Подрядчик (СИ)

Я последовал за ним, замкнул колонну второй бандит. Петляя между лотков, мы вышли к почтовому отделению. Рэкетир, пригнувшись, зашел в маленькую, узкую дверь рядом, над которой висела фанерная табличка с надписью "фотоателье", сделанная краской по трафарету. Фотограф, завидев нашу веселую компанию, испуганно вжал голову в плечи.

– Я же сегодня уже платил! – попробовал возмутиться он.

– Не мечись, как вошь под ногтем, – буркнул браток. – Надо будет – еще раз заплатишь. Щелкни его, – он ткнул в меня своим толстым пальцем.

– А, – облегченно вздохнул художник. – Это мы завсегда!

Я сел на предложенный стул, фотограф навел на меня жерла софитов и ствол фотоаппарата.

– Чуть левее, – попросил он. – Так, еще чуть-чуть… отлично! Теперь замрите, и постарайтесь не мигать! Все, готово!

– Когда будет готово? -осведомился бандит.

– Завтра после двух, – ответил владелец ателье.

– Поздно, – покачал головой рэкетир. Непонятно, как ему это удалось, при почти полном отсутствии шеи! – Надо сегодня через два часа.

– Сделаем, – вздохнул кооператор.

– Тебе какое имя писать? – спросил меня громила.

– Имя… ну… – задумался я. – Даже не знаю… напиши Михаил Федорович Романов!

Шутки, кроме меня и фотографа, никто не понял. Не удивительно – ребята, наверное, события прошлой пятилетки – и то с трудом помнили, а уж историю семнадцатого века – и подавно. Условившись встретиться на следующий день, мы распрощались, то есть каждый молча пошел своей дорогой, комсомольцы – к своему антиквариату, я – к "Дому книги", где оставил свой байк.

На обратном пути мне повезло меньше: похоже, внимание инспектора на посту на плотине привлек сверток на багажнике Явы. Конечно, можно было утопить по полной, и хрен бы меня догнал и желтый Москвич с синей полосой, и, тем более – "ухастый" Урал с коляской. Но, по номеру, один черт, вышли бы и на дружка Вероники, и, через него – на меня. А такая перспектива меня не радовала. Сбросив скорость, я остановился перед постовым, сверкающим белой кожей кобуры, портупеи и перчаток.

– Инспектор ГАИ старшина…ов, – козырнул патрульный. – Ваши документы.

Забавно! У всех гайцев, и в мое время, и сейчас, дефекты дикции начинаются именно там, где произносится фамилия инспектора. И заканчиваются там же.

– Что везем, товарищ Картман? – поинтересовался старшина.

Я чуть не подпрыгнул вместе с мотоциклом. Как? Откуда? Неужели, все? Но, слава Богу, если бы я не умел включать дурака, когда надо, то, работая полдесятка лет на подрядах на заводах нашей любимой Родины, вряд ли вывез бы после окончания работ, вместе со своим оборудованием, еще и половину предприятия. Впрочем, чего его включать-то?

– Чего-чего? – переспросил я с самым невинным видом.

– Что в футляре? – повторил инспектор.

На этот раз фамилии толстяка не прозвучало. То ли послышалось, то ли каждого шофера пытались взять на понт.

– В футляре? Печатная машинка. Курсовые досдаю, – соврал я.

– А номерок-то у нас грязный, – покачал головой гаишник, стоя перед передним колесом байка, где номеров не было с сороковых годов. – Надо бы составить протокольчик… – старшина выжидающе посмотрел на меня. -… да бланки закончились.

– А! – догадался я, доставая реквизированный червонец. – Бланки? Да у меня есть!

– Ты что, дурак? – зашипел мент, засовывая мне в руку документы. – В права положи, и обратно отдай.

Я открыл книжечку… и сердце чуть не выскочило из груди. Сбоку от фотографии пацана, каллиграфическим подчерком было выведено – "Юрий Иванович Картман". Я просто не знал, плакать мне, или смеяться. Это же дал Бог дураку фамилию! И как же мне повезло, что я не стал отнекиваться от этого имени! Вложив в корочки "лысого", я снова отдал их постовому.

– А, ну теперь все в порядке! – улыбнулся он. – Постарайтесь больше не нарушать, товарищ Картман! Счастливого пути!

Я забрал документы. Десятка успела исчезнуть неведомым образом. Вот уж ловкость рук! А люди удивляются, как их наперсточники облапошивают. Там даже шарика не видно, и три стакана, а здесь – одни права, и купюра, которая торчала с обоих концов. Прямо уличная магия! Ударив по подножке, я умчался восвояси.

Свое обещание я выполнил – обернулся до возвращения родителей юного байкера, даже успев разгрузиться у себя. Вероника, похоже, провела время незабываемо – уже начинала клевать носом, и изо всех сил боролась с зевотой.

– Дядя Леша приехал! – радостно закричала она, бросаясь мне на шею. – Умоляю, забери меня отсюда, пока я не умерла со скуки, – прошептала девушка мне на ухо.

Паренек встретил меня с меньшим энтузиазмом – воздушные замки, которые он успел построить, в один миг лопнули, как мыльный пузырь. Он придирчиво осмотрел свою Яву, но, так и не найдя повода, чтобы потребовать с Зиманковой компенсации морального вреда в виде очередного свидания, со вздохом принял ключи и документы.

– Может, еще как-нибудь погуляем, – робко предложил он Вике.

– Конечно! – ответил я за девчонку. – Даже знаю, когда – завтра! Мне как раз надо будет еще раз в город съездить! Ты не против?

– Конечно, нет! – воскликнул пацан, стрельнув глазами в Веронику. – Всегда пожалуйста!