Подросток

Художника обидеть может каждый,

Творец – всегда судьбою был гоним.

Не всем же быть Ахматовой иль Блоком,

Хотя и их слог был кому-то не любим.

Вот, Маяковский-гений футуризма.

Он классиков бесспорно превзошёл.

Писал, как из штанин достал он – Паспорт.

И, право слово, вышло хорошо!

А Пушкин? Безупречный мастер слова!

Он и по сей день многими любим.

Нередко встретишь выраженье сноба, что: -

«Ай да Пушкин! Ай да сукин сын!»

Есенин был московский озорной гуляка,

Пьянчужка и конечно мот.

Для связки слов использовал он маты,

Искусней делая словарный оборот.

И Окуджава и Высоцкий и Расул Гамзатов,

И Заболоцкий и Цветаева и Гафт.

Всех перечислить – жизни маловато,

Тех, кто забил на критиканский штамп.

Вообще поэзия – такая штука, братцы,

Её не подгоняют под шаблон.

Пиши и раздвигай пространство,

Твори и открывай своей души заслон.

Пусть критикуют, тычут пальцем в спину

И говорят, что ты не дотянул.

Ты не спеши прогнуться перед ними,

Лишь туже натяни души своей струну!

* * *

Когда любят жизнь, то не читают.

Впрочем, как не ходят и в кино.

А к художественному миру подступают

Те, кого тошнит от мира настоящего.

* * *

Вокзал.

Перрон.

Мчат поезда и размывают лица,

Как в окнах отражения после дождя.

Порою кажется – они не перевозят пассажиров,

А в них переезжают города.

Перрон – образчик радости, печали,

Кому-то дарит он надежду встреч,

Кого-то со слезами провожает

На расстоянии веля любовь беречь.

Здесь кто-то в пассажирский,

Кто-то в электричку,

А кто-то в зале ожидания томясь,

Торопит время, ждёт свой поезд скорый,

Но только стрелки на часах идут не торопясь.

Внимая голосу диспетчера хмельному,

Платформы заполняет суета,

А поезда приходят и уходят снова.

По расписанию пересекая часовые полюса.

И путь их прост – сплошные рельсы, рельсы, шпалы, шпалы.

Сошлись пути и разминулись вновь.

Везут бездушные составы из металла

Людские чувства: веру и надежду и любовь.

* * *

А в Харькове сейчас наверно снег,

И суетясь спешат куда-то люди.

И старые дома, и белый сквер, парадная,

И скрип двери, как будто от простуды.

Трамвай гремит колёсами об пол

В хрущевке старенькой,

Где дряхлая старушка

Сама с собой заводит разговор

О молодости и об ушедшем рано муже.

Нева заплаканная

Смотрит в чьи-то окна,

И «нежный» сакс поёт

На право от моста,

Поэт охрипшим голосом – продрогшим

Читает стих, как с белого листа.

А в Харькове сейчас наверно дождь,

И суетясь спешат куда-то люди.

И старый дом, промокший сквер, парадная,

И скрип двери, как будто от простуды.

Я знаю этот город. В нём родился.

И точно чувствую – что этот город мой.

Мне близок он по духу, по рассказам.

Хочу в нём жить…

Бродить по гулкой мостовой.

* * *

Вы знаете…

А мне порой довольно страшно

Заглядывать в свой паспорт.

Он там такие цифры выдаёт.

Ну вот к примеру:

Сегодня, говорит, что мне

Четыре раза по пятнадцать…

Хотя, какие шестьдесят?

В душе, четырнадцатый год

Вот только что прошёл.

Я что хочу сказать вам и к чему всё это,

Вы в паспорт – то смотрите иногда.

Но помните одно -

Не важно сколько лет вам,

Ведь главное, чтоб молода была душа.

* * *

Честно?! Верните меня в детство,

Где за ошибки не надо платить деньгами.

Где Мама с Папой ещё живы,

И с братом зовут нас ещё сыновьями… .

Правда, верните пожалуйста в детство,

Где нет лицемерия, фальши, любовь чиста.

Где мы с друзьями с одного теста,

И деньги нас не разлучили пока.

Честно?! Я бы вернулся в детство,

С улыбкой бы съездил к бабули в деревню.

С радостью забыл бы ту боль на сердце,

Когда ты стоишь и смотришь на её

фотографию с чёрной лентой… .

Правда! Я бы вернулся в детство,

И Мамин борщ не отодвигая ел,

С радостью к Папке б ходил за советом,

И не гордился б, что быстро взрослел… .

Эх, я бы вернулся в детство,

И к этому времени добавил бы ещё минут море -

Чтоб снова за столом вся семья в сборе,

А ты ещё малой и не знаешь что такое горе… .

* * *

Как иногда бывает одиноко в мире,

Где не отыщешь нужного пути.

И рук которые обнимут и согреют,

Нам рядом, в нужный час не обрести.

Как иногда тоскливо знать, что рядом,

Проносится вся жизнь твоя.

Стоишь и долго провожаешь взглядом,

Закат – словно последний лист календаря.

Как иногда щемит на сердце рана,

И от любви до ненависти шаг.

И друг, которому вверяли столько таен,

Отныне самый злой на свете враг.

Как иногда несносно верить людям,

И в ожидании все ночи проводить.

Как иногда бывает одиноко в мире,

Где не отыщешь верного пути.

* * *

И вот опять стою на роздорожье трёх дорог…

Куда идти?

Свернуть, или как прежде прямо?

С кем жизнь связать?

Да так чтоб до конца пути,

Меня проблема эта, никогда не волновала.

Чем бы заняться? Кем бы окружить?

Себя, семью и близких мне людей,

Чтоб окружение смогло боготворить,

Занятие же, стало делом жизни всей!

Вопросов миллион, ответов нет,

И у кого б не спрашивал – твердят одно и тоже.

Не загоняйся – и получишь ты ответ,

Жизнь не ко времени тебя не потревожит.

Как стих закончить этот я не знаю,

Итог для каждого здесь будет непременно свой!

Но я уверен, всё ответы на вопросы,

Мне приготовлены судьбой… .

* * *

Мне все твердят, что с правдой легче жить,

Что лучше с ней, чем с сладкой ложью обниматься,

Что правда – это на всю жизнь,

А ложь?