Подкова на счастье

— Никого вы больше не найдёте, — холодно ответил Найдён. — И уже никакого "потом" вам не будет.

Рогатка упруго щёлкнула, послышался короткий хруст, и водитель завалился, опрокидывая штатив с лампой. Его напарник вздрогнул и охнул, потом перевёл взгляд на мальчишек.

— Ты… что? Ты его… у…убил? — неверяще спросил он.

Рогатка щёлкнула второй раз. И теперь Тим увидел, как между глаз мужика с тем же хрустким звуком открылось синеватое отверстие. Он опустил веки, несколько раз схватил воздух руками и рухнул на пол.

— Ты его… убил? — хрипло повторил вопрос Тимка, опуская рогатку.

— Обоих, — буркнул Найдён. — А ты чего хотел?

— Но они же… — Тим сглотнул, чувствуя, как начинает стремительно кружится голова. — Они же… они нас не собирались убивать, в конце-то кон… концов!

— Нас — нет, — кивнул Найдён. — Заказ был не такой. А скольких они убили, я не знаю. Но не одного и не пятерых. И почти все убитые ими во время съёмок были младше нас… Подойди к окну, посмотри, Мотоциклы стоят?

Двигаясь, как робот, Тимка подошёл к окну, отогнул драпировку, всмотрелся в темноту и увидел на детской площадке три мотоцикла и тёмные фигуры на лавочке.

— Да…

— Молодцы, не упустили, — улыбнулся Найдён. — Чего смотришь? Это наша страховка, на всякий случай… Местные ребята из одного клуба… Тимка, — он подошёл ближе и взял Тима за плечо. — Всё было честно. Я предлагал тебе остаться. Если хочешь, пойдём в соседнюю комнату, там монтажка. Посмотришь куски из фильмов, которые они снимали на заказ. Не надо их жалеть. Они не люди.

— А мы после этого кто? — спросил Тим убито.

— Нами двигала месть, Тим. Ими — только корысть. Даже не похоть…

Ну-ка, встряхнись и помогай, раз уж влез в эту историю.

— Что нужно делать? — Тимка проглотил комок в горле и отвернулся от трупов. Ему было страшно и тошно.

— Сюда, — Найдён отодрал одну из драпировок, открыл шкаф, оказавшийся за ней, бросил на пол несколько папок, достал из бокового кармана джинсов плоский цифровой фотоаппарат. — Перелистывай, я буду фотографировать. Поехали.

Бумаги были похожи на личные дела — с фотографиями. Найдён снимал каждую страницу, потом вдруг — отсняли уже больше половины — задержал руку Тимки и выругался, глядя на фотографию солидного мужчины лет сорока, одетого в какой-то мундир.

— Кто это? — спросил Тимка, борясь с внезапно нахлынувшей тошнотой.

— Городской прокурор… — Найдён, кажется, хотел ругнуться снова, но удержался. — О, а вот первый зам мэра… Листай, давай, давай, я снимаю…

— То есть, они… — Тимка работал руками машинально. — Они что, они были клиентами…