Подонок. Я тебе объявляю войну! (СИ)

Стас отставляет пустую кружку и тарелку, благодарит, а затем, глядя на меня внимательно, спрашивает:

— Ну и что делать будем?

— Когда? Сейчас? — не совсем понимаю его.

— Вообще. Завтра, послезавтра, каждый день… — он наклоняется ко мне ближе, налегая грудью на стол. И задорно глядя в глаза, произносит: — Мы же теперь встречаемся.

— И это значит что? — все равно не могу уловить его мысль. — Ты имеешь в виду, как мы будем общаться в гимназии?

— Нет, я имею в виду, что мы будем делать после гимназии. Давай хоть сходим куда-нибудь? В кино там, в театр, в кафе или просто погуляем после уроков? Так же обычно делают люди…

И тут взвывает на весь двор сигнализация. Стас подходит к окну, я тоже становлюсь рядом. Смотрю — от его Порше быстро удаляется Денис.

— Это же твоя сигналит?

— Моя.

— Думаешь, Дэн там что-то сделал?

Стас пожимает плечами и едва слышно, под нос себе шепчет: «Дебил». Достает из карман брелок и выключает сигнализацию.

— Я с ним поговорю сегодня. Жестко поговорю… Иначе он, наверное, не успокоится.

— Да ладно, забей. Лучше я.

— Нет уж, вы только подеретесь опять, а проблему это не решит. Я должна сама с Денисом поговорить.

Скосив на меня насмешливый взгляд, Смолин выдает:

— Только не танцуй с ним больше, когда говорить будешь.

Когда спускаемся, Стас первым делом осматривает машину. Но, слава богу, никаких сюрпризов не обнаруживает. Видимо, Дэн просто пнул ее с злости, проходя мимо.

Затем, как и обещал, Смолин везет меня в реабилитационный центр. Я прошу Стаса меня не ждать, потому что сама не знаю, сколько там пробуду, час, два, может, и дольше. Но когда выхожу спустя полтора часа, вижу на парковке его Порше. Ну что он за человек такой упрямый! Но, приятно, конечно, что уж…

Всю дорогу до дома мы болтаем о том о сем, а когда останавливаемся у моего подъезда, Стас снова спрашивает:

— Ну так что? Пойдем завтра после школы куда-нибудь? Я, правда, завтра, если и приду, то только к обеду. С утра к врачу за справкой. Но после обеда можем…

— Нет, извини. Я не смогу, — прерываю его.

— Завтра не сможешь? А почему? А во вторник? В среду? В четверг?

Я качаю головой.

— Не получится. Я после уроков теперь работать буду.

— Работать? — удивляется он. — Зачем?

Потом соображает.

— У тебя нет денег? Так давай я дам?

— Ну, этого еще не хватало. Я в содержанки к тебе, вроде как, не записывалась, — пытаюсь за улыбкой скрыть внезапно возникшее неприятное чувство.

Наверное, потому что вдруг так ясно и отчетливо в этот момент осознаю, что мы со Стасом не просто из разных миров — между нами пропасть.

— Да при чем тут это? Я просто предлагаю помощь, пока… ну, пока у тебя сложный период.

— Не надо, — сухо говорю я. — Справлюсь сама.

— Да ну бред какой-то… а учеба как? Экзамены…

— Ну я же не на вахту еду вкалывать. Два-три часа после занятий вполне реально совмещать с учебой.

— Но почему ты не можешь принять помощь от меня?

— Да потому что это унизительно, Стас, — вырывается у меня.

Он смотрит на меня в полнейшем недоумении.

— Что тут унизительного?

Я на это молчу. Как ему объяснить элементарные вещи?

— Ладно, — мрачнеет он, не дождавшись от меня ответа. — И что за работа у тебя будет?

— Буду вместо мамы полы мыть в нашей гимназии, — отвечаю ему почти с вызовом, а сама пристально слежу за его реакцией. Словно непроизвольно проверяю его, примет он это или отвернется от меня. И тут же вспоминаются и слова про «второй сорт», и мерзкое обзывательство «швабра»…

— Полы мыть?! Ты серьезно? Блин, Женя, ну нахрена? Ладно бы еще что-то нормальное, да и то не ладно… но мыть полы… это просто атас!

— А что тут ненормального? — пряча разочарование, спрашиваю я.

— То есть помощь принять — это тебе унизительно, а полы намывать — норм? — негодует Стас.

— Совершенно верно, — сухо подтверждаю я.

Теперь он молчит, но молчит очень громко и красноречиво.

— Я понимаю, Стас, твое недовольство. Тебе стыдно будет перед вашими со мной встречаться. А, может, и самому неприятно. Ты ведь такой крутой, а спутался с уборщицей. Это ниже твоего достоинства, да?

Мне бы очень хотелось, чтоб он сказал сейчас хоть слово против. Разуверил бы, пусть и не очень искренне. Но Смолин молчит. Злится, терзается и молчит.

— Всё ясно, — вздыхаю я и открываю дверцу машины.

— Что тебе ясно? — выпаливает Стас. — Чего ты от меня ждала? Что я обрадуюсь этой охренительной новости?

Я выхожу из машины. Нахожу еще в себе силы поблагодарить его и спокойно попрощаться, но дома сразу скисаю. Смотрю на черепаший дом и чуть не плачу. В груди жжет от обиды и горечи.

На свою беду, вскоре ко мне приходит Денис. Не самое удачное он выбрал время, конечно. Я открываю дверь и не даю ему даже слова сказать.

— Если ты не успокоишься, если будешь и дальше доставать меня или Смолина, я лично расскажу его отцу, что это ты его избил, — выдаю ему на одном дыхании. Бездумно. Со злости. На эмоциях. И только когда он, так ничего и не сказав, разворачивается и уходит, я спохватываюсь. Зачем я так грубо, так подло с ним? Он ведь бесится, потому что ему плохо. А я его сейчас добила. И так мне от этого нехорошо…