Подорожная вечности

Он занялся экспериментами. Он рвал разную траву, сушил, мельчил, сворачивал самокрутки. Но все было не то. Кроме горького дыма и стеклянного привкуса во рту, из этих затей ничего не выходило. До какого–то времени. Пока он не нашел высокий бурьян у северо–западного края купола. Поначалу измельченные крупинки не произвели эффекта, но уже через несколько минут Виктора буквально накрыла волна привычного никотинового блаженства. Даже слишком. Кроме привычных ощущений, он почувствовал острую грусть и одновременно жгучую радость. Беспочвенную, но спокойно–приятную. Легкую эйфорию от воздуха, от озера, от купола. От мыслей про прошлое… Как называется этот бурьян — Виктор не имел ни малейшего понятия, но курить его стал постоянно. Раз в день. После панорамы.

И тогда приходили мысли — не эфемерные, а грубые, реальные, подсвеченные флуоресцентными разноцветными огоньками, переливающиеся, как калейдоскоп. И, сливаясь с безумием вокруг купола, они позволяли Виктору слышать далекую музыку — проникновенность флейт, плачи скрипок, божественность арфы, а иногда и сокрушающую мощь барабанов.

Он заставлял себя не часто вспоминать о тех, кто был ему дорог. Постоянная мысль об этом доводила его до безумия. Он знал, что никто ничего не успел понять, что все произошло мгновенно, и тут же одергивал себя, вспоминая, как зачарованно смотрел на приближающуюся волну смерти и как пытался замедлить несущиеся сквозь время секунды.

Ему было очень плохо, невыносимо. Иногда он просто ложился на землю лицом вниз и плакал, рыдал в голос, до кашля, пока не начинало саднить горло, пока не кончались слезы.

И он продолжал жить, прекрасно отдавая себе отчет, что это ненадолго, что он, быть может, последний человек на земле, конечно, обречен. На очень скорую смерть. Полного одиночества не сможет выдержать никто. И что рано или поздно наступит час полного отчаяния и… все закончится…

Где–то квакнула лягушка. Виктор машинально глянул по сторонам. Берега озера были пустынны и безмолвны. Темно–зеленая вода на мелководье неприятно лоснилась илом. Кое–где появлялись расходящиеся круги то ли от играющей рыбы, то ли от незаметных насекомых.

Чертыхнувшись, Виктор смотал удочку и побрел к дому, невесело насвистывая незамысловатый мотив. С озера донесся женский смех, и только сделав несколько шагов, Виктор замер, как вкопанный, и стремительно обернулся. Темное зеркало озера не подавало никаких признаков жизни. С участившимся дыханием, Виктор осматривал берега в надежде увидеть что–нибудь новое. Хотя какая могла быть надежда?

Все было пустым и впустую.

Естественно, он пытался задумываться, каким образом и почему это с ним произошло. Кто, как и для каких целей оставил его посреди апокалипсиса в живых. Оставив зачем–то медленно умирать наедине с собственными мыслями. Но чем дальше он размышлял, тем больше терялся смысл постановки вопроса таким образом. Неведомое было невозможно увязать с его жизнью. Жизнью обыкновенной и ничем особо не примечательной. Зато случившееся очень остро дало почувствовать всю важность и необыкновенную прелесть привычных вещей и действий, происходящих с Виктором, да и с любым другим, в прошлой жизни.

Спор с другом, вечернее чаепитие за общим семейным столом, мимолетно–заинтересованный взгляд, брошенный случайной незнакомкой, мысли о планах на завтра. И много–много другого. Того миллиарда мелочей, которые проносятся бешеным экспрессом мимо сознания. Бессмысленных и одновременно важных.

Виктор сидел «на панораме», выискивая в переплетении багровых сполохов другую истину, рисунок бытия, рассудок необъятной мрачности. Ураганы продолжали бушевать за стенкой купола с неослабевающей силой, Виктору даже казалось, с возросшей активностью. Он рассеяно перевел взгляд на землю у подножия прозрачной стены, и его просто захолонуло от увиденного. Там лежал желтый пластиковый рекламный жетон. Вернее, часть жетона. Стена врезалась в него сверху, отсекая большую часть. Часть слова, которая уцелела по эту сторону купола, была Виктору хорошо известна. Он уже двести раз видел ее. Там было написано «ЭЛЬД». Вернее, вчера было написано. Виктор смотрел на этот обрубленный рекламный проспект, и от волнения у него сводило мышцы живота. Сегодня на нем было написано «ЭЛЬДОРА»…

Виктор сидел в стареньком кресле посреди единственной комнатенки своего дачного домика, стараясь прогнать любые мысли. По помещению плавал легкий слоистый туман. То ли не рассеявшийся еще дым от его «трубки всего мира», то ли от этих самых мыслей, стремящихся материализоваться после выкуренного.

Нирвана накатывала постепенно и необязательно. Виктор расслабленно вытянул ноги, видя себя как бы со стороны — одинокого человека внутри квадрата прозрачных стен, уходящих вверх до самой бесконечности. Сам образ был удивительно четким, в отличие от окружающих предметов, которые стремились изменить свои черты, расплыться линиями.