Подкова на счастье

— Садись давай, племяш, — предложил дядя, выхватывая из-за банок ножны, а из них — длинный, чуть изогнутый нож со светло-жёлтой, оправленной в медь, рукояткой. Этим ножом он, прижав каравай к груди, отхватил от него несколько ломтей, отчекрыжил от окорока кусок в два пальца толщиной, рассёк надвое огурец, соорудил из всего этого что-то вроде бутерброда и начал упоённо жевать. — Режь сам, чего хочешь.

Вид ножа, ничуть не похожего на магазинные изделия, укрепил Тима в сделанных выводах. Он сел, оплёл по привычке ножки табурета ногами, взял нож и спросил:

— А как вас зовут?

— А, да… Называй просто дядя Слава. Я вообще-то Вячеслав… Твои-то только вечером вернутся? — Тим кивнул. — Ну и ладно… Рубай давай, что на тебя смотрит…

Тим кивнул снова, вертя в пальцах нож…

…Он не хотел подслушивать, честное слово. Даже не очень-то думал о невесть откуда взявшемся дяде, а просто лежал в постели в своей комнатке и размышлял о причинах, по которым не появилась девчонка, с которой они договорились встретиться. За свои четырнадцать лет, сменив вместе с родителями три места жительства, Тим привык к мысли, что девчонки стервозины и обманщицы, но каждый раз очередное подтверждение этого факта расстраивало. И только через какое-то время он сообразил, что уже довольно давно прислушивается машинально к разговору за неплотно прикрытой дверью…