Подпольная империя (СИ)

Мы заказали такие карточки на полиграфкомбинате. Вчёрную, разумеется, за нал. Для ВИП персон. Думаю, чувак, который спустил кучу денег, заслуживает такой подарок. Кстати, в кассу из суммы выигрыша мы отправим целых двадцать процентов. Немало.

Мы все возвращаемся в общий зал. Меня обступают друзья и коллеги, хлопают по спине и поздравляют.

— Ну вот, — говорит Цвет, — а ты не хотел играть. В другой раз слушай нормальных пацанов. Так что, если бы не я, ты бы не поднялся сегодня на такую сумму. Поэтому пятьдесят процентов мои.

Что? Это что за разводка, вообще?

Увидев моё лицо, он начинает ржать:

— Да ладно-ладно, ты чего напрягся? Шутка, братан. Шутка.

Наконец, мы остаёмся втроём с Мартой и Платонычем. Я подвожу их к стойке и покупаю выпить.

— Игра была просто потрясающей, — улыбается Марта. — Даже руки зачесались самой сыграть.

— Серьёзно? — улыбаюсь и я. — Ты играешь?

— Ну, как играешь, играла пару раз. Так что заядлым игроком меня не назовёшь, но иногда можно для отдыха. Но если такая игра, как сегодня, то лучше не надо. Я стоя поодаль и то чуть разрыв сердца не получила, а если бы была на твоём месте, точно не смогла бы выжить.

Она смеётся.

— Ну так что же, — пожимаю я плечами. — Поиграй. Почему нет.

Я достаю из кармана фишки на тысячу рублей и вкладываю ей в руку.

— Вот, даю тебе свою удачу. Сейчас тебе точно повезёт, и ты обчистишь наше казино вчистую.

— О! Округляет она глаза! Ты сошёл с ума, толстосум.

— Скажи ещё олигарх, — посмеиваюсь я. — Идём. С чего начнём?

— С рулетки, — решает она, и мы идём к столу в центре зала.

Игра складывается в её пользу, новичкам, говорят, везёт. Марта, конечно, не абсолютный новичок, но и далеко не профессионал. Мы с Платонычем стоим за её спиной и наблюдаем, как она предаётся пороку.

— Ну что, — говорит Большак, — завтра поедешь с нами? Марта ведь привезла наладчиков.

— Конечно, обязательно, если возьмёте.

— Как не взять, — смеётся он. — У тебя деньжат вон сколько стало, так что ты теперь получаешь статус потенциального инвестора.

— Несовременно говоришь, дядя Юра. Ты часом не из будущего?

— Нет, — мотает он головой. — Но видения бывают.

Мы оба смеёмся.

— Брагин, отвлекись-ка на минутку, — раздаётся за мной голос Печёнкина. — Поговори с дедулей. Давай, отойдём в сторонку.

Ну, давай. Мы отходим.

— Глеб Антонович, держите, — протягиваю я ему карточку. — Это вам от заведения. Как почётному гостю.

— Что это?

Он берёт жёлтую картонку в руку и рассматривает. Там написано "Олимпия" и чуть ниже мелкими буквами: “Очень важная персона”.

— Это значит, что в баре вас будут обслуживать бесплатно.

Он хмыкает.

— Это мне сколько лет надо свою тридцатку отбивать, даже если каждый день я буду у вас выпивать… ну, пусть даже на сотку?

— Всего-то триста дней. Правда, на сотку тяжело, но если на полтинник, то за пару лет можно всё наверстать.

— Только для этого не карточка нужна золотая, а золотая печёнка. Генерал Печёнкин с золотой печёнкой.

Я вежливо улыбаюсь:

— Весьма остроумно.

Он внимательно на меня смотрит, пытаясь проникнуть в глубины моего разума. Да только это не слишком-то легко.

— В общем, вот что скажу, — наконец, кивает он. — Игра есть игра. А я человек чести, как ты мог убедиться.

Вот уж правда, убедился, до сих пор тело синее.

— Специально, — продолжает он, — тебя прижимать не стану, не ссы. Но уговор наш остаётся в силе. И ещё мне потребуется реванш. Ясно?

— Так это же и был реванш, вы чего!

— Это был твой реванш, а теперь мой должен быть.

— Так мы с вами никогда играть не кончим, — качаю я головой.

— В этом и смысл, сынуля. Посуди сам, мы с тобой самые крутые игроки в этом зале.

— Ну, ещё от карт кое-что зависит, — пожимаю я плечами.

— Ты так думаешь? — удивляется он. — Всё зависит только от игрока. Игра психологическая. Помнишь, как я тебя в первый раз с губой обдурил, а?

Человек чести заливается смехом, просто ухохатывается. А потом вмиг становится серьёзным.

— Я слыхал, ты на днях тут сектантов поймал? Чёрного дракона?

— Это они меня поймали, честно говоря. Едва жив остался.

— Понятненько, — поправляет он пятернёй волосы. — А чего не мне позвонил? За этими драконами давно ведь охота идёт. Сейчас гэбэшники знаешь сколько медалек наполучают?

— Но вы пока мне номер даже не дали. Куда же звонить? Да, и я думал, честно говоря, что это дело фээсбэшников.

— Чьё дело? – выкатывает он глаза.

— Ой, КГБ то есть.

— А ты как сказал? Фээсбэшников? Это чего за херь такая?

— Э-э-э…

Чего сказать-то?

— Чего ты экаешь? Может ты шпион американский, а Брагин?

— Мы с товарищем в детстве страну придумали, ну типа фантастическую. Книжку хотели сочинить. Так вот у нас там была Федеральная Служба Безопасности, ФСБ. Так и прилепилось с тех пор. Но вы-то поняли, что я сказать хотел.

— Поняли-поняли. Короче, если ещё будешь преступления раскрывать, сразу мне сообщай, ясно? Но чепуху разную не надо. Уловил?

— Так точно.

— Ну и всё. Готовься играть опять.

— Блин…

— Без блинов! А то я вас тут всех натяну на одно место.

— Порву, как Тузик грелку?