Подмена

— Нет, пакет с этими бумагами я выносил первым, — ответил Бутман, — книжка теперь находится на самом дне бачка!

— Нужно достать!

— Копаться в отходах? — скорчил брезгливую физиономию главбух. — Какая мерзость! Фу! Это уж вы сами!

— Константин Маркович, — терпеливо произнес Антон, — я человек большой выдержки, но и у меня ее может не хватить и я засуну вас в этот бачок вниз головой.

— Хорошо, — быстро сломался пугливый Бутман, — пойдемте к помойке, только будем копаться вместе, иначе мы не найдем ее до вечера.

И они пошли. Главбуху было хорошо — в своем наряде он итак походил на бомжа, поэтому не привлекал внимания, а вот Антон Сергеевич, одетый в дорогое пальто и шикарные ботинки, побритый и уложенный в парикмахерской, вызывал у прохожих недоумение и даже смешки. Книжка никак не находилась. Им пришлось, чтобы докопаться до дна, вытаскивать весь верхний мусор и перекладывать его в соседний бачок.

— Эй, мужики вы чего делаете, это наша территория! — шепеляво окликнули их сзади.

Антон Сергеевич обернулся и увидел двух неопрятных личностей алкогольного вида, в одной из которых угадывалась женщина, а в другой мужчина неопределенных лет. Они держали в руках палки с крючками и грязные пакеты.

— Никаких проблем, — крикнул им Бутман, — мы ищем одну вещь, найдем и уйдем, а вы забирайте свои бутылки.

— Нам эта вещь тоже пригодиться, — упрямо сказал мужик, настроенный, как тореадор перед битвой с быком.

— Да, — вторила ему женщина, — это наша помойка и это наша вещь!

— А ну пошли вон отсюда!!! — гаркнул Антон Сергеевич, повернувшись лицом к парочке.

Он был в чуть испачканной поисками белоснежной рубашке, итальянском костюме и элегантном галстуке — настоящий денди. Этот контраст помойки и денди, роящегося в ней, сразу же бросился в глаза собирателям бутылок, напугал их и они бежали в ближайший лесопарк, сильно шлепая порванной обувью. Но на этом неприятности Антона еще не кончились. Через некоторое время, когда еще злополучный блокнот найден не был, кто-то подошел к ним.

— Антон Сергеевич, это вы??? — произнес с удивлением знакомый ему женский голос. — Это вы, Антон Сергеевич???

— Это не он, это другой, — ответил Бутман, стараясь прикрыть Антона Сергеевича своей спиной.

Видимо женщина настолько была обескуражена происходящим, что даже Константин Маркович это увидел, и решил прикрыть его своей грудью, вернее спиной. Но было уже поздно. Елена Петровна — главный бухгалтер центрального офиса и всех филиалов фирм Антона, застала своего шефа роющимся в помойке в компании с каким-то подозрительным очкастым типом неславянской наружности.

— Это вы, Антон Сергеевич??? — как заводная повторяла она.

— Ну, я и что из того, — хмуро ответил начальник, — сегодня же суббота, выходной! Что я не могу проводить свое свободное время так как мне хочется?

— Конечно, можете, — ответила Елена Петровна, находясь от увиденного в сомнамбулическом состоянии.

— Ну вот и идите себе дальше! — грозно приказал Антон. — И держите язык за зубами!

Бухгалтерша торопливо, потрясая жирными бедрами, поспешила по тропинке в сторону универсама, куда она и шла, не смея даже оглянуться.

— Черт, а она-то откуда тут взялась? — выругался Антон Сергеевич.

— Она тут живет, — пояснил Бутман, — я ее и раньше тут часто видел. Постоянно собирает какие-то подписи. То музыку громко включают соседи, то мусор забыли вывезти.

— Мало я ее нагружаю на работе, раз время есть ерундой заниматься, — сказал Антон, перебирая какие-то бумаги, — вот нашел какой-то блокнот. Это он?

— Он! — подтвердил Константин Маркович. — Мой старый блокнотик. Дайте мне его, я вам покажу страничку, на которой записаны данные бывшей невесты Сливы.

Бутман здорово помог Антону Сергеевичу, потому тот уже назавтра, в воскресение, выстроив путем расспросов различных свидетелей цепочку жизненных перемещений бывшей пассии Сливы, ехал на своей машине в сторону фитнес-центра, в котором по его сведениям проводила все воскресные дни та самая Люда, которая как раз и была ему нужна.

Антон прошел внутрь фитнес-клуба и спросил у девушки с фотомодельной внешностью как ему найти такую-то и такую-то Людмилу, которая здесь занимается строительством фигуры по выходным. Отчего-то девушка испугалась, прятала свои глаза, стала листать какой-то журнал и что-то бормотать себе под нос. Антон Сергеевич не разобрал ни слова. Зато к нему невесть откуда тут же подскочил крепкого телосложения мужик с лицом словно вылепленным самым плохим учеником скульптора из сырой, негодной для лепки глины.

— Кого ты спросил? — осведомился он у Антона.

— Людмилу, — спокойно ответил тот.

— А зачем она тебе? — поинтересовался мужик, разглядывая Антон Сергеевич такими глазами, словно он должен был ему по меньшей мере тысяч сто.

— Поговорить нужно, — пояснил Антон.

— Ты чего из милиции? — спросил мужик.

— Нет, — ответил Антон, — я сам по себе.

— Тогда чего тебе надо от Людмилы, говори?

— Ну а тебе-то что за дело? — уже начиная злиться на навязчивого типа, спросил Антон.