Подготовительные курсы

Двести баксов — моя доля за последнюю смену в клубе «Зелёная птица».

Спасибо ребятам — мою долю они не разделили между собой, а придержали.

Лена только вздохнула, провожая меня. Так, как вздохнула бы старшая сестра, провожая непутёвого младшего братишку.

Маша же прошествовала мимо меня с поджатыми губами. Ещё бы! Я так безжалостно обманул её ожидания!

Саня и Лёха предложили мне подловить Мишу и набить ему морду. Я был признателен бойцам за их предложение, но пришлось им отказать.

Митя уже не завидовал. Он злорадствовал, но слегка, не подавая виду.

— Придурок ты, Вася, — заключил он.

Тут я вынужден был согласиться. Даже если бы я не согласился — мне было нечем опровергнуть Митины слова.

Наташе я всё-таки позвонил.

— Да что ты… Ай-ай-ай… Да я — ни сном, ни духом… Я всё хотела выбрать время, и поговорить с тобой о кафе… но тут Вика заболела… — причитала она в трубку.

Мне так хотелось ей поверить… Я сказал ей, что верю.

— Я сожалею о случившемся, — продолжала она. — А разве у тебя есть доказательства, что Миша к этому причастен?

Доказательств у меня не было.

— Возвращайся, и я передам тебе кафе!

— Спасибо, — ответил я. — Я вернусь.

A`ll be back!

Видимо, что-то подобное произошло и с моим отцом. Уровнем повыше, конечно.

Отца упрятали в тюрьму.

Меня — устранили проще. Действительно, кто я такой? Свалился им на голову никто и ниоткуда, и передавай ему собственность, отдавай долю…

Это ещё хорошо, что со мной обошлись так изящно. А могли и просто — кирпичом по голове, в ближайшей подворотне.

Кто бы меня искал? Кто бы опознал? Был человек, и нет человека…

Снова по моей спине пробежал холодок. Только причиной был уже не Петя, ударенный сковородкой, а я сам.

Как хрупка человеческая жизнь… любая случайность может прервать её… Господи!

Мне надо было подумать. Мне надо было как-то проанализировать всё произошедшее, но я не мог. Все чувства, все мысли остановились. Это был уже не я, а какой-то сплошной тормоз с глазами. Я автоматически простился со всеми и собрал свои немногочисленные пожитки.

Чтобы вернуться в Москву, мне надо было, для начала, её покинуть. У меня не было паспорта, а впереди была граница. Хоть и СНГ, но всё же…

Я взял билет до последней околопограничной станции.

Никто не провожал меня на московском перроне. Москва не поверила моим слезам и сама не рыдала обо мне.

Поезд до границы тронулся. Марш «Прощание славянки» так и не зазвучал.

Глава 34

Был конец февраля. Чужой приграничный город, вокзал которого я видел до этого только из окна вагона, встретил меня неприветливым холодом. Поздний вечер качал свои фонари. Люди кутались в пальто и не смотрели друг на друга. Я купил в вокзальном буфете резиновый и холодный жареный пирожок, и с трудом пропихнул его в глотку.

Надо было что-то делать. А я опять не знал, что. Наконец, я решился.

Подойдя к кассе, я всмотрелся в лицо кассирши. Сделал я это первый раз в жизни. Кто, и когда смотрит кассирше в лицо? (Или кассиру?)

Ведь я, в некотором роде, был её коллегой!

Итак, я улыбнулся кассирше, и, глядя прямо ей в глаза, спросил:

— Скажите пожалуйста, как мне перебраться через границу?

Кассирша окинула меня взглядом (ту часть меня, которую можно было окинуть взглядом из окошка), вздохнула, и сказала:

— Когда же вы закончитесь?

Я промолчал. Слова кассирши вселяли надежду.

— Через шесть часов, в четыре утра, — сказала она, — будет электричка. Доедешь до станции (такой-то), а там пешком.

— Куда? — спросил я.

— Там увидишь. Там вашего брата куча соберётся. Вот и пойдёте. А после границы — снова на электричку.

— Спасибо, — поблагодарил я коллегу.

Вероятно, она сказала правду. Но на душе у меня было тревожно. Соберётся куча, не соберётся куча…

В любом случае, время до электрички у меня оставалось. Я побродил по вокзалу. Вокзал радовал холодом и грязью. В углу, под облезлым рекламным щитом, копошились крысы. На них никто не обращал внимания.

Я выбрался на привокзальную площадь к стоянке такси, и некоторое время я понаблюдал за таксистами. Моё внимание привлёк один. Уж очень колоритной была его внешность!

Я же любил Гоголя. Не только «Мёртвые души», но и «Вечера на хуторе»! Местный бомбила, то есть — таксист, несомненно, был пра-пра-пра внуком Пузатого Пацюка.

Сходство особенно проявилось, когда бомбила снял шапку и обнажил лысый череп. Я подошёл поближе и разглядел татуировки у него на пальцах.

В это время таксисты чему-то засмеялись, и праправнук Пацюка заржал таким заразительным гоготом, что я проникся к нему окончательной и неподдельной симпатией.

Когда гогот утих, я обратился к бомбиле:

— Извините… можно Вас на минутку?

Бомбила оглядел меня с головы до пят. Так его предок осматривал кузнеца Вакулу. Но у меня за плечами был только тощий рюкзачок. Врядли бы там поместился бы чёрт! Хотя… кто их знает, чертей…

— Чого тоби? — спросил бомбила, закончив осмотр.

Его физиономия была настолько колоритно-добродушной, что на ней практически не отразилось обычное впечатление от меня. Он был невозмутим.

Точно, это был потомок Пацюка. Я не ошибся.

— А не могли бы Вы перевезти меня через границу? — спросил я, на голубом глазу.