно кивая в знак приветствия знакомым мамочкам. – Для чего? Куда?

– Это я для себя… на память… лучших воспитанников… любимых.

– Раз в три месяца детей фотографирует профессиональный фотограф и вы, насколько я знаю, тоже фотографии получаете.

– Мне захотелось простых фото. Живых.

Притянутые за уши объяснения. Но других я не получаю.

Вечером поспрашиваю дочь, может, что еще узнаю.

Прощаемся с Яной до вечера, еду на работу.

Подъезжаю к кондитерской.

Мало того, что на парковке занято мое место, так еще и кем! Черным мерсом, подозрительно сильно похожим на того неадеквата, что попортил мне утром нервишки.

Припарковаться пришлось дальше обычного. Посмеявшись над своей подозрительностью, выкидываю из мыслей навязчивые звоночки о преследователе. Забрав с заднего сиденья сумочку и пикнув сигналкой, летящей походкой иду на работу.

Любуясь вывеской, боковым зрением замечаю черное, раздражающее габаритами, пятно. И снова интуиция подсказывает, что это тот самый "хвост", но этого просто не может быть – мало ли черных мерсов в городе.

Взгляд ненароком цепляется за номер "д024см". Да ладно? Хвастун!

Корчу недовольную моську черной груде металла, будто бездушная машина может оценить всю гамму недовольных эмоций. Прохожу мимо автомобиля, мысленно уговаривая вон того деловито шагающего голубя справить нужду на лобовое стекло этого красавца. Даже если это другая машина, все равно. Профилактика приземления ЧСВ никому не помешает.

Взлетаю на крылечко, тяну на себя дверь и вот я уже внутри своего детища. М–м, любимые запахи! Родные лица! Улыбаются.

– Привет, Дина, – кладу на стойку помощницы локти, а на сцепленные в замок запястья подбородок.

– Доброе утро, Катерина Санна, – лучезарно улыбается девушка. – Прекрасное утро! Все на местах, скоро открываемся.

– Супер! Разберу почту и пойду в цех. Настроение – творить шедевры!

Только поворачиваюсь, как слышу:

– Ой, Екатерина Александровна, забыла предупредить, – Дина понижает голос. – У вас гость, – таинственно вращает глазками с пушистыми 3Д ресницами девушка в сторону двери с табличкой "Служебное помещение", за которой прячется и мой кабинет.

– Что за гость? – выгибаю бровь. Смотрю на наручные часы. – Я не назначала.

– Там такой мужчина… – Дина, облизывая губки, будто только что съела пирожное со взбитыми сливками, закатывает глаза.

– Какой? Филипп Киркоров? Дмитрий Нагиев?

– Нет. Но этот тоже классный. Не представился, сказал сюрприз для вас.

– Да уж, сюрпризов мне сегодня выше крыши, – ворчу себе под нос. – Ладно, пойду гляну, что там за супермен меня ждет.

Надо завести привычку закрывать дверь на ключ, чтобы всякие "классные" мужчины не хозяйничали без спроса на моей территории.

Открыв дверь, замираю на пороге.

Бог. Как есть бог!

Отвернувшись к окну, не шелохнувшись на звук открываемой двери, стоит греческий бог. Только в отличие от обнаженных героев Олимпа в сланцах, изображенных на древних фресках, этот в строгом деловом костюме с иголочки. Ноги широко расставлены, руки сцеплены за широкой спиной, взгляд устремлен на улицу. Ко всему прочему он лыс, но с идеальной формой черепа. И все это великолепие окружено волшебным сиянием солнечных лучей.

– Кхм-кхм, – покашливаю, обозначая присутствие. – Здравствуйте. Вы ко мне?

Бог поворачивается.

– К вам, к вам, Екатерина Александровна, – расплывается голливудской улыбкой бог. – Гостей принимаете?

– Муравьёв тебе в штаны, паука в тапки, таракана в чай! – бормочу в легком замешательстве, узнав посетителя.

– Я тоже рад тебя видеть, Морозова!

​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​15. Катя. Гость из прошлого

– Пашка? Пашка Градов!